Наташа Апрелева - У каждого в шкафу

Определенно, что-то можно решить. Но это так сложно. У него нет времени.

Но он тоже! тоже! пропадет без любимой женщины, ее умной улыбки, низковатого грудного голоса, длинных прямых волос, на которых хорошо засыпать, еще лучше просыпаться. И эта неизменная готовность принять его — а таким, каков есть.

То есть сволочью, самокритично конкретизирует про себя умник Петров. Сволочью, привыкшей к тому, что его жизнь имеет — как спроектированный грамотным архитектором коттедж — общественные помещения и личные покои. Приватные.

Любимая женщина говорит, что вот завтра она не сможет, у нее вечерники в институте, и послезавтра не сможет — у девочки вокал, индивидуальные занятия, а вот в пятницу они могли бы увидеться, они так давно не были вместе… Голос любимой женщины делается еще глуше, как бы пересыхает от сдерживаемой страсти, и Петров чувствует знакомое возбуждение.

Она никогда не перестает его волновать, в одной ее прикушенной темно-красной губе, в учащенном дыхании столько секса, что смешно и нелепо вспоминать, как когда-то он подсаживался на немецкие и венгерские порнофильмы с овощами и манной кашей в главных ролях.

Женская сексуальность, убежден Петров, должна прятаться в свободных, реющих одеждах скромности, чуть выплескиваясь чувственными протуберанцами.

Любимая женщина спохватывается и предлагает его покормить: я быстро, картошка уже начищена, и котлета имеется… или хочешь блинчиков? А что, с вареньем…

Умник Петров отказывается: пора ехать, увидимся в пятницу, спасибо тебе.

«Мясо вредно», — цитирует он на пороге, любимая женщина смеется и отвечает: «Тщательно пережевывая пищу, ты помогаешь обществу…»

Как хорошо, когда она в таком расположении духа, не злится, не требует невозможного, пусть бы так было всегда, думает Петров, он, со своей стороны, сделает для этого все.

Как там, у Бродского: чтобы забыть одну жизнь, нужна как минимум другая, а почему у человека не может быть сразу и одной, и другой жизни?

Тем более, если они уже есть.

— Спасибо тебе, Юля, огромное, что ты меня выкрала, пусть и временно, — благодарно дернул плечом Боб, выбираясь из Юлиного зеленого автомобильчика «Пежо-207», явно недостаточного по габаритам для комфортного размещения его длинных ног, — во-первых, Наташа, а во-вторых, я бы просто свихнулся сегодня в больнице.

— Пока не за что, пока не за что. — Юля рассеянно пискнула сигнализацией, оглядывая незнакомый двор. Бобов двор. Здесь он живет. С дядей Федором. Вот в этом доме. Вот в этом подъезде. Стандартная дверь, домофон, почтовые ящики с открытыми и пустыми пока железными ртами.

Стены в классическом граффити: «АЛИСА», «Мы вместе», — казалось бы, столько лет прошло, когда-то мятежный бунтарь и певец отбивает поклоны в церкви и морализаторствует вовсю, а на стенках все рисуют и рисуют пятиугольную звезду. Шахта старого решетчатого лифта, редкость, старый дом — и с лифтом, но они поднимались пешком, по почти винтовой лестнице: все кругами, кругами.

— У нас тут слишком много замков, — извинился Боб, доставая увесистую связку ключей у неприступной двери, напоминающей бронированную сейфовую в каком-нибудь казино. — Федор почему-то всегда протестовал против установки квартиры на охрану. Хотя с его коллекцией… Заходи.

— Добро пожаловать, дорогой друг Карлсон, ну и ты, Малыш, проходи, — пробормотала Юля, просачиваясь в квартиру. Гостеприимно и вполне самостоятельно зажегся яркий свет.

У порога их встречали.

Наташей оказалась не малолетняя родственница из деревни Алтуфьево Клявлинского района, приехавшая завершать среднее образование в училище культуры, а выхоленная аристократичная кошка, чернобелая и прекрасная, независимо вышедшая навстречу. Породы невская маскарадная, проинформировал Юлю Боб. Для Наташи было куплено куриное филе, телячья печенка и тридцатитрехпроцентные сливки марки «Петмол». Вызывающе подняв пушистый хвост, Наташа не спеша и с достоинством проследовала к месту своих трапез, где дожидалась порции вкусной и полезной пищи нарядная фарфоровая тарелка, расписанная букетиками.

— О, господи! — Юля от неожиданности вздрогнула.

Дом Боба и дяди Федора был похож на музей… Вдоль умело отделанных венецианской штукатуркой цвета песка стен стояли, чередуясь, низенькие выставочные столики-витрины и высокие выставочные шкафчики-витрины — темное дерево, теплое на вид, по углам — железные массивные скобы, сверкающее стекло. «Какой-то морской стиль», — подумала Юля, снимая почти удобные туфли и направляясь к ближайшему стенду. На черных бархатных подставках, в черных бархатных ячейках возлежали часы, десятки часов, сотни часов, наручные, карманные… Юля огляделась. Да, все компактные, небольшие.