Жорж Старков - Город ненаступившей зимы [СИ]

Григорий Васильевич, ещё раз вздохнул и побрёл в обратный путь. Примерно через пять минут, ему послышался женский голос. Он звучал, будто над самым ухом и, в то же время, откуда-то издалека. Что было ближе к истине — Вайнштейн так и не понял, поскольку женщина произнесла всего одно слово. Этим словом было «спасибо».

Сергей Булавин и Толик Осинов сидели на спортивной школьной площадке, забравшись с ногами на лавку и, молча, наблюдали, как на дорожном знаке, что стоял сразу за забором, сворачивается краска. Это было редкостью — хоть какое-то движение. Потому, юноша предложил Сергею обратить на это явление особое внимание. Пластиковое покрытие трескалось, покрывая щит, будто расползающейся паутиной. Сама же плёнка, наклеенная на металл, где-то завивалась причудливыми кудрями, где-то отделялась небольшими пластами и опадала на землю. Зрелище было, и впрямь, завораживающим. Казалось, для отдельно взятого предмета, время ускорилось настолько, что десятилетия пролетали за считанные мгновения.

— И часто у вас такое? — поинтересовался Сергей.

— Нет. Нечасто. Когда появляется что-то новое.

— Новое? — усмехнулся инженер, взирая на кренящийся, прямо на глазах, знак.

— Да, — без тени смущения ответил юноша. — Когда появляется, что-то «там», оно появляется и здесь. Только вот, форму держит, всего несколько дней. Потом, превращается в это! — кивнул он на столбик с округлой табличкой.

— Это — старость?

— Да. Так всё здесь выглядит. Не замечал?

— Замечал, — признался Булавин. — А если новое здание построят?

— То же самое! — махнул рукой Толик. — Станет заброшенным и старым, как в любом городе-призраке…

— Ну и сравнение, — покачал головой Сергей.

— А чем плохо? — удивился подросток. — Город-призрак — город, в котором никто не живёт. По-моему — вполне точное сравнение.

— Да уж, — вздохнул инженер. — Толик, а когда мы уйдем отсюда?

— Этого никто не знает. Каждый уходит, когда наступает его время.

— А когда наступит твоё? Ты здесь уже долго…

— Прогоняешь? — попытался пошутить юноша. — Я бы и сам рад, но, увы… — развел он руками.

Вдруг, лицо Сергея что-то будто ущипнуло. Он потер щеку, но ничего не обнаружил. Лишь мелкую влажную полоску на ладони. Недоуменно посмотрел на Толика — тот улыбался.

— Что такое? — встревожено спросил Булавин.

— Ничего, — с блаженным видом и таким же голосом, ответил юноша.

— Что значит, «ничего»? Что не так?

— Всё так, — добродушно пояснил Толик и положил узкую ладонь на плечо Булавина. — Всё так, как и должно быть. Снег пошёл…

— Что? Снег?

Сергей всмотрелся в воздух и увидел, что, действительно, на землю медленно падают редкие снежинки. Он наконец-то понял, что, как ему показалось, ущипнуло его — простая снежинка.

— Зима наступает? — скорее для поддержания разговора, спросил Сергей.

— Нет, — коротко ответил Толик. — Здесь не бывает зимы…

— Как это? — удивился Булавин.

— Вот так. Здесь всегда осень.

— А снег?

— А снег — значит всё правильно. Хоть у кого-то…

— В смысле?

— Снег появляется, когда кто-то от нас уходит, — пояснил юноша, глядя в небо и подставляя лицо редким и мелким снежинкам. — Кому-то сегодня повезло — он попал туда, куда должен попасть.

— Так это ненадолго — снег?

— Нет. Минут пять, может десять. Я не засекал… — Толик посмотрел на Сергея, как-то отрешенно. — Прекрасно, правда?

— Правда, — скорее, чтобы не расстраивать юношу, согласился он.

— Ты пока этого ещё не понимаешь, — озвучил свои мысли Толик, — но это и вправду прекрасно. Мы все ждем зимы. Когда она наступит — все мы станем свободны. Весь этот город её ждет. И я верю — когда-нибудь дождется…

Молодой человек лет двадцати, с короткими светлыми волосами и хитренькими карими глазками, вошел в кабинет начальника управления городского МВД без стука, однако, возмущения полковника не вызвал. Тот лишь указал пальцем на место, куда следует присесть, в ожидании окончания телефонного разговора.

— Да, — коротко брякнул в трубку Вадим Артёмович Горбин. — Я учту ваши пожелания, Игорь Афанасьевич. Думаю, мы сможем проработать этот вариант. Добро, — закончил он и положил трубку.

Молодой человек сидел через одно место от полицейского начальника, закинув ногу за ногу и с некой, даже можно сказать, насмешкой смотрел на полковника.

— Что, перед прокурором отчитываешься? — не скрыл он распирающего его сарказма.