Дмитрий Захаров - Средняя Эдда

Просто вот он – Дитрих, мы вместе играем в теннис по субботам. А это – Штефан, у него жена и двое мальчишек. Он вырезает им деревянные шахматы – вчера пешка под стол закатилась, всем отделом искали. А мудак Кальтербруннер – печеночник, как и я, носит с собой паровые тефтельки в такой маленькой коробочке. Мы с ним постоянно встречаемся в столовой – у специального окошка, где дают отварное.

По отдельности – нормальные парни. Поддерживают только всякую дрянь. Так и я такой же. Я же тоже за расстрел этих голосовал…

Ты должен сделать добро из зла, потому что больше его не из чего сделать. А если и зла нет? Потому что ну какое они – зло? Просто люди, зажатые в тисках обстоятельств. Компромиссочники. Все мы компромиссочники, и эти тоже.

И теперь, когда они победили далеких и уже почти растаявших в памяти «наших», зачем еще и их-то? Может, наконец, надо уже зажить по-человечески? И кому станет лучше от того, что меня тоже подверстают к спискам врагов и предателей?

Нет, хватит. Привет, Мюллер, мы с тобой одной крови, ты и я.

Вот Ас. Он не может не вызывать восхищения. Я его почти боготворю. Правда. Он умный, проницательный, лишенный этого скотского барства наших «старших». Он выбрит и отглажен. Сидит ли он в своем кабинете, сидит ли он на внешнем совещании, сидит ли он за рулем своего «Porsche», – на самом деле он на мягких лапах крадется к самой лучшей добыче: к той, которую еще никто даже не почуял. Он всё взвесил, всё просчитал. Он не промахнется. Пока дяденьки из вертикали убеждали себя, что всем тут руководят, Александр Сергеевич и ко поменяли окружающий пейзаж на бонусы.

Эти опасные идиоты из АП, мэрии и прочей думы уже давно бы сломали шею, катаясь на американских горках, которые их скудоумие сооружает каждую неделю.

Помню, как прошлой зимой глава Госгвардии предлагал разгонять митинг оппозиции, поливая людей из пожарных машин. В минус 20. Если бы этот блестящий план воплотился, высокий конгресс мыслителей толпа разметала бы за несколько часов. Разобрала бы на детальки.

Черт, с каким удовольствием я бы на это посмотрел! Но на их счастье, у них за спиной стоит умный, тонкий, европейски образованный Ас в белоснежной сорочке с вензелем.

– Алексей Вадимович, – говорит он, – для лучшего освещения я бы чуть скорректировал…

Он начинает наигрывать волшебную мелодию и уводит их от края пропасти. А если не он, то какой-нибудь другой его брат-ландскнехт. Такой же любитель спортивных «BMW» с откидным верхом и квартир на Никитском бульваре, сокрушающийся на досуге о том, «куда всё это идет».

Вечером зашел Сашка Овечкин, который сейчас в стадии нищего. Всегда так – после зарплаты он две недели кутит: ходит в дорогие кабаки, приносит какое-то несусветное вино, дарит девицам из информ-центра цветы, бывает, что даже раздает долги. А потом две недели стреляет сигареты, просит заплатить за обед, занимает денег. Ну вот и сейчас.

– Как там твоя Алена? – спрашиваю его. Скривился, отмахивается.

Интересно, кстати. С девицами у него проблем нет, постоянно кто-нибудь находится. Но появившись на месяц – полтора, они исчезнут, как и Сашины деньги. И каждый раз у него от этого драма, а то и трагедия.

Он что-то такое и сейчас полвечера рассказывал, но я уже разучился к этим сюжетам относиться серьезно. Вот он ходит передо мной по комнате: худой, возбужденный, машущий руками. Восклицает, спрашивает (сам себя, только сам себя): может, мне надо бросить всё и лететь к ней?! Я киваю, вставляю сочувственные междометия, но думаю о другом.

Спрашивал ли я Сашку про полет к Насте? А те два раза, когда бегал по Красноярску в поисках Ольки?

А если спрашивал, то что он отвечал?

Мы с ним давние приятели, еще с универа. Учился на год младше, потом вместе со мной в «коммерсе» фотографом. Две серьги в ухе, подстрижен под Брайана Молко, очки несусветные. Саша и сумрачные флэты (или они говорили «флэта»?), Саша и подпольные музыканты, Саша и девчонки в париках из елочного дождика. Потом он отъехал в Индию, черт знает, почему и зачем.

Лет через пять встретились в Москве: я на службе у Конюшни, Сашка щеголяет дырой в кармане оранжевых штанов. Давай, говорю, к нам что ли. Ну и пошло-поехало…

Сам не заметил, как начали о Сноудене. Сашка его любит, портрет на аватарку в Инстаграм поставил. Говорит: вот человек дал системе с ноги, а не только сопли жевал.

Мы-то, по Сашке, жуем. Особенно я.

– А ничего, что он своих заложил? – говорю.

– Ну, – кривится Сашка, – это не свои.