Тетяна Винокурова-Садиченко: Ілюзія

Він хапається за те яблуко, як за останню соломинку.

Гризе. Жере. Утилізує. Заспокоюється. Поволі підіймає на мене чорні щурячі очка. Мружиться, вдивляючись у мене.

- Звідкіля ти знаєш, що твій вчинок - це саме твій вчинок? Що ти щось зробила із власної волі, що це ти вирішила зробити це? Ти, а не той, хто смикає за нитки?

- Бо можу пояснити причину своєї поведінки, - відповідаю я.

- Чому ти зараз почухала носа, ти теж можеш пояснити? - зловісно всміхається Ізя. - Ізю, - я переводжу тему розмови, бо якщо довго слухати Ізю, починаєш йому вірити, - Ізю, як тебе звати насправді?

- А це ти навіщо спитала? - він роздивляється мене з підозрою. - Це ти можеш пояснити?

- Бо мені стало цікаво, - пояснюю я.

- А я тобі не скажу, - вишкіряється він, - не скажу! Бо не знаю, чи тобі просто так стало цікаво, бо не впевнений, чи це саме тобі стало цікаво! - Ізю, ти мариш, - кажу я.

- Е ні, рибо! - вигукує він. - Це не я марю! Це світ марить! І це - передсмертне марення! І знову сміється - тим самим украденим у когось сміхом.

Я думаю, що він правий у чомусь. Адже світ дійсно давно вже потроху марить. Уявне перемагає реальне.

Кількість інформації накопичується у повітрі, утворюючи собою матерію, яка щільнішає щодня, яка майже фізично відчувається довкола.

Сьогоднішнє суспільство - це суспільство інформаційного споживання, але інформації надто багато, аби ми встигли вжити її всю. Пропозиція перевищує попит. Інформація дешевшає, й ми жадібно жеремо її у надмірних кількостях, так само, як Ізя жере свої яблука. Та от біда - яблука, на відміну інформації, приносять і організму в цілому, й мозкові зокрема лише користь. А неспожита інформація утворює навколо нас такий собі інформаційний смітник, який тисне на мозок, на душу, можливо, викликає привидів, а може, психічні хвороби та суїцидні нахили.

Я думаю, що й у пошуках мотивацій Ізя має рацію.

Що змушує мене…

- Ти знову замислилася! - перериває мої думки Ізя. - Ти знову зробила це! Не можна! Це ж той самий транс!

Вони можуть підловити тебе на цьому!

- Ізю, хто такі вони? - вкотре питаю я.

- Якби я знав, - зітхає Ізя, - якби ж я тільки знав…

Вони зомбують усіх навколо, а я навіть не помічаю, як і коли.

- Всіх-всіх? - питаю я.

- Так, - каже він, - а коли всі будуть слухатися лише їх, це й буде Апокаліпсис. - І що трапиться? - питаю я.

- Та нічого, напевно, - Ізя смутнішає, - зовсім нічого.

Все залишиться так, як є. Тільки нас не буде.

- Кого «нас»?

- Тих, хто знає, що і навіщо робить. Тих, хто думає сам за себе. Тих, кого не змогли зомбувати… - І як це станеться? - цікавлюся я.

- Тих, хто не піддається, вб’ють, - змовницьки повідомляє мені Ізя.

- То, може, краще піддатися?

- Краще бути мертвою людиною, ніж живою маріонеткою! - виголошує він.

- Вимкни пафос, - раджу я.

Відчуваю, що у голові щось коїться. Що майже почала вірити у всесвітню змову з метою перетворення людей на зомбі за допомоги телевізорів, Інтернету й рекламних біг-бордів. Треба вшиватися. Ізя дуже переконливою зіштовхує зі стежки здорового глузду, яка поруч із ним здається такою непевною… Треба вшиватися.

- Я піду, - кажу я й крокую до дверей.

- Якщо почуєш голоси у голові, не лякайся їх! - гукає він наздогін.

Я зупиняюся. Обертаюся. Перепитую:

- Що?

- Якщо почуєш голоси у голові, не лякайся їх, - тихіше повторює Ізя, - і не слухай того, що вони тобі наказуватимуть. І не думай, що вони тобі примарилися, або що це говорить твоє друге «я». Це чіп, якого вони таки змогли запхати тобі у голову!

- І що мені у цьому разі робити? - питаю я. - Бігти до міліції?

- Знущаєшся? - невесело всміхається Ізя. - Усі органи влади вже давно в їхніх руках… Приходь до мене.

Будемо видаляти власноруч.

Я уявляю, як він дістає свій невеличкий іржавий ножик, який, мабуть, трохи старший за мене, й починає колупатися ним у моїй голові. Стає неприємно.

- Добре, - брешу я, - обов’язково прийду.

Й тікаю якнайшвидше із його брудного барлогу.

Вкотре обіцяю собі більше не заходити до Ізі, та щось мені підказує, що вкотре брешу собі. До кого ж мені заходити, як не до нього? Хто ще розповідатиме усі ці химерні побрехеньки про них? Хто ще говоритиме так упевнено, щиро й цікаво? Хто ще навчить мене не зважати на телевізійні шоу і яскраво-агресивну рекламу, яка муляє очі дорогою на роботу?

Хто навчить читати книжки і глибше копирсатися в собі?

Хто навчить протистояти тенденції емоційних образів, сприймаючи лише аргументи і факти?

Я заходжу додому, аж раптом у голові виникає виразна думка: «Я більше ніколи не побачу Ізю». Сіпаюся. Хапаюся за голову. Що це було? Невже це була моя думка? Моя власна думка?