АlshBetta - Мужчина без чести [СИ]

Вариант оставался один. И, доведенная до последней грани отчаянья, девушка решилась его использовать. Достала телефон. Набрала номер. И мужественно слушая гудки, старалась придумать, как объясниться.

Мыслей о том, что делает — не допускала. При всей уязвленной гордости и самой настоящей нетактичности провести зимнюю ночь на ступеньках неотапливаемого коридора было последним, что бы она выбрала. Эгоистка…

Эдвард не ожидал звонка. Они договорились встретиться в субботу, в восемь, у входа в Центральный парк. А сегодня понедельник, к тому же, почти одиннадцать — чудовищная пропасть.

Но, стоило отдать Каллену должное, ответил он быстро.

— Изабелла?

Она зачем-то кивнула и только потом догадалась, что мужчина ее не видит.

— Да… Эдвард, извини, пожалуйста… но ты не мог бы ко мне… приехать?

Слова давались тяжело. Слов не хотелось говорить — этих, ему. Он нравился Белле. Впервые за все встречи с парнями — нравился. Непростительно было бы потерять связь из-за собственной глупости. Из-за чертового витания в облаках, когда нужно твердо стоять на земле. Чего стоило ей положить ключи во внутренний карман, чтобы точно не потерялись? Ан нет же, лишние три секунды предпочла потратить на то, чтобы поговорить с Лиз. Она же и подписала приказ об ее увольнении.

— Приехать? Сейчас? — в его красивом голосе недоумение и хмурость. Еще бы.

— Да… мне…

— Это что-то срочное, Белла? Ты в порядке? — ей чудятся неприятнейший нотки в этом вопросе. Они больно царапают сознание.

Ну вот, последнее, что имела — потеряла. Больше Каллен наверняка ей не позвонит.

— Да… — кое-как произносит на выдохе, прежде чем залиться слезами. Сглатывает всхлип и отключает звонок. Быстрее, скорее. Может, еще не поздно?..

Телефон послушно замолкает. Дисплей тухнет. Но через пару секунд загорается опять — звонок. Номер подписан и знаком. Ну конечно…

Белла терпит полминуты. Терпит, кусая губы и с раздражением глядя на злосчастную дверь. А потом, возненавидев мелодию некогда любимой песни, что есть силы жмет на красную кнопку. Мобильник отключается полностью. Теперь не позвонит. Теперь не позвонить.

Карта реальности, как объяснял Белле отец, это то, что человек ожидает или хочет увидеть перед собой. Он может пройти мимо лучшего друга, не заметив его, только потому, что того нет в карте реальности — неделю назад уехал в отпуск, который неожиданно сорвался. Такое бывает.

Вот и в этом случае Белла многое ожидает увидеть — вплоть до звездочек перед глазами, как в детских мультиках, но только не Каллена. За рекордный срок с одного конца города он добирается до другого. И стоит перед ней, встревоженно глядя прямо в глаза.

— Т-ты?..

Присаживается на корточки перед ее ступеньками. Хмурится.

— Нельзя прерывать разговор таким образом, — отчитывает, как ребенка, недовольно глядя на погасший телефон, — а если бы ты была не дома? Ты же не сказала, куда ехать.

Белла морщится от этого тона и от той каши, что заварила. На глаза наворачиваются слезы, и Эдвард смягчается, завидев их:

— Что с тобой? Нужно в больницу?

От серых глаз, внутри которых искреннее беспокойство, Белле не по себе. Низко опуская голову, она громко всхлипывает. Дважды.

— Нет…

— А в чем дело? — Эдвард садится на ступеньки рядом. Он в синих джинсах и коричневой куртке поверх черного свитера. На ногах кожаные ботинки, а из правого кармана видна пара перчаток.

— Я ключи… — как маленький ребенок, хнычет девушка, кивая на рюкзак, — потеряла…

— Дубликат?..

— Нет. У хозяйки, наверное…

— Ты так расстроилась из-за ключей? — испуг Каллена ослабевает. В глазах растекается расслабление.

— Я не попаду домой, — сетует девушка, растерянная от его оптимизма, — здесь холодно, а моя одежда, деньги — все там…

Но улыбка с лица Эдварда не сходит. Только крепнет. Однако без насмешки, без язвительности. Это улыбка человека, который ожидал страшного, а получил — смешное.

— Ты как ребенок, dama, — заключает он. И обнимает ее, поглаживая волосы, — не плачь. Если ты говоришь мне правду и все дело только в ключах, ничего ужасного не случилось.

Только ощущая пальцами кожу Каллена, Белла понимает, как замерзла. Цепляется за него, за ворот куртки, свитера… и плачет. Только уже тихо, смущенно.

— И что мне делать?..

— Ну, для начала, неплохо бы под теплый душ, — замечая, как подрагивают ее пальцы, произносит Эдвард, — а потом чай. Зеленый, с медом.

— Где?.. — растерянно спрашивает мисс Свон. Не может сопоставить его слова с действительностью.