Александр Проханов - Выбор оружия

– Будет траур, – спокойно сказал Маквиллен. – В Претории будет траур. Министерство обороны будет скорбеть о потере лучшего своего батальона. Во многих наших домах женщины наденут черные платья.

– Не только траур, Ричард! Я думаю, что агент, виновный в гибели лучшего батальона, будет расстрелян. Его заподозрят в связях с кубинской и советской разведкой. Не позавидуешь его судьбе. Ему или самому пустить пулю в лоб, или, сделав пластическую операцию, бежать куда-нибудь в Полинезию, на коралловый атолл, доживать свой век под чужим именем, под чужой личиной. – Яма у ног Маквиллена открылась, он стоял на краю, каблуки его нависли над рытвиной. Еще малый толчок, простое давление глаз, и он рухет. И тогда – протянуть ему руку помощи, обещать безопасность, деньги. Приступить к вербовке.

– Ты угадал мои мысли, Виктор, – мечтательно улыбнулся Маквиллен. – А что, если нам и вправду уехать куда-нибудь в Полинезию, как это сделал Гоген? Перламутровый коралловый риф. Вечно шумящий прибой. Круглая лагуна с пальмами. И мы с тобой – два беглеца, спасшихся от ужасов гибнущего мира, среди кокосов, смуглых прекрасных женщин, восходов, закатов. Нет никого из прежней жизни, никто не гонится за тобой и не мучит. Только ночами на севере полыхают далекие зарницы, там, где взрываются охваченные войной континенты. Поедем в Полинезию, Виктор!

– Увы, мне нельзя! – засмеялся Белосельцев, наслаждаясь этим острым, невидимым миру сражением, в котором схватились их воля, интеллект, интуиция. Полем брани была белая скатерть с золотистыми пятнами солнца, две фарфоровые чашечки кофе, которые они поочередно подносили к губам. Он, Белосельцев, выиграл схватку. Оставались минуты, прежде чем она завершится. И было жаль ее прерывать. Хотелось насладиться своим господством, утонченной игрой, в которой противник был пленен, опутан множеством тончайших нитей, бился, трепетал, как уловленная бабочка. – Моя профессия не позволяет мне уплыть на мирный атолл. Советский Союз ведет множество войн на всех континентах. В Афганистане, в Эфиопии, в Кампучии. После поездки в Анголу мне предстоит путешествие в Никарагуа. Это ты, Ричард, спасаясь от ужасного, преследующего тебя мира, будешь пить на коралловом рифе кокосовый сок, принимая чашу из рук темнокожей красавицы, смотреть ночами на север, где вспыхивают зарницы. Там, среди этих зарниц, на воюющих континентах буду я, твой друг. Думай обо мне иногда.

– Я думал об этом – о судьбе твоей великой, воюющей на всех континентах Родины. – Маквиллен опустил веки. Белосельцеву не было видно выражения его глаз. Он вдруг стал похож на сонную птицу, уставшую летать в поднебесье, высматривать из-под облака малую, промелькнувшую в травах добычу. – Период вашего безмерного расширения завершается. Эра вашей красной экспансии подходит к концу. Своих союзников на всех континентах вы снабжаете современным оружием. Насыщаете их армии танками, пушками, новейшими самолетами. Но вы не заметили, как в мире запущено совсем другое оружие. Оно невидимо, не имеет стволов, дальномеров, размещено не на подводных лодках, не на космических станциях. Его разрушительная энергия проникает сквозь любую броню, пробивает подземные бункеры, уничтожает секретные базы. Оно вторгается в сознание и выжигает в нем идеалы и ценности. Вкрадывается в культуру и ориентирует ее в пользу врага. Оно бьет по точечной цели, в отдельного вождя или лидера, перевербовывая его на ранних этапах карьеры. Оно бьет по площадям, по социальным слоям и группам, превращая их в плацдарм для чужого десанта. Это оружие выборочно стреляет по старикам и молодежи, по военным и промышленникам, по внутренней и внешней политике. Оно запутывает, сбивает с толку, толкает на ложные цели, разоряет казну непосильными тратами, создает ложные мифы и ложных кумиров. Империя начинает дряхлеть, превращается в труху, становится легкой добычей врага. Это «Великая паутина», в которую залетела ваша гигантская красная бабочка. Вам кажется, что вы летите, но вы уже пойманы. Вас умертвляют. Острая голубая булавка пронзит вашу плоть, и вы пополните коллекцию мертвых империй. Удачливый ловец, утомленный погонями, в какой-нибудь тихий вечер станет рассматривать орнамент на ваших крыльях. Зубчатый Кремль. Разноцветный собор Василия Блаженного. Белоснежный Большой театр, Эрмитаж над синей Невой…

Глаза Маквиллена были закрыты. Он вещал тихим голосом, напоминавшим песнопение, словно его внутреннему зрению открывались грозные картины крушения и он пророчествовал о них. Белосельцев, завороженный пророчеством, внимал, чувствуя, как обволакивает его прозрачная материя, мягкий, певучий звук парализует волю и мысль.