Автор неизвестен - Азюль

— Простите!

Я обернулся. Передо мной стоял молодой человек лет двадцать шести двадцати восьми, ниже меня ростом, с бородой, которая скорее похожа на щетину, неровными пучками разместившейся на подбородке. В этом лице много странного. Черты типично русские, но кожа смуглого цвета. Глаза блестят фанатичным блеском, но это не взгляд шизофреника. Он смотрит на человека, явно его изучая. Весь его вид не то жалкий, не то печально-величественный.

Можно предположить, что он — хороший психолог, психолог от природы, из таких, которые могут вынуть из человека все, залезть ему в самую глубину и убедить в своей правоте, как бы тот не сопротивлялся. Но я тоже не лыком шит. Молча разглядывал его и тянул паузу. Человек, продолжая смотреть мне в глаза, повторил:

— Простите, вы — русский?

— Нет! — раздраженно ответил ему. — Уже пять минут, как нет. И нужно отметить, что и не немец тоже.

— Как? — удивленно спросил он.

Я, слегка обрадовавшись возможности поделиться с кем-то своими впечатлениями, в красках описал случившееся. Он мягко засмеялся.

— Ну не волнуйтесь так! Пусть они себе пишут. Главное, что в вашем сердце написано.

Я чувствовал, что волна моих эмоций разбилась на мелкие брызги, которые тут же и исчезли. Протянув руку, представился.

— Андрей Дубровский, — ответил он мне.

— Неужели тот? — вырвалось у меня.

— Да нет, только тезка, — он усмехнулся.

Мы присели на стулья. Я смотрел на него и думал, что он, а точнее его манера говорить и вести себя вполне соответствуют его имени. Андрей Дубровский. Именно таким можно представить себе Пушкинского героя: печальное и величественное лицо, располагающее к себе.

— Откуда вы? — спросил Андрей.

— Из Москвы.

— А я из Таджикистана, из Душанбе, — негромко пояснил он мерным голосом, скорее подходящим проповеднику. — Уже год, как в Германии. Я работал здесь по контракту футбольным тренером. Потом он закончился, и мне сказали, что я могу подписать новый, но нужно ехать в Москву и там ждать полгода. Я вернуться не могу, вот и приехал сюда.

— А вы, простите, — русский? — осторожно тронул я его нацтему.

— Да, мои родители в войну, в оккупацию попали в Таджикистан, но я свободно говорю по-таджикски. Жена у меня тоже русская, но она осталась в Душанбе.

Признаться честно, он был превым человеком из Таджикистана, которого я видел в своей жизни, и, хоть это и не в моих правилах, позволил себе все же его расспросить о том, что меня давно уже интересовало.

— А как там у вас было, в Душанбе?

— О! — восхищенно ответил он. — Это прекрасный город! — потом добавил с печальной ноткой. — Был прекрасный. Сейчас все изменилось.

Его глаза затуманились и, опустив взгляд на руки, он продолжал ровным голосом:

— Это было действительно прекрасное место. Много русских. Знаете, таджики — это в основном сельские жители. Название «Душанбе» переводится с местного примерно как «торговое место». Таджики там поначалу не жили. Потом лишь появились торговцы, те, кто управляют, потом интеллигенция. Еще при царе, потом при советской власти туда стали съезжаться русские. Они прекрасно сживались с таджиками. Те говорили, конечно, между собой, что русские — плохо. Но, знаете, я часто бывал у них в селах, в гостях. Они встречают тебя, как важного человека, хоть ты им и незнаком. Режут барана, поют вином, очень много. Мне часто говорили: «Оставайся, мы тебе жену найдем красавицу». Было хорошо.

Когда он рассказывал, его лицо светилось. Видимо его мысль сейчас коснулась каких-то прияных воспоминаний. Но, вдруг, оно опять помрачнело.

— Потом все разрушилось за один день. Таджиков натравили на чужих. Они боролись за власть, а мы оказались лишь козлами отпущения. Нас русских — много, и мы — не стадо телят. Мы знали, что защищать нас некому. Мужчины взяли автоматы в руки, чтобы защитить свои семьи.

— А вы, Андрей?

— Да. Я тоже держал оборону с автоматом. Они стреляли в нас, и мы стреляли в них. Но вы знаете, Павел, именно в те часы мне не давала покоя одна мысль. Они, таджики — мусульмане. Их позвали под предлогом, что вера требует уничтожить неверных. Они готовы убивать людей, женщин и даже детей. Они хотели резать, видеть кровь.

В глазах Андрея застыл ужас и боль. Он и сейчас видел все это в жутких кадрах памяти.

— Поймите, у нас тоже есть оружие. У нас даже было моральное оправдание убивать, ведь на нас напали. Но мы не хотели этого. Мы показали, что можем, но не сделаем этого просто так. И они поняли, что мы, русские жили в мире, что нам не нужна смерть таджиков. Но, когда это случилось, было уже поздно. Они стали воевать и с нами и между собой. И, знаете, в тот самый момент я понял великое значение нашего Бога.