Михаил Васильев - Остров

Старый кореец молчал, с недоумением глядя на мизантропов и бережно прижимая к груди бумагу.

Мамонт засмеялся, готовясь высказать какие-то накопившиеся слова. Слова не понадобились — таким злым получился смех.

— …Это значит, черные обратно придут?..

— …Не договорились, значит…

— Итак, Икроид, советуешь нам остаться? И выбора для нас уже нет, конечно, — последние слова Мамонт выговорил с трудом: оказывается, горло свело от злости. "Не хватает уже моего хваленого терпения."

— Да, умел бы смеяться, засмеялся бы, — Теперь говорил только Кент. Остальные глядели на него, слушали, как будто даже с какой-то нелепой надеждой.

— А что скажет генералиссимус? — спросил кто-то — Опять за любимым наркомом?

— О Зевс, отец богов, удержи меня от убийства, — продолжал Кент. — Жить-то начнем когда?

— Ну, гандон штопаный, — Демьяныч поймал взгляд, выглядывающего из-под грибка, Икроида, озадаченного непонятным ему иностранным галдежом. — Значит, снова за тебя умирать. Это за тебя такого я умирать должен? Вот сейчас оскорблю действием.

Старик в своем летнем кителе, сейчас сером от грязи, спускался, неуклюже цепляясь за камни. Зловеще двинулся к стоящим под грибком. Икроид с готовностью вскочил на ноги, выхватил плоский серебристый пистолет. Дорогу Демьянычу заслонил кореец-переводчик. Не останавливаясь, Демьяныч с хода ошеломил его внезапным ударом в ухо. Удержавшись, кореец схватил его за грудки, оба старика закружились, вцепившись друг в друга. Упали и тут же были растоптаны старомодные круглые очки. Переводчик выворачивался, пытаясь лягнуть Демьяныча ногой. Наблюдающие сверху мизантропы, непонятно отчего быстро развеселившиеся, заржали. Изловчившись, кореец неожиданно умело двинул врага кулаком. Голова Демьяныча дернулась, мелькнул выбитый зуб. Наверху галдели зрители. Рядом с дерущимися наконец появился Пенелоп, одним толчком отпихнул переводчика.

— Пошел! Пошел на хер! — Пенелоп ткнул его стволом автомата, гнал тычками сначала в грудь, потом в спину. Икроид, блестя пистолетом, отступал, пятился в тростники, что-то обиженно кричал.

— Херня, у меня он и так еле держался, — Демьяныч, скривившись, раскачивал во рту шатающиеся зубы. Мизантропы окружили его. — Ничего, душу отвел. Теперь полегче стало. Жаль вот, что не увидим больше Лазаря Натановича.

— Какого Лазаря Натановича?

— Да Сладкого Человека, интенданта нашего херова. Вот бы кому пересчитать зубы искусственные.

— Исчез Цукерман. Навсегда. Будто и не было его, гада жопоногого.

— А мы все уже думали, что так и будет везти дальше.

— …Не овладевшие искусством жить, — произнес Кент. — Специалисты по неприятностям. Проще говоря, дураки мы.

— Ну что будем делать? — теперь почему-то обращались к Демьянычу.

— Что делать! Опять дергаться будем. Пока позволяют. Пока живы.

"Как муха в паутине", — подумал Мамонт.

— А ты, бугор, чего молчишь? — спросил его кто-то.

— Пронесет, — бесполезно попытался уклониться Мамонт. — Бог даст.

— Куда? В какую сторону теперь пронесет? — раздраженно произнес Демьяныч. — Бог даст! — передразнил он.

— Мы на Мамонта надеялись, а он, оказывается, на бога. А бог тогда на кого?

— Ну что, оружие собирать? Давай дальше в партизан играть, в борцов за свободу.

— Обрадовались. Всех победили! Вообразили себе.

— Ну все, — остановил их Демьяныч. — Теперь хватит страхи свои лелеять. Как будто жить — главное, ничего главнее жизни нет.

"Как так не главное? — чуть не высказался Мамонт. Вовремя успел понять, что сейчас его голос неуместен. — Тоже мне самурай… И надежда вот умирает последней. Уже умерла. Как непривычно, как спокойно без нее стало. Умиротворенно."

— А может быть правильно. С какой стати считать, что самураи глупее нас были.

"Говнолыжники, блин", — Мамонт и Квак спускались по лесной тропинке, скользили по желтой грязи под тонким слоем листьев. Каждый нес по ведру воды, а Квак еще и маленький пулемет с кривым рожком сверху, брякал им на ходу.

— Не люблю заниматься бесполезными делами, обреченными на неудачу. И так вся жизнь на это пущена. Чего уж теперь дергаться, бесполезно и пытаться, — Кваку было легко жаловаться. Он то ли не понимал, то ли не слушал его. — Поздно быть оптимистом. Вообще все поздно. Отчетливо ясно: скоро нас не будет, а это все продолжиться: понедельники, вторники… можно не сомневаться. Детский он такой, страх смерти, нелепо бояться такого естественного явления.