Игорь Шестков - Дорогая буква Ю

А дальше случилось вот что.

На следующий день после его приезда в лагерь, рано утром… я спал себе на нижнем этаже двухэтажной кровати в крохотной комнатке студенческого общежития языкового колледжа Высшей Технической Школы в Цвикау. Так официально называлось место, где временно был расположен наш «лагерь», где мы, «евреи из СССР» учили по шесть часов в день немецкий язык и привыкали к новой жизни.

Спал я тогда еще крепко и сладко, не то, что сейчас.

И вдруг… слышу сквозь сон, как кто-то открывает входную дверь. И входит в мою комнату. Не мог спросонья ничего понять. С трудом открыл глаза.

Двое недружелюбных высоких мужчин в черных костюмах стояли рядом со мной и разглядывали мою сонную морду. Один из них пролаял: «Курочкин, это ты? Вставай, поедем в часть. Конец гастролям. Заждались мы тебя, крррасава…»

Я только смог выдавить: «Вы кто?»

— Потом узнаешь, кто. Все узнаешь, мразь… Под трибунал пойдешь, предатель…

О Курочкине я слышал, кто-то шепнул вечером на ухо, но лично с ним я не встречался.

Понял все. Проворчал: «Я не тот, кого вы ищете».

Тут второй черный костюм сказал первому: «Это не он, посмотри, у этого рожа в три раза шире».

И показал ему маленькую фотографию, похоже паспортную. Первый посмотрел на фотографию, потом на меня, пробурчал: «Все жиды друг на друга похожи… говори, где Курочкин! Если не хочешь, чтобы мы твою сытую харю исполосовали».

Показал мне нож.

— Не знаю.

Я и вправду не знал. А если бы и знал, не сказал бы гадам.

Второй костюм сказал что-то на ухо первому.

После чего оба мою комнатку покинули, а я вскочил, умылся (каждая комнатка в общежитии была снабжена умывальником), и выглянул на улицу. То, что я увидел, меня не обрадовало.

Общежитие наше окружали солдаты Красной армии. С автоматами. На стоянке перед зданием стояло четыре военных грузовика для перевозки личного состава, бронетранспортер на колесном ходу и черная волга. Приехали!

Первая мысль: военные устроили путч. Отказались уходить из Германии. И для начала решили прошерстить «лагеря для евреев», захватить заложников.

Что делать? Что делать? Что делать?

Идти пешком к бывшей границе. По маршруту Цвикау-Плауен-Хоф. Перекрыть полуторатысячекилометровую границу сразу они не смогут. Километров сто пятьдесят придется пройти до Баварии. Выдержу ли?

Может, по железной дороге удастся проехать хотя бы часть пути. На товарняках… по ночам…

О Курочкине я забыл. Какой еще Курочкин? В лагере гэбисты. Вокруг — солдаты. Бронетранспортер. Волга.

Тут ко мне постучали. Открыл. Этот был Марк, товарищ по лагерю. Спокойный, высокий, сильный человек.

Он меня успокоил, сообщил, что никакого путча нет, что «эти суки» ищут дезертира-трубача Курочкина, который «спрятался вместе со своей бабой где-то под кроватью, лежит и трясется как заяц…»

— Я бы тоже трясся. И ты…

— Как думаешь, что делать? Нельзя трубача отдавать. Долго прятать не получится.

— Для начала надо полицию вызвать.

— Суки поставили двух солдат у телефона на проходной. Связи нет.

— Надо Курочкина как-то из здания вывести, через черный ход. Посадить в мерс и пусть дует на запад. Ты знаешь, где он прячется?

— Предположим.

— Переодеть надо его в бабу. А телку его оставить тут, она немка, ей ничего не грозит…

— Это идея.

— Пусть она ему свою одежду даст. Главное — парик надо найти. И выбрить его как следует. Припудрить слегка.

— Знаю, у кого есть парик и пудра.

— Ты все знаешь. Если его мерс отогнали, надо в другую машину его сажать. Поговоришь с Розеном? У него уже кажется три вольво. Собирает он их, что ли?

— Поговорю. Думаю даст, он парень азартный.

— Пойдешь потом к трубачу? С париком и пудрой.

— Пойду.

— Ну ты герой. Смотри только, чтобы пиджаки тебя не заметили. У одного из них нож.

— Это бутафория. Они дипломаты. Никого резать не будут. Пугают только.

— Ну давай, удачи!

…

Как это ни удивительно, но план наш осуществился.

Курочкин действительно переоделся в женщину, надел парик и покинул наше общежитие часа через два после нашего разговора с Марком. Марк сказал, что он «жопой вилял как потаскуха и губы накрасил помадой». Беспрепятственно прошел к одному из вольво спекулянта Розена на стоянке. И уехал. Гнал всю дорогу до Хофа, хотя его никто не преследовал, нашел там полицию и сдался властям. Его, кажется, позже послали в другой лагерь. Не на территории бывшей ГДР.

Осаду с нас сняли только вечером. Черная волга, правда, исчезла значительно раньше. Или это был фольксваген?