Настя Абламська - По струні. vol.1 Початок піднесення

Я хотел как лучше...

Для кого?

Тиша.

Для кого, я тебе питаю?!

Ну я...

Ти, ти та все ти!

Ты тоже...

Ні-ні, я тут взагалі ні до чого. Не я змушував себе нервувати та обгризати нігті до крові, не я запроторив невинну людину в в’язницю. Не Я!

Ты все-таки к ней что-то чувствуешь...

Ні. Абсолютно нічого.

Тогда почему ты так переживаешь? Разве тебе не все равно?

Це ще не дає тобі права розпоряджатися долями людей.

Но я...

Я б тебе вбив, – різко відмовив Чорний Ворон.

У Сопляка від тих слів мурашки табуном коней пробіглися спиною, як на іподромі. Раптом ним оволоділа холоднокровність. ,,Он не посмеет... Я его знаю.” Він дістав з-за пояса пістолет (носив його так, про всяк випадок) і кинув хлопцеві під ноги. Чорний Ворон закляк, немов довкола його ніг обвивалась гадюка – тікати пізно, а щось робити треба, інакше вкусить. Тремтячою рукою він підняв пістолет.

Неужели? – Сопляк явно переважав над ним своїм становищем: тепер той труситься, а він дивиться на нього звисока.

,,Ты слишком туго ко мне привязан и уже забыл, что такое запах свободы. Я настолько много значу в твоей жизни, что ты не можешь лишится последнего понимающего тебя человека во всем мире. Без меня ты не проживешь...”

Хтозна...

Христина з Емоною блукали темними лабіринтами лісу. Холод, страх незвідності, відсутність сильної половини, шелест збудженої вітром листви... Якщо зупинитися й прислухатися, то можна почути, як стукотять зуби й як тремтять коліна. Тому вони йшли не зупиняючись.

Ця тиша так лякає...

І раптом постріл.

Відчуття таке, ніби тобі вкололи нітрогліцерин в серце і воно відповіло миттєвим перезапуском, схожого на невропатичне сіпання. В голові пішло відлуння, від вуха до вуха. За одну секунду перед очима пробігло безліч сюжетів, безліч розв’язок, які неодмінно асоціювались з кров’ю. Хтось втопився в болоті з крові.

Першою оговталась Христина. Зірвалась, як риба з гачка, побігла, мов рись, а куди не знала. Її зір відмовився допомагати їй. Коли вона наштовхнулась на стояче тіло, обхватила його ззаду руками, ткнулась носом в потилицю, дихаючи гарячим подихом за комір. Здається, навіть сльози потекли по спині під сорочкою...

Відразу ж за нею прибігла Емона. Побачивши лежачий труп, вона зупинилась, коливаючись на носочках, мов на краю прірви.

Хто? – хрипло вирвалось у неї.

Я.

Чорного Ворона взяли за руки й кудись потягли. Він нічого не чув, нічого не відчував навколо себе – він був у вакуумі, який відгороджував його від світу. Йому хочеться рвати на собі шкіру...

Гляньте – он там, здається, хатинка лісника.

Він струснув головою. Звуки до нього доходили, наче з-під товщі води.

Христина помилилась: то не хатинка лісника. Більш схоже на покинутий сарайчик. І хто ж тут збирався оселитись? Незрозуміло. Проте це не мало значення. Головне, що в них з’явився дах над головою, більш-менш затишні стіни, сіно на підлозі, щоб можна було м’яко спати. Христина не лягла (Боже збав, ні!), вона впала на імпровізовану постіль, вся втомлена й знесилена за день. Зараз би тільки відпочити, хоч трішки відпочити...

От якби зараз була зима! Вітер, сніг, кучугури... Це все залишиться там, за вікном, у іншій реальності. А ти сидиш дома у теплі перед паруючим задухою каміном, посьорбуєш із горнятка темний гарячий шоколад, слухаєш музику. Не виключено, що це будуть ,,бітли”. Ти дивишся на вогонь і думаєш непристойності. Просто неможливо відірвати погляд від трьох речей, і коли споглядаєш за однією, мимоволі починаєш думати про іншу. Чомусь це завжди одна і та ж... Ти підводишся, щоб зробити ще шоколаду, йдеш на кухню. Там сиро, холодно й неприємний запах, коли відкриваєш дверцята холодильника. Поки заварюється шоколад, ти сидиш на табуретці. Це зовсім інша атмосфера, інший вимір. З-під крану капає вода, але ти однаково думаєш про секс. Проте мимоволі починаєш уявляти, як у помальоване морозом вікно заглядає ЩОСЬ і тієї ж миті щезає. Раптом із цього ж таки крану починає витікати блювота, а замість шоколаду заварюється кров. І вони витікає: спочатку на камфорку, на плиту, на підлогу й нарешті до ніжок табуретки, на якій ти сидиш. І тут розумієш, що не можеш встати, просто встати і вийти з цієї проклятої кухні.

Стоп! Чому їй захотілось так зіпсувати мрії про свій ідеальний вечір? Можливо, він перестав здаватися їй ідеальним? Тоді яким він має бути? Як вона його проведе? З ким?.. До чого тут ,,Michelle”? Чому завжди ця ,,Michelle”?