Михаил Барановский - Чужие сны

– Какое совпадение! – слышу в трубке ее голос. – У меня тоже шишка и тоже очень большая.

– Кто это? – интересуется Ян.

Она, прикрыв рукой трубку, говорит:

– Псих из консерватории (это про меня!).

Я говорю:

– Вообще-то у меня очень крепкая лобная кость и особенно надбровные дуги… Понятно… Главное, чтобы не было трещины, потому что если трещина, то придется накладывать гипс… Я думаю, что в отдельных случаях, несмотря на то, что лоб, как вы говорите, находится в неподвижном состоянии, без гипса не обойтись… Как ваш бегемот?.. Хорошо я больше не буду вам звонить. Я только хотел убедиться, что с вами все в порядке… Просто этот тип, с которым вы уехали… Честно говоря, какой-то он подозрительный… Я хочу сказать, очень странный тип. Остерегайтесь его… Да. До свидания… Хорошо, прощайте. – Отключаю мобильник, но продолжаю наблюдать в подзорную трубу.

– Ты дала ему свой номер? – говорит Ян.

– А что я могла сделать? Он вцепился в меня, как клещ.

– Ты говоришь, что он псих.

– Натуральный псих.

– Ты что, всем психам даешь свой телефон?

– Когда я давала ему телефон, я еще не знала, что он псих.

– Правильно ли я понял: если бы он не оказался психом, то вы бы перезванивались с ним время от времени, может, даже встречались иногда за чашечкой кофе, потом стали ходить друг к другу в гости…

– Не говори ерунды!

– Подумать только! Пошла одна на концерт Сен-Санса и тут же обзавелась каким-то психом, дала ему номер телефона.

– Я предлагала тебе пойти со мной, но ты же вечно занят. Тебе твой совет директоров дороже!

– Правильно ли я понял: я сам виноват в том, что тебе звонят психи, потому что не пошел с тобой в консерваторию?

– Всё, я пошла домой. Я не могу с тобой разговаривать. Ты всё переворачиваешь с ног на голову.

– Правильно ли я понял…

– Ты все правильно понял. Я ухожу. Чао!

– Флаг тебе в руки! Удачи тебе с психом!

– Я жалею только о том, что в свое время дала телефон такому психу, как ты! – громко хлопает дверью.

И все заканчивается просто великолепно!

– Что это за шишка? – спрашивает мама. – Кирюша, ты какой-то бледный. Ты хорошо себя чувствуешь?

– Я чувствую себя великолепно, – говорю и рассматриваю свои ногти.

– Что случилось? – спрашивает папа. – Не припомню, чтобы ты когда-нибудь чувствовал себя великолепно.

– Знаете, – говорю, – я давно завидую людям, которые могут на чем-нибудь играть. Я очень хотел бы играть на саксофоне. Выступать с концертами в консерватории перед большой аудиторией, ездить на гастроли…

– А я бы хотел быть принцем Монако, – говорит отец.

– Здорово! – подхватывает мама. – Я бы тогда была принцессой Монако.

Но папа не разделяет ее надежд:

– Это очень спорное утверждение.

– Помните, когда я был еще совсем маленьким, вы спросили меня: хочу ли я научиться играть на каком-нибудь музыкальном инструменте?

– Я помню, – говорит папа. – Ты ответил категорическим отказом.

– А ты не помнишь, сколько мне тогда было лет?

– Шесть или семь…

Я говорю:

– Ты понимаешь, что ребенок в таком возрасте не в состоянии принимать осознанных решений? Решений, которые в дальнейшем могут повлиять на всю его жизнь? В этом случае родители должны принять всю ответственность на себя. А помните ли вы, как интересовались у меня: не хочу ли я братика или сестричку?

– Ты сказал, что хочешь лошадь, – говорит мама. – Ты собирался держать ее на балконе.

Отец, конечно, ее поддерживает:

– В этой ситуации, как ты понимаешь, мы были бессильны…

– Как же вы сами не понимаете, что это я, исключительно из вредности, ответил, что, конечно же, никого не хочу. Ни братика, ни сестричку. И что же вы?

– Что мы?

– Вы, кажется, глубоко и с облегчением вздохнув, принялись за обычные дела… Так я лишился и сестры и брата, и шанса стать знаменитым музыкантом.

– Что на тебя нашло? – изумляется мама.

– Что на меня нашло?! Неужели не понятно? Теперь я чувствую себя самым несчастным человеком! Жизнь моя не сложилась исключительно из-за того, что в свое время вы не отдали меня в музыкальную школу и не родили мне брата или, на худой конец, сестру. Чем это интересно вы были так заняты, что не могли позволить себе еще одного ребенка?!

Хорошо, что у меня есть подзорная труба и бабушка.

– По-моему, у мальчика депрессия, – говорит она маме. – Я очень за него боюсь. Мне кажется, надо что-то срочно предпринимать.

Бабушка знает, что говорит. Нервы ни к черту! У меня, наверное, и, правда, депрессия. Я слышал, с интеллигентным человеком случается что-то подобное пару раз в году. И вот у меня депрессия, и я хожу с поджатым хвостом.