Сергей Жадан - Депеш Мод. Ще одна розмова

– Ага,– кажу.

– Це брат його постійно доїть.

– У нього є брат?– питаюсь.

– У мене є брат.– Маруся нарешті розпалює люльку.– У мене є старший брат.

– Чому я його ніколи не бачив?

– Я його сюди не пускаю.

– Чому?

– Я його ненавиджу. Хоча раніше дуже любила.

– І що сталося?

– Він чіплявся до мене.

– Серйозно?

– Серйозно. Він мене колись ледь не зґвалтував, добре, що вкурений був,– у нього просто нічого не вийшло. А так, уявляєш,– міг би стати моїм першим чоловіком.

– Да,– кажу,– буває. А мій брат за мене в дитинстві заступався.

– А мене,– каже вона,– у дитинстві ніхто не чіпав. Боялися…

– Ну, і що?

– Що?

– Ти про поливальні машини щось розповідала.

– А, так,– згадує вона. Ми сидимо на балконі, Собака спить у кутку, а ми сидимо на якихось килимках і дивимося в небо, Маруся зовсім загублена, вона водить навколо порожніми очима, намагаючись зачепитися бодай за щось, але в неї це не надто виходить, хоча ось звернула на мене увагу, намагається про щось говорити.– Мені візія була. Я ніч напередодні не спала, розумієш, і тут ця робота. Одне слово, я написала їм щось на зразок того, я вже точно не пам’ятаю, але головна думка там була така, що насправді ці поливальні машини, вони поливають зовсім не водою.

– А чим?

– Ти розумієш,– її голос раптом стає серйозний і наляканий,– я колись зранку прокинулася, дуже рано, ще шостої, здається, не було, і мене щось перемкнуло, що потрібно купити молока, і я взяла якийсь термос і в капцях пішла шукати молоко.

– О шостій ранку?

– Я не знала,– каже вона,– що лише шоста. Я просто вийшла на балкон, а було вже світло, дивлюся— внизу проїжджають ці штуки, ну— поливальні машини, я чомусь подумала, що це молоковози, вони ж схожі, погодься.

– Ну, не зовсім.

– Чому?

– Де ти бачила, щоби молоковози поливали вулиці молоком?

– Молоком?– тут Маруся замовкає, очевидно, у неї зараз знову візія, але я встигаю висмикнути її назад.

– Хоча,– кажу,– справді схожі. Принцип той самий. Щось собі возять у бочках. Пожежні машини теж схожі.

– І цистерни з нафтою,– каже Маруся.

– Да,– кажу,– цистерни з нафтою теж, у принципі, схожі на молоковози.

– Я тоді підійшла до поливальної машини зі своїм термосом,– говорить далі Маруся,– і тут, ти розумієш,– на мене потрапив струмінь води, він вдарив якраз по мені, по тілу, по обличчю, по руках, навіть термос із рук вибив. І ось тут, ти розумієш, я піднесла руки до обличчя, по них стікала холодна вода, і понюхала їх. Знаєш, чим вони пахли?

– Чим?– питаю.

– Гасом.

– Яким гасом?

– Не знаю,– каже Маруся.– Але точно— гасом. І я, знаєш, що подумала,– це, в принципі, могло бути зроблено спеціально, розумієш— вони спеціально домішують у воду для поливання тонізувальну речовину, скажімо, для того аби, з одного боку, населення простимулювати перед початком робочого дня, а з другого— спрямувати енергію цього самого населення в продуктивне річище, оскільки гас цей мав би бути виготовлений на основі психотропних штук, народ би по-своєму заводився й весело валив на виробництво.

– І ти все це написала?

– Так,– каже Маруся,– написала. Мені візія була. Я ще почала вигадувати різні варіації на цю тему, там, скажімо, всі елементи, присутні в гасі, потрапивши в повітря, починали діяти лише через сорок п’ять хвилин. І якщо поливалки викидали гас у повітря, наприклад, о шостій п’ятнадцять, до сьомої він діяв лише частково й був якраз надзвичайно шкідливий для людського організму.

– А це для чого?

– Щоби вирівняти розпорядок дня в містах. Якщо ти випихаєшся на вулицю до сьомої— ти хапаєш свою пайку шкідливих речовин і тебе цілий день викручує, розумієш? Натомість якщо ти виходиш із дому ну хоча б рівно о сьомій— ти нормально закачуєшся правильною сумішшю, цілий день ковбасишся на благо батьківщини, виходить економно й раціонально.

– І ти про все це написала?

– Ага.

– Знаєш,– кажу я,– я б на твоєму місті все-таки поговорив із татом. Пара бетеерів— і про твій гас ніхто не дізнається… Або одна водородна бомба,– додаю, подумавши.

– Ні,– каже вона,– я краще просто перепишу. Напишу про щось інше. Скажімо, про трамвайне депо.

– Уявляю собі цю роботу,– кажу.– Слухай, у нас тут насправді проблема. У нашого товариша батьки померли.

– Усі?– перепитує Маруся.

– Ні,– кажу.– Частково. Вітчим.

– А що за друг?

– Карбюратор. Пам’ятаєш його?

– А який він?