Светлана Кузнецова - Анатомия Луны [litres]

Все, что держит Гробина в этом мире, – токсичный запах растворителя и масляной краски. Только это. Въелось в душу. Электрическим током течет по нейронам мозга, пробуждая рефлексы. Ведь мозг давно, уже много-много лет, реагирует на малейший ветерок оттуда. Ветерок приходит – волосы шевелятся на голове. И тогда позарез нужна плоская жесткая кисть, нужен смолистый запах даммарного лака, нужны свинцовые тубы с красками, что пахнут льняным маслом и черт знает еще чем – как будто камнем, что нагрелся на солнце. Все сразу, все запахи мира, все его цвета становятся нужны. Чем напряженнее пахнет краска, тем лучше. Краска без запаха – говно. От нее тускнеют холсты. Он знает, он продал душу за все это.

Мысль еще не выкристаллизовалась в мозгу. Нужно время. И тогда он поймет, зачем купил эту чертову пушку. Когда не останется сил тащить по асфальту себя, шматок жесткого мяса, глыбу из соплей и слез, когда последний мускул души устанет… Вот тогда он подойдет к краю земли, глянет на огромную Луну, со всеми ее серебристыми кратерами и морями, и ухнет с радостным сердцем куда подальше с этой планеты. Достойный выход. Лучший способ остаться человеком.

Становится легче от проблеска этой еще неясной мысли. Он стоит с кистью на Канаткином мосту и вместо реки, вместо индусов на том берегу, вместо неба и солнца – вместо всего малюет жирную черную точку на холсте.

Утро начинается с того, что над куполом церкви на Притыковской поднимают грай вороны, а мартовские деревья в сквере Фукса облепляет колония грачей – они наконец -то прилетели, эти мигранты с юга, и сквер теперь как знаменитая картина Саврасова: серые островки пористого снега, грязное небо, кривые ветки и нашествие черных птиц. На Тарповке котлован – прорвало теплотрассу, пар валит над улицей, ремонтируют. Из котлована вытащили пролежавшие в земле черт знает сколько человеческие кости. Всем плевать, их просто выкидывают в мусорный бак, заливают из канистры бензином и поджигают. Тротуары засыпало сырым снегом. В скверах лежат черные метеориты. А здесь, на пирсах, метет мартовская метель и ветер пахнет морем – верный признак весны.

Федька, подняв ворот бушлата, шагает к пикапу. Но останавливается, достает сигарету и курит, хмуро разглядывая ветровое стекло. Оно пробито пулей. Вошла в лобовуху, вышла через заднее стекло. Пулю Федька тоже находит – в кузове. Со стальным сердечником. Африканец знает почти наверняка, кто стрелял. Шизанутый Пеппе, безрукий и плачущий, из своего револьвера -слонобоя для извращенцев. Кто же еще?

Придется ехать к Анзуру, менять лобовуху. Но это завтра. А сейчас он заводит пикап с дырой и трещинами на ветровом стекле и едет через Канаткин мост на Говенскую сторону. Хосе не расстроит его планов. Нет, сегодня он до ночи у индусов, за рекой. Ведь сегодня Санджи женит Раджеша на своей сестре. И это хорошо – на свадьбе можно толкнуть весь остаток дури из прошлой партии.

За рекой женщины в ватниках и шалях из пашмины, перекрикиваясь, чистят рыбу, бросают в бочки, заливают тузлуком. На Зелейной Африканец останавливает пикап и ждет Раджеша.

Раджеш выходит в длиннополом сюртуке с дырой на локте, но зато расшитом золотыми узорами. Это особый сюртук – шервани. Он один такой на весь индусский район. Принадлежит старику, что живет за рынком. Старик -индус хранит шервани как реликвию и сдает его в аренду тем, кто попросит, за большие деньги и только по особым праздникам. Раджешу -жениху без шервани никак – только под него Раджеш таки напялил грязный свитер и пузырящиеся на коленках джинсы: март в арктической Ост -Индии – суровая штука, в одном шервани замерзнешь.

– Ты в черном, друг… на свадьбу же нельзя… – расстраивается Раджеш первым делом. И лишь потом интересуется, кто проделал дыру русскому ублюдку в ветровом стекле.

Федька молча достает из кармана пулю и показывает индусу.

– Думаешь, Хосе? – качает головой Раджеш. – Хочешь, убью его на всякий случай? Индусы с латиносами перемирия не заключали…

– Не хочу.

Раджеш вздыхает, смотрит на бушлат Африканца. Эти русские ублюдки перестанут носить черное, только если на свете появится цвет еще темнее. Наконец смиряется:

– Ладно, тебе можно и в черном.

Я смотрю в окно. У пирсов, возле бара, собираются русские с обрезами. Разжигают костер. Ветер разносит дым. А они, хмурые, греют руки в полуперчатках у рваного огня и ждут чего -то. Чего они, бородатые подонки, ждут?