Кристина Ривуар - Раннее утро. Его звали Бой

И я прижала его к себе крепко-крепко, его слезы лились и лились на меня; я подумала: пусть поплачет, ему полегчает. И так было до самого утра, когда мне уже пришлось встать готовить для хозяйки завтрак. Но сейчас я хотела получить свой выходной и не собиралась от него отказываться, даже если бы меня резали на куски. Я выслушала мадмуазель Долли, и теперь знаю, чем занимается мсье Бой по вечерам, почему так поздно возвращается и в таком состоянии, будто его самого ранили. И хотя я уже понимала эти их дурацкие поиски испанца, которого, может быть, вовсе и не было, и мне было жаль Мисс, которая может умереть, я все-таки хотела получить свой выходной. Аркашон — это для них, а не для меня. Я не хотела садиться в автомобиль хозяйки или мсье Жаки с одной из девочек на коленях; к тому же, как только бы мы приехали, госпожа де Жестреза или госпожа Жаки сказали бы: Сюзон, возможно, нам поможет. Я бы оказалась в официантской родителей мадмуазель Долли, рядом с каким-нибудь лакеем-ворчуном, или любителем полапать, или с потной кухаркой, они бы попросили меня вытирать посуду, и я даже не увидела бы залив, лодка ушла бы без меня, а я потеряла бы мой золотой день, потеряла бы Пьера, Сар, горы и Элизиного цыпленка по-баскски. Невозможно.

— Нет и нет! — сказала я, немного резко отводя руку от щеки мсье Боя. — Нет и нет! Хозяйка дала мне выходной, и я не поеду в Аркашон, я беру свой выходной.

— Значит, покидаешь меня? — сказал мсье Бой.

— Ну, мсье Бой, у меня так редко бывают выходные, и мне было бы обидно убить свой выходной в Аркашоне.

— А если бы мы поехали вдвоем? Если бы ты провела выходной со мной? Что ты на это скажешь? Одни, вдвоем, в машине, поехали бы куда глаза глядят.

— Мсье Бой не сможет так поступить с хозяйкой.

Он вздохнул, снял свою моряцкую фуражку, лоб его был весь в поту, он вытер его.

— Это верно, ты права, не смогу.

— Мсье Бой покатается на лодке, он это любит.

— Я люблю только тебя, Сюзон.

— Ладно, мсье Бой, дамы скоро будут готовы, мадмуазель Долли ждет меня, я должна вас покинуть.

— А где ты проведешь свой выходной?

Я солгала. Даже не думая. Может, из-за его грустных глаз.

— На пляже, — сказала я. — Теперь, когда я умею плавать, я воспользуюсь этим.

Легкая улыбка коснулась его губ.

— Ну ладно, плавай на здоровье, Сюзон! Мне будет тебя недоставать, знай это.

— До вечера, мсье. Хорошей прогулки по заливу.

Я ушла, побежала относить ополаскивающий раствор мадмуазель Долли. Скоро придет Пьер, все грустные мысли я оставлю дома, я нарядилась, надела колечко, выигранное в павильоне японского бильярда, мы будем петь на мессе в церкви Андая, а потом споем еще в доме у Аррамбюрю, цыпленок по-баскски будет великолепен, я попрошу добавки, а что будет на десерт? Баскское пирожное? Я голодна, хочу пить, хочу смеяться, такой у меня возраст, а к тому же сегодня праздник.

Мне хорошо, мое тело радуется. Если бы еще и мама была рядом, возле меня, с нами, это была бы просто благодать. Но она приедет только в следующий понедельник, она вот уже шесть дней в Довиле. Папа взял верх, гольф одержал победу над Парижем и ночными кабачками дяди Боя. Когда я попрошу маму описать декорации у Флоранс, рассказать об американских музыкантах и танцорах, о неграх-музыкантах, она начнет увиливать, мне не удастся поймать ее взгляд, она начнет быстро повторять то, что уже описала в письме: Мадлен Озрэ, «Три вальса» и фонтаны Трокадеро. Интересно, представился ли ей случай надеть свое прекрасное вечернее платье? В Довиле? Может быть. Один раз. Если папа не очень устанет от своего гольфа (он говорит: ноги отваливаются, а мне всегда хочется пошутить: ха-ха, от гольфа можно стать безногим?), то, может, он сводит маму в ресторан при казино. Это, наверное, как в Биаррице: большой зал с застекленной дверью, оркестром и дорожкой для танцующих. Папа вставит василек в петлицу смокинга (бывает, что он копирует дядю Боя), мама наденет двойное ожерелье из жемчуга и жемчужные серьги, почувствует себя смущенной, когда метрдотель проведет ее через весь зал к столику возле окна. Папа решит быть галантным: едва присев, поможет ей снять парчовое болеро, и она произнесет: спасибо, Макс, улыбнувшись своей обезоруживающей улыбкой, и он закажет шампанское и омары. Один официант поставит перед ними ведерко со льдом и бутылкой, а другой — блюдо с рогатым омаром на подстилке из листьев салата. Родители мои скромно поднимут бокалы, глядя друг на друга, и, возможно, мама промолвит, что она в восторге, что шампанское бесподобно, во всяком случае скажет что-нибудь приятное, и папа почувствует себя замечательным, щедрым, образцовым супругом. Я вижу их: вот они закончили есть омара и теперь разглядывают танцующих, а точнее, пары, которые ритмично прогуливаются под негромкие вялые звуки совершенно не американского оркестра, состоящего вовсе не из чернокожих музыкантов. Вот с десертом покончено, и папа встает, ведет маму к дорожке, придерживая ее под локоть: настало время и им подвигаться под музыку. Папа выглядит одеревенелым, словно кол проглотил. Сидящие смотрят на маму, у нее такие красивые глаза, такие красивые волосы и необыкновенно изящное декольте. Благодаря этим людям и шампанскому она, возможно, воображает, будто ей очень хорошо и будто в этом ресторане так же весело, как в ночных кабачках дяди Боя. Она спрашивает «уже?», когда папа, скорчив гримасу, говорит, что устал, что у него ломит все тело, что он хочет вернуться к столу, а оказавшись там, начинает говорить, что не желает ложиться поздно и что завтра ему предстоит играть увлекательнейший матч. Они выпивают последний бокал шампанского и уходят, уходят к себе в гостиницу. Папа быстренько раздевается (он называет это «по-пожарному»), ложится и, едва успев пожелать ей спокойной ночи по-английски: «sweet dreams, darling», тут же засыпает. Зато мама долго не может уснуть, лежит с открытыми глазами, пытается не обращать внимания на ровное дыхание папы, думает о моих сестричках, о дяде Бое, обо мне, признается наконец себе, что попусту потратила вечер, но поутру, не помня обиды, безропотно идет с мужем на лужайку для гольфа, хотя, возможно, едет одна купаться в море Довиля (оно, похоже, не такое уж теплое). Грустное это дело — замужество, я никогда не выйду замуж.