Антон Секисов - Бог тревоги

В квартире было очень темно, ноги еле передвигались, я не понимал устройства этой квартиры, не нашел ни ванны, ни туалета и умылся в кухне холодной водой. Стало немного легче.

Гостиная была прохладной, просторной и темной. Пара кожаных кресел и громадный кондиционер, взвывавший и плевавшийся пылью, придавали всему оттенок тяжелого люкса из девяностых. На стене висела картина с непередаваемо жутким уродливым существом, с щупальцами и рогами — по виду даже порождением не ада, а мест, расположенных значительно ниже него. Тех мест, от выходцев из которых в аду запирались бы на железную дверь и прятались под кроватью.

— Что это? — уточнил я.

— Мой приятель-художник нарисовал. Говорит, что это автопортрет.

Когда мы сели в глубокие кресла напротив друг друга, я рассказал о том, что случилось на кладбище, умолчав об обоих бегствах — сперва от пьяного, едва стоявшего на ногах говнаря без определенных свойств, а потом от парочки говнарей, одного в инвалидном кресле, а другого сутулого и с костылем. Из-за этого в моем рассказе образовалась дыра — между ситуацией с костылем и моим появлением возле куста чубушника.

Моя знакомая расхохоталась и сообщила, что мне встретились местные знаменитости. Того, что был с костылем, звали Гамлетом. И он вечно сидел в засаде, как тролль, возле могил Цоя и Горшка, чтоб, улучив момент, напасть на всякого, кто желал бы сфотографировать их или же сделать селфи. Интересно, что побуждало этих немолодых и нездоровых людей раз за разом рисковать и своей, и чужими жизнями ради того, чтобы не допустить фотографирования надгробий. Я снова задумался, откуда так хорошо помнил физиономии этих двоих, и высокого, и того, что сидел в инвалидной коляске.

Молчаливый и мускулистый пес, все это время с испугом смотревший на меня из угла, подошел и принялся лизать пол возле кресла. Я хотел рассмотреть пса получше и попытался убрать от виска руку, но она не сразу же подалась, как будто чем-то приклеенная. Я поглядел на пальцы — они были в крови, и когда дотронулся до виска, обнаружил, что и все вокруг него было мокрым от крови.

Моя знакомая с Обводного канала вскочила с места и бросилась в ванную — я решил, что за спиртом и пластырем, но она моментально вернулась с куском окровавленной кожи в руке и задумчивым выражением. Мои линзы были достаточно четкими, чтобы заметить на этом куске несколько темных волос, явно с моего черепа.

— Так. И зачем ты положил кусок своей кожи на раковину? — спросила она, как будто не замечая, что я истекаю кровью.

— Я ничего не клал… я не был в ванной, я даже ее не нашел! Понятия не имею, откуда он взялся… Пластырь… И спирт…

Пес лизал кровь на полу вдумчиво, как гурман, я попытался встать, но голова чересчур кружилась. Я наконец вспомнил, где видел этих двоих. Эти двое из моего кошмарного сна, сидящий мужчина и мужчина, который стоит, с кожей лица, превращающейся в пакеты. Я вспомнил, как видел их во дворе на улице Комсомола, они рыгали по очереди — соревновались, кто громче рыгнет. Я вспомнил, как воняло тогда прокисшим грибным супом. Я вспомнил, какое сегодня было число — 21 июня. Я вспомнил, что пес моей новой знакомой — Гермес, проводник в мир мертвых.

Девушка принесла водку, и пластырь, и медицинский клей, но кровь не переставала. Пес Гермес, нализавшись крови, вдруг стал надсадно кашлять, как туберкулезный больной.

Вот как распорядилась судьба, нагромоздила столько всего, воскресила меня из мертвых, чтобы вскоре наслать на меня карающих говнарей-инвалидов. Я принадлежал к той горстке избранных, которым провидение позволило заглянуть в будущее и узнать судьбу, но воплотить ее были посланы эти два несуразных уродца, два пузыря земли. А дата смерти, сообщенная мне эксклюзивно, попросту вылетела из головы. Можно ли быть настолько рассеянным, чтобы забыть информацию о собственной смерти? И за что я погиб — за право фотографировать могилу Горшка, который мне был почти безразличен. Хотя все же есть у него пара хороших песен: например, песню, посвященную покровителю кухни на улице Комсомола Дагону, так и называющуюся, «Дагон», я много раз переслушивал.

Только все устаканилось, все причитал я про себя, только я овладел искусством жить, а ведь жить нужно чем тише, тем лучше, чтоб ненароком не вызвать зависть богов, как эти самые боги обрушили на меня свои молоты — точнее говоря, костыли. И упаковали все это в сюжет какого-то Дэвида Линча для бедных.

Значит, эта девушка с псом — что-то вроде предсмертной галлюцинации, которую мне соорудил мозг. Что ж, с его стороны это очень мило — ведь та беседа на Обводном канале, пожалуй, единственный по-настоящему приятный эпизод среди либо беспокойных, либо совершенно невыразительных эпизодов, составлявших мою жизнь многие месяцы. В таком случае надеюсь, что эта галлюцинация продлится достаточно долго. Хочется верить, мой мозг сродни мозгам сценаристов сериала «Лост», растянувших предсмертную галлюцинацию на шесть полноценных сезонов.