Эли Фрей - Город за изгородью

– Кристина, давай остановимся, – говорю я. Она останавливается и смотрит на меня, улыбаясь. – Ты милая девушка, но я не хочу продолжать наше общение. Не хочу, чтобы ты лезла в мою голову. Не хочу слушать твою болтовню. Я не хочу даже бегать с тобой, потому что для бега у тебя тяжеловаты бедра, и ты бегаешь медленно и тянешь меня назад. Я привык быть один, мне никто не нужен.

С каждым моим словом улыбка Кристины гаснет.

«Прости, – мысленно говорю я. – В какой-нибудь другой жизни я был бы рад, если бы ты появилась у меня. Но не в этой».

Я не дожидаюсь ответа и убегаю вперед, слышу, как в спину мне летят оскорбления:

– Ты придурок, Бобров! Как был придурком, так таким и будешь всегда!

Прости, Крис, но так нужно.

В ушах звучит музыка, кроссовки отбивают четкий ритм, ветер обдувает пот с лица. Руки, согнутые в локтях, ходят вперед-назад, дыхание прерывистое и горячее.

Я думаю о том, что раньше всегда был как все, а теперь стал другим. И я бы душу дьяволу продал, лишь бы снова быть нормальным. Быть таким, как все.

Домой я бегу расстроенный. На дороге у дома вижу злополучную «тойоту», и к расстройству прибавляется злость. Я быстро вхожу в подъезд и сильно хлопаю дверью.

На парах Кристи больше не садится ко мне. Наоборот, выбирает самое дальнее от меня место. Я чувствую свою вину, нельзя было отвечать ей так грубо. Но я просто разучился общаться с людьми. С моими друзьями, Игорьком и Ваней, мы виделись с начала учебы только один раз, и мне очень не хватает дружбы и общения с ними. Но именно с ними, а не с кем-то еще. Иногда мы переписываемся с Ханной по электронной почте. Она рассказывает мне об учебе в Берлине и своей новой жизни. Каждое письмо от нее для меня как глоток свежего воздуха, я с нетерпением жду ее новых писем.

Бегу по набережной и в панике осматриваюсь по сторонам. Мне везде мерещатся черные «тойота Камри». Это очень популярная модель, и в поле зрения всегда наберется парочка штук, если куда-то идти и присматриваться к дорогам. Вот и я очумело верчу головой, закармливая свою паранойю. Вот проехала такая же… Это она или похожая? А вон там, у набережной, водитель садится в припаркованную машину такой же модели. Может, это она?

Добежав до моста, я хочу развернуться, и тут одна машина на мосту привлекает мое внимание. Сердце уходит в пятки. Тойота Камри. Это она! Она! Не знаю, как я это понял, но точно уверен, что это – та самая машина. Она медленно едет по мосту.

– Эй! – кричу я и машу руками, бегу ей навстречу. – Стой! А ну стой!

Машина будто не обращает на меня ни какого внимания, также не спеша съезжает с моста и исчезает за поворотом. Я не успею ее поймать.

Оставшуюся дорогу до дома я размышляю над ситуацией. Я все еще сомневаюсь… Может, это все-таки моя паранойя? Может, мне все мерещится, и на самом деле нет никакой «тойоты»?

Дома я включаю компьютер и долго разглядываю новые фотографии, которые прислали мне друзья. Перечитываю их письма снова и снова, хочу прогнать из головы мысли о «тойоте».

На следующий день вечером идет сильный дождь. Но я все равно надеваю спортивный костюм и решительно выхожу из дома. Бегаю под проливным дождем по трассе, пытаясь приманить ту самую машину.

Отбиваю кроссовками мокрый асфальт уже целый час, а машины все нет. Мою одежду можно выжимать, внутри обуви неприятно хлюпает. Сколько мне еще бегать? Может, все зря, она так и не появится?

И тут проезжающая мимо машина резко разворачивается, перекрывает мне путь и останавливается. Смотрю на значок. Это она, моя «тойота».

Я медленно подхожу к водительской двери. Стучу в окно, обращаюсь к водителю, которого не вижу за тонированными стеклами, пытаюсь перекричать дождь:

– Эй! Кто ты такой? Чего тебе нужно от меня? Почему ты преследуешь меня? Оставь меня в покое, слышишь?

Стекло медленно опускается. В окно высовывается рука с зажатой визиткой.

– Что это? – спрашиваю я и беру визитку.

– Билет в твое счастливое будущее, – отвечает мне низкий голос. Я пытаюсь разглядеть в темноте, что написано на визитке. Стекло поднимается, и водитель уезжает, окатив меня водой из луж и оставив множество вопросов.

«Спортивная юношеская школа», – написано на визитке. Указано имя – Коваленко Дмитрий Анатольевич, телефон и адрес.

В субботу я подхожу к новенькому желтому зданию с большими панорамными окнами.

– Где я могу найти Коваленко Дмитрия Анатольевича? – спрашиваю у секретаря.

– Где можно найти тренера? В зале, конечно же, – хмурая секретарша сердито отвечает мне, оторвавшись от чтения журнала, и лениво машет куда-то сторону. Ничего не понимая, я иду туда, куда она показала. Дохожу до конца коридора и открываю тяжелую дверь.