Равиль Бикбаев - Над пропастью по лезвию меча

После боя как водится, выставили охранение и стали трофеи собирать, оружие, документы, личные вещи.

— Ребята! Смотрите, что я нашел! — закричал сержант из первого взвода. К нему подбежали солдаты, чуть помедлив, подошли офицеры, а их у нас в роте тогда только двое осталось. В раскрытом плотно набитом брезентовом мешке-вьюке аккуратно уложенные лежали пачки с деньгами.

— Касса душманская, — сразу определил ротный, — Ты Сашка посчитай, сколько тут, а я пока пленных допрошу, — приказал он командиру взвода и, поманив меня пальцем, сказал, — со мной пойдешь.

Переводчик наш, валялся в госпитале с желтухой, я знал несколько военно-обиходных фраз на пушту и дари, и поэтому при необходимости, другого все равно не было, выполнял обязанности толмача.

Мы подошли к группе раненых моджахедов, одного, на вид самого испуганного, отобрали для допроса.

— Где ваш отряд? — тщательно выговаривая слова, на чужом языке, спросил я у пленного.

В ответ быстрая речь. Говорит на пушту, это я сразу определил, но слишком быстро, я ничего не понял, но жест, который сопровождал речь, сомнений не оставлял. Пленный показал на тела убитых. Все ясно.

— Где ваша база? — задал я новый вопрос, а ротный поднес трофейную карту, ткнул в нее грязным пальцем и предложил пленному показать.

Тот развел руками, не понимаю.

— Неуч! Бестолочь! Карту читать и то не умеет! — возмутился ротный, помедлил, подумал, скривил губы и, не отводя глаз от пленного, заметил, — а может, не хочет? — и приказал мне, — Зови сюда Мюллера, мы ему сейчас язычок то развяжем!

Генрих Мюллер, это не прозвище, звали его так, спец по активным допросам. Немец, он был призван из Казахстана, в сорок первом после нападения Третьего рейха на СССР, туда выселили поволжских немцев, в их числе были и родичи Мюллера. Никто его по национальному признаку, не задевал, минувшую войну не припоминал, скорее нам было забавно, что среди нас тащит службу и настоящий немец-перец-колбаса. Наверно правду говорят, что имя и фамилия, во многом определяют судьбу человека. Мюллер был отличный солдат, совсем не трус, от любого из нас ничем особенным, даже пресловутой немецкой аккуратностью, не отличался, добавлю, что более того он был разгильдяем во всем, что не касалось боевых действий. Но с первых месяцев войны в Афганистане, досталась ему поганая работенка, развязывать у пленных язычки, или как уклончиво говорят о таких действия, проводить активные допросы. Так ему отцы — командиры и сказали, раз ты Мюллер, то давай действуй, вот он и действовал. Клички у него было две: «Гестапо» и «Папаша Мюллер», этим как говорится все сказано. Садистом он не был, удовольствия от активных методов не получал, но это дело вел основательно, у него на допросах редко кто молчал.

Мюллер пришел, я отвернулся. Честно говоря, мы друг друга недолюбливали.

— Опять рожу корчить будешь? — спросил меня ротный, — Убирайся отсюда! Надо будет, тебя позовут.

У каждого из нас есть свои недостатки, моим военным недостатком был отказ участвовать в активных скорострельных допросах. Уж как меня ни воспитывали, и по хорошему объясняли про войну, и необходимость любыми методами добывать разведанные, и матерно-кулачное воздействие было. Нет и все. Черт его знает, откуда такое чистоплюйство было. Умом ведь все понимал. Если не ты так тебя, если данные не добудешь, то другие погибнуть могут. Понимать то понимал, а переступить через себя не мог. Честно? Так вот, хреновый из меня был разведчик.

Мюллер приступил к допросу, я услышал визг, ускорил шаги, но далеко уйти не успел.

— Эй! — окликнул меня ротный, — Вернись. Ты по-английски понимаешь?

— В школе учил, — я вернулся к месту допроса, — только у меня тройка по языку была.

— А я в училище немецкий изучал, — сообщил ротный, — ладно как можешь, так и переводи. Вот этот вроде на английском заговорил.

Я присмотрелся к пленному, молодой мужик, лет тридцать по виду, одежда традиционная афганская, шаровары заляпаны кровью, это ему ноги перебило, а тип лица европейский, хотя среди афганцев это не редкость. Пленный, говорил быстро, глотая окончания слов. Я покачал головой, не понимаю. Мюллер мастерски, неуловимым движением руки, прокрутил «восьмерку» штык ножом, наклонился к пленному, посмотрел ему в глаза, мерзко ухмыльнулся. Пленный медленно, раздельно, с умоляющими интонациями заговорил. По отдельным знакомым словам, я восстановил всю его фразу.

— Просит его не убивать, говорит, что располагает важными сведениями, и просит доставить его к нашему командованию, — перевел я, как мог его показания.