Алексей Слаповский - Пыльная зима (сборник)

Он фаталист, и это одно из немногих его качеств, которое меня всегда с ним примиряло.

Мать доставала из сумки привезенные продукты, все развивая тему поздних возвращений.

Была б я умная, нормальная дочь, я могла бы возразить: а кто ж виноват, родители, что вы такие бедные и не купили мне квартиру в центре? Никто не виноват или кто-то виноват? Почему вы такие и сякие, а не сякие и такие?

Они бы стали мне отвечать – так бы разговор наш и протекал, и времечко летело бы незаметно, легко и нервно.

Но я молчала.

– Чего врачи-то определили? – спросила мать.

– Ничего особенного не определили. Отлежаться надо.

– Отлежаться! Отлежаться и дома можно. Потихоньку доехали бы, всего-то полчаса-то.

Она имела в виду автобус, потому что такси в Первый микрорайон стоит очень дорого – и эта дороговизна облагается еще добавочным налогом за криминальную славу района, где хоть и мало молодых людей, но они удальцы: двух таксистов ограбили уже, частника перевернули вместе с машиной.

– Просто так в больнице держать не будут, – заметил отец.

– Каркай еще! – одернула его мать.

– Я не каркаю, я в суть смотрю.

Он действительно смотрит в суть. Надо лежать в больнице – значит, надо. Хоть это и не поможет.

Фатализму судьбы он противопоставил свой личный фатализм. У него был инфаркт, но едва оправившись, он восстановил свой распорядок: в субботу – бутылка водки. Не больше, но и не меньше. Независимо от мнения врачей насчет алкоголя. «Пошли они! – говорит он всем врачам сразу, сколько их ни есть. – Водка сосуды расширяет? Расширяет. Ну и заткнитесь!» – «Подохнешь!» – говорит мать. «И так подохну, и так подохну», – с веселым смехом говорит он, с веселым смехом, идущим от чистой души, от чистоты души.

Ему уже было тоскливо в больнице, он не знал, о чем со мной говорить.

Да и мать обо всем уже переговорила. И удивлялась напоследок – обращаясь даже не ко мне, а к моим сопалатницам:

– Вот какие люди! Банкой из машины! Подумайте, а?!

Ее с удовольствием слушали.

А отец сказал:

– Сомнительно что-то. Банкой – и сотрясение?..

Мать тут же встревожилась (она ведь всегда чувствовала, что отец прозорливее ее), сказала:

– В самом деле. Ты не скрываешь от нас ничего?

– Что я могу скрывать? Смешно.

– Может, попала в компанию какую-нибудь? А? Ты смотри…

Назревал монолог, известный мне еще со школьной поры. И чтобы предотвратить его, я сказала:

– Банкой мне только бровь разбили. А сюда пришла, упала, стукнулась. Голова закружилась, и – упала. Он, ну врач, зашить собирался или промыть, а я шлепнулась.

– А он на что был? То есть, получается, ты через него сотрясение получила?

Она, со своей бытовой сообразительностью, тут же попала в самую точку.

– В суд, что ли, ты на него подашь? – покривился отец.

– А вот и подам! Как фамилия?

– Брускин. Брускин, – торопливо и радостно подсказали мои сопалатницы. – Брускин Давид Давидович.

– Я с ним поговорю еще, с Брускиным этим. Он здесь?

– Нет, – сказала я. – Его теперь долго не будет.

– Дождемся, ничего. Брускин! Это надо?! Что ни врач – жид! Когда это закончится, скажите?

Господи, как ее теперь остановить? – думала я. – Ведь подумают, что для нее и в самом деле важно, что Давид Давидович – еврей. Не это ей важно, ей важен собственный гнев, независимо от повода, которым он вызван. Он для ее дряблого характера необходим, если использовать медицинское сравнение (раз уж – больница), как адреналин для дряхлого сердца.

– А при чем тут жиды, извините? – приподнялась в углу палаты худая, бледная, вернее, бледно-смуглая женщина.

Я знаю эту характерную смуглость.

– Вечно ты… – шепотом сказала я матери.

Она усмехнулась.

– При чем? А при том, что видите, что с человеком сделали?

– Жиды? – спросила женщина, не сводя с матери глаз.

Мне бы стало очень не по себе от такого взгляда, но мать спокойнехонько выдержала – на радость, на потеху всем.

– Я не про вас имею в виду, а про вашего Давида Давидовича, – отчеканила она, молодея ямочками на щеках.

– А он мой?

– А чей же еще?

– Странно… – сказала женщина.

– Чего тебе странно-то? Чего странно? – бодро звала ее на бой моя мама.

– Странно, что у такой девушки такая мать, – сказала женщина и легла.

– Уйдешь ты или нет? – прошипела я матери.

– А какая мать-то? – откликнулась она, не обратив на меня внимания. – Какая? Обозвать хочете? Так обзовите, валяйте! Посмотрим, кто кого лучше обзовет! Вонючка жидовская! – показала она пример.