Александр Бушков - Темнота в солнечный день

Однако из этого вопроса вытекал другой, а из него – еще и третий. И вот они-то представлялись настолько серьезными и сложными, что Митя – наедине с собой можно называть вещи своими именами – попросту откровенно боялся в них углубляться. Стыдно признать, но боялся…

Вопрос номер два: как себя вести, что делать, вообще как обернется ситуация, этот не вполне классический треугольник, где только один из углов знает о существовании всех трех, если Марине вернут зрение? Спросите что-нибудь полегче… Ну, скажем, сколько звезд на небе? Или сколько чертей может уместиться на острие иглы? Как там у любимых авторов? Вот так вот думаешь, думаешь – и в итоге выдумываешь порох. Но он как раз не хотел выдумывать порох! Если совсем честно, он боялся выдумывать порох.

Как боялся не то что обдумывать, а вообще формулировать в четкие слова вопрос номер три, хотя прекрасно знал, что способен без труда это сделать. Но ведь, как только сформулируешь, придется над ним думать, а это тоже пугает не на шутку…

– Ой, а там сидит кто-то… – послышался рядом чуточку испуганный девичий шепоток.

Митя обернулся. Совсем рядом стояли парень с девчонкой его лет, а то и чуток помоложе. Углубившись в нешуточные раздумья, прослушал, как они подошли. А впрочем, они наверняка крались тихонечко, как совсем недавно они с Юлькой. Такие же бесприютные, ага. Посочувствовать можно с полным пониманием. И мысленно поблагодарить: сами того не ведая, своим появлением дали отличный предлог завязать пока что с глубинными раздумьями о жизни…

Парочка неуверенно топталась. Логично, мало ли что можно ждать от человека, ночной порой сидящего в уединенном месте с бутылкой в лапе…

Митя одним длинным глотком прикончил то, что оставалось в бутылке, аккуратно поставил ее под скамейку. Встал, вышел из беседки, сделал приглашающий жест и сказал вполне дружелюбно:

– Прошу, молодые люди, резиденция свободна…

И, отбросив всякие мысли, пошел к калитке.

Митя смирнехонько сидел в уголке, наблюдая за Рубенсом с нешуточным уважением. Всегда уважал тех, кто хорошо, а то и отлично умел делать то, чего не умел он сам. Рисование в списке его достоинств никогда не числилось, так что предмет сей для него в школе был мукой мученической, с двойки на тройку перебивался и тройку в четверть едва вытягивал (даже с ненавидимыми им алгеброй-геометрией-физикой обстояло чуточку полегче).

Он впервые видел, как рисует Рубенс, и уже понял, что художник он настоящий. Два карандашных этюда (лицо Марины, шея, едва намеченная линия плеч) лежали тут же, на столе, и Митя с посещения Рубенса успел их как следует рассмотреть. Там было не просто хорошо переданное сходство, но и еще что-то, чему Митя не мог найти названия. Вполне возможно, оно было, но Митя его не знал. Возможно, это и называлось – Мастерство.

Сейчас Рубенс ваял кое-что посерьезнее: уже не беглый набросок, а, сказал бы Митя (но промолчал, дабы не обнаруживать невежество, – вдруг в живописи это называется как-то иначе?), самый настоящий портрет. Только не красками, а цветными карандашами, не вполне похожими на обычные, потолще и какого-то другого вида. (Митя уже знал от Рубенса же, что они называются «пастель».) Получалось быстро, ловко и красиво. Митя даже позавидовал, что он так не умеет.

Марина позировала старательно – сидела, как статуэтка, хотя Рубенс с самого начала предупредил, что застывать истуканом вовсе не обязательно. Сказала с улыбкой:

– А вдруг что-нибудь не получится? Никогда в жизни не позировала, боюсь напортить…

Рубенс сказал еще, тоже сразу, обращаясь в первую очередь к Мите:

– Вы разговаривайте, если хотите. Только, старый, постарайся девушку не смешить, чтобы выражение лица резко не менялось…

Однако Митя помалкивал. Отнюдь не из боязни что-то напортачить – никак не мог найти тему для разговора. Все прежние, обычные, не годились, он маялся от желания узнать, что Марине сказали в больнице, чем кончилось дело, осматривал ли ее сам светило-глазнюк, и если да, то какой прогноз сделал; какой приговор вынес. Но он приехал вместе с Рубенсом, при нем заводить такой разговор было бы как-то неудобно, и уж тем более не стоило закрываться в кухне и шептаться там. Так что он старательно накачивал себя терпением, молчал и ждал.

Одно прибавляло душевного спокойствия и даже радости – Марина казалась откровенно веселой. Не притворялась – он все же успел ее узнать, – а в самом деле веселая. Люди, которым в больнице сообщают нечто неутешительное, выглядят совсем не так. Что-то ей должны были сказать хорошее, обнадежить не на шутку. Акимыч наверняка знал, но по телефону говорить не стал. Он вообще, позвонив Мите на Главпочтамт, с самого начала изрек чрезвычайно сухо: