Сергей Минаев - Р.А.Б.

Солнце перестало играть по поверхности пруда. Лавочки постепенно заполнялись подвыпившими субъектами и разномастной молодежью. Остаток хлеба я съел сам, запивая водой и глядя на деревья. На тополях набухли почки, а на газонах прорезалась трава неестественно изумрудного цвета. По усыпанным мелкими камнями дорожкам неспешно бродили влюбленные.

Я вглядывался в лица девушек – ее среди них не было. Мне нужно было двигаться дальше.

Рекрутером четвертого агентства был парень лет двадцати шести, одетый в мятый серый костюм, желтую рубашку и зеленый галстук. Его намазанные гелем волосы торчали в разные стороны, как иглы у дикобраза. Странно, как это его здесь держали. Чей-нибудь родственник? Впрочем, и агентство было самым маленьким из тех, что я посетил. Оно находилось на первом этаже покосившегося трехэтажного здания, в глубине арбатских переулков. Может быть, здесь так ничтожно платили, что сотрудникам дозволялось выглядеть как попало? Неплохая работа.

Чтобы не отнимать у парня время на преамбулу, я с ходу назвал ИНН. Парень улыбнулся:

– Нет, чувак, без вариантов…

– Что так?

– Мы не трудоустраиваем участников весенних… событий, – грустно сказал он.

– И вы тоже, – пожал плечами я.

– Все. Абсолютно все агентства, чувак.

– По договору с этими… новыми профсоюзами? – рассмеялся я.

– И с ними тоже. Ты не найдешь себе работу в городе через агентства. Ни одна корпорация не возьмет на работу участника Фронта. Закуришь?

– А тебя не уволят? – Я недоверчиво обернулся на дверь.

– Это агентство моего отца. Последний год работаем, наверное. – Парень щелчком выбил из пачки две сигареты и одну протянул мне. – Потом сам буду работу искать. – Он развел руками. – Такие дела, чувак. Они сожрут нас всех. Рекрутинг пока неинтересен картелю, слишком мелкие обороты, слишком много геморроя. Но потом сожрут, обязательно сожрут.

Я кивнул и выпустил струю дыма.

– Арсений, – протянул руку парень. – Ты где стоял?

– На Арбате. Корпорация «Республика Детства».

– С Нестором. Знаю. А мы на Манежной. Там, где все сотовые операторы стояли.

– Знаешь Нестора? – оживился я, услышав сетевой ник-нейм Загорецкого.

– Виделись.

– Где он?

– Понятия не имею! – Арсений глубоко затянулся. – Скорее всего, два года исправительных работ. Или больше. С верхушкой Фронта особо не церемонились, сам понимаешь. А тебя просто уволили?

– Четыре недели в «фильтре». Хулиганство. – Я улыбнулся. – Первый день в городе.

– Хочешь чего-нибудь выпить?

– Кофе.

– У меня аппарат сломался, давай лучше коньяка.

– Слушай, а что с остальными? С теми сотнями тысяч? Их что, всех уволили? – поинтересовался я, пока Арсений разливал коньяк. – И где они теперь?

– Кто где. В «фильтрах», на исправработах, просто на улице. Кого-то не поймали… – Мы чокнулись. – Они очень испугались, понимаешь? Службы безопасности зачищали на улицах пачками. Людей увольняют до сих пор. По информации стукачей, по ложным доносам, по фото с уличных камер.

– И что теперь? – Я подержал коньяк во рту, не торопясь отправлять его в отвыкший желудок. – Если все эти люди на улице, кто вместо них работает? Должен же разразиться жуткий кадровый кризис!

– Ты не поверишь, – засмеялся он, – ничего не произошло! Много рабочих мест сократили, на прочие набрали уроженцев Нечерноземья. И платить стали меньше. Знаешь, сколько сейчас получает… кем ты там был?

– Руководителем отдела продаж.

– Ага. Пятьдесят пять тысяч рублей. Если повезет. А житель Волгограда поедет сюда и на сорок…

– Так он же ничего делать не умеет! – изумился я.

– А вы что, много чего делали, чувак?

– Вообще-то не очень, – согласился я.

– Вот про это я тебе и говорю. А твои вчерашние коллеги теперь грузчиками работают. Если повезет. Никому из участников забастовки не дают социализироваться в прежнем кругу. Ты просто не представляешь, что происходит. Невыплаченные кредиты никто же не отменял. А с зарплатой грузчика платить за взятую полгода назад «Тойоту» не получается. Люди квартиры продают. Самоубийства даже в новостях уже не показывают. Слишком много стало. За что мы боролись, непонятно…

– За себя, Сеня. Нам просто чуть-чуть не хватило! – Я залпом допил содержимое стакана.

– Оружия нам не хватило, – зло ответил он.

– Это правда. – Я поставил стакан на стол и поднялся. – Спасибо за угощение, пойду я.

– И куда ты пойдешь? – спросил он, прищурившись.

– Кофе где-нибудь выпью, – честно ответил я. – А потом – не знаю.