Дмитрий Шишкин - Возвращение красоты

Кладу у калитки поклоны с одной молитвой, с одним горячим желанием: Господи, не оставь! Не отвергни мое окаянство! Оптина… Не вынес я испытания временем, нагрешил за эти десять лет страшно… Прости меня, Господи, дай силы исправиться! Так, чтобы уже навсегда… Чтобы Тебе послужить всей оставшейся жизнью!..

За калиткой освещенная фонарем сторожка. Я наклоняюсь к окошку, собираюсь обратиться с вопросом к дежурному, но тут вместо бородатого, аскетичного лица монаха всплывают бритые, упитанные физиономии двух мужичков — по виду сельских механизаторов. От неожиданности я теряюсь и начинаю бормотать какую-то нелепицу.

— Скажите, а как мне остановиться?.. В смысле паломника… То есть… ну, в общем… Кто тут главный? — заканчиваю я свой бредовый пассаж и вижу перед собой недоуменное лицо «механизатора» в нахлобученной на глаза пыжиковой шапке.

— А-а, — догадывается он наконец, о чем идет речь, — так это тебе через милициюнадо.

Он наклоняется ближе к окошку и показывает рукой, как будто чертит в воздухе план:

— Выйди обратно, направо поверни, немного пройди, потом налево, и там вагончик будет строительный — вот это и есть милиция.

— Ага, спасибо, — буркаю я смущенно в ответ и возвращаюсь во «внешнюю тьму».

Вагончик виден от калитки — бледнеет возле дороги, у пятачка, где разворачиваются автобусы. За первой дверью открываются темные сени, а за второй — небольшая светелка с перегородкой и высоким, как в настоящем опорном пункте, стеклом.

Я вхожу и вторгаюсь невольно в чужое веселье. Смех умолкает, опадают живые жесты, воцаряется тишина, и я чувствую себя человеком, который ошибся дверью. За стеклом два парня в милицейской форме — вперились в меня вопросительно взглядами, визави с ними — девушки: должно быть, недавно пришли, так и сидят не раздеваясь, в шубах, только шапочки сняли. На лицах у них отобразился прерванный полет кокетства.

— Я паломник, — вламываюсь в тишину и — слышу по голосу — словно извиняюсь за что-то: — Мне вот сказали, что через вас устраиваться надо… в гостиницу.

— Паспорт давай, — говорит один — мальчишка совсем, лет двадцати, с белобрысой стриженой головой, и протягивает руку. — Откуда? — спрашивает он как будто сердито и держит протянутой руку, дожидаясь, пока я достану паспорт.

— Из Крыма.

— Из Крыма? — переспрашивает удивленно и, кажется, добрея. — Ну-ка, ну-ка…

И они с напарником, склонившись, листают с любопытством, высматривают что-то в моем паспорте.

— Дэ-бэ? — проверяют инициалы с добродушной усмешкой.

— Дэ-бэ.

Девушка, все еще скованная появлением чужака, смотрит на парня, не сдвигая головы, и приподымает двусмысленно бровь.

— Ну, на сколько тебе надо? — следует вопрос.

— Я… то есть… А что — можно вот так заказывать?! — изумляюсь я. — Ну, я не знаю. А на сколько можно… минимальный какой срок?

— Три дня. Ладно, я вот тебе на три выписываю разрешение. А потом еще подойдешь — продлим. — И он вкладывает в паспорт какую-то крохотную бумажонку с каракулями.

— Ну спасибо, — улыбаюсь я как дурак от неожиданности, что все вот так запросто разрешилось.

— Да не за что, — отвечает парень с деланым равнодушием, но видно, что доволен произведенным эффектом.

Я возвращаюсь к сторожке.

— Вот, дали разрешение, — говорю, — а дальше куда?

— К коменданту гостиницы, в скитподойдешь. Но это потом, а сейчас — на службу.

— А что, началась уже?

— Конечно!

Трогаюсь с места, иду по оптинскому двору, и все мне кажется в потемках другим, не таким, как раньше. И действительно, тропинка — та самая, где я впервые встретил Ферапонта, — пролегает западнее, а тогда она была как бы главной дорожкой, и я привык ориентироваться от нее. Но и расцвела, изменилась Оптина до неузнаваемости…

Колокольня выросла, стоит, красавица, как ни в чем не бывало. А то, помню, между паломниками слушок бродил: мол, колокольню так медленно строят потому, что как только восстановят — тут тебе и конец света. Но вот — стоит себе, а свет не только не угас, но и разгорается все ярче и ярче.

Казанский храм восстал из руин, а ведь когда-то — кажется, вчера только — в это трудно было поверить. В окошках, правда, темно — службы нет, и все же…

Десять лет назад здесь были полуобрушенные кирпичные стены, а внутри — бесприютный, брошенный колхозниками хоздвор. У стеночек кое-где теснились робко поросшие бурьяном могильные холмики… Я забегал иногда вечером, после службы, поклониться святым мощам. Тихо здесь было, жутковато даже… Мерцали во тьме огоньки лампад на могильных крестах, ветер подвывал тоскливо, а над головой открывалось, влекло в бесконечность черное, усыпанное мириадами звезд — небо. Тогда казалось, что оно плакало…