Kate Morton - La Casa De Riverton

Me esfuerzo por demostrar convicción y le digo que no debe permitir que eso la inquiete, que tal vez fuera una maniobra para obtener más dinero de ella, para asegurarse de que regresaría, ansiosa por saber más. Que, después de todo, es una apuesta segura en esta época, dado que todos los habitantes de Londres han perdido algún ser querido, y en especial los que requieren los servicios de una espiritista. Pero Hannah menea la cabeza con impaciencia.

– Sé lo que quiso decir, lo he deducido por mí misma. He leído sobre el tema. Hablaba de una muerte simbólica. A veces el lenguaje de las cartas es metafórico. Soy yo. Interiormente estoy muerta. Lo he sentido durante largo tiempo. Es como si hubiera muerto y todo lo que me ocurre no es más que el extraño y horrendo sueño de otra persona.

No sé qué decir. Le asevero que no está muerta. Que todo es real.

Ella sonríe con tristeza.

– Ah, entonces es peor aún. Si ésta es la vida real, no me queda nada.

Extrañamente sé exactamente lo que debo decir. Más una hermana que una doncella.

– Me tiene a mí, señora.

Hannah me mira y coge mi mano. La aprieta casi bruscamente.

– No me dejes, Grace. Por favor, no me dejes.

– No lo haré, señora -afirmo, conmovida por su solemnidad-. Nunca lo haré.

– ¿Lo prometes?

– Lo prometo.

Y para bien o para mal, cumplí mi palabra.

Oscuridad. Silencio. Figuras sombrías. Esto no es Londres. No es la sala de estar del diecisiete de Grosvenor Square. Hannah se ha esfumado. De momento.

Oigo una voz, alguien se acerca a mí en la oscuridad.

– Bienvenida a casa.

Parpadeo lentamente, una y otra vez.

Conozco esa voz. Es Sylvia. Súbitamente me siento vieja y cansada. Incluso mis párpados parecen muertos, funcionan mal, como un par de cortinas con cuerdas gastadas.

– Ha estado dormida mucho tiempo. Nos ha dado un buen susto. ¿Cómo se siente?

Fuera de lugar, de época. De sobra.

– ¿Quiere un vaso de agua?

Asiento con la cabeza. No puedo hablar porque tengo un tubito en la boca. Tomo un sorbo. Agua tibia. Algo familiar.

Me siento inexplicablemente triste. No, no es inexplicable. Estoy triste porque la balanza se ha desequilibrado y sé lo que se avecina.

Es sábado otra vez. Ha pasado una semana desde la feria de primavera. Desde mi colapso, como prefieren llamarlo. Estoy en mi habitación, en mi cama. Las cortinas están abiertas y el sol brilla a través de los arbustos. Es por la mañana, hay pájaros. Espero una visita. Sylvia ha estado aquí y me ha preparado para recibirla. Estoy apoyada en una pila de almohadas, como aquella muñeca de miss Polly en la canción. La sábana de arriba está prolijamente doblada, una franja amplia y lisa queda debajo de mis manos. Sylvia está decidida a que luzca presentable y no tengo deseos de resistirme. Que Dios se apiade de mí, incluso le he permitido que me peine y me maquille.

Golpean la puerta.

Ursula asoma la cabeza, comprueba que estoy despierta, sonríe. Hoy tiene el cabello peinado hacia atrás, su cara queda al descubierto. Una cara pequeña y redonda, que me atrae inexplicablemente.

Ahora está junto a la cama, con la cabeza inclinada. Me mira con esos grandes ojos oscuros, los ojos de una antigua pintura al óleo.

Hace la pregunta de rigor.

– ¿Cómo está?

– Mucho mejor, gracias por venir.

Ella menea rotundamente la cabeza. Con su gesto parece decirme: «No diga tonterías».

– Tendría que haber venido antes, pero no lo supe hasta ayer, cuando llamé.

– Es mejor que no lo hiciera. He estado muy solicitada. Mi hija estuvo instalada aquí desde que sucedió. Le di un gran susto.

– Lo sé. La he visto en el pasillo -indica y me dedica una sonrisa cómplice-. Me pidió que no la alterara.

– Dios no lo permita.

Ursula se sienta en la silla, junto a mis almohadas, y deja su bolso en el suelo.

– La película -le digo-. Cuénteme cómo va el rodaje.

– Está casi lista. Ya hemos completado la edición final y estamos terminando la posproducción y la banda sonora.

– Banda sonora -repito. Por supuesto, la tragedia debe desarrollarse con música de fondo-. ¿De qué clase?

– Canciones de los años veinte, principalmente melodías de baile. Y algunas composiciones para piano, tristes, hermosas, románticas. Del estilo de Tori Amos.

Mi falta de expresividad hace que continúe, tratando de mencionar músicos que conozco.

– Hay algo de Debussy, de Prokofiev.

– ¿Chopin?

Ursula me mira sorprendida.

– ¿Chopin? No. ¿Debería estar? No me diga que una de las chicas era fanática de Chopin.

– No, su hermano David tocaba obras de Chopin.

– Oh, menos mal. Él no es uno de los personajes principales. Murió demasiado pronto, no tuvo gran influencia en los hechos.

Es discutible, pero me callo.

– ¿Qué tal ha quedado? ¿Es una buena película? -pregunto. Ella se muerde el labio, suspira.

– Creo que sí, eso espero. Me preocupa que hayamos perdido la perspectiva.

– ¿Es tal como la imaginó?

– Sí y no -responde, y acompaña su respuesta moviendo. cabeza de un lado a otro-. Es difícil explicarlo. -Ursula suspiró otra vez-. Antes de empezar, cuando todo estaba en mi cabeza, el proyecto tenía un potencial ilimitado. Ahora se ha convertido en una película y siento que está llena de limitaciones.

– Sospecho que es lo que ocurre con la mayoría de los proyectos.

Ella asiente.

– No obstante, tengo una gran responsabilidad para con ellos y su historia. Quería que la película fuera perfecta.

– Nada es perfecto.

– No -admite sonriendo-. A veces creo que no soy la persona indicada para contar la historia. ¿Cómo puedo saber si la he comprendido correctamente?

– Lytton Strachey solía decir que la ignorancia es el primer requisito para un historiador.

Ella frunce el ceño.

– La ignorancia aporta claridad. Selecciona y omite con serena perfección.

– La construcción de un buen relato deja de lado una porción considerable de verdad, ¿es eso lo que quiere decir?

– Algo por el estilo.

– ¿Pero la verdad no es lo más importante? Especialmente en una película biográfica.

– ¿Qué es la verdad? -pregunto, y si tuviera energía suficiente me encogería de hombros.

– Es lo que verdaderamente ocurrió. -Ursula me mira como si yo hubiera perdido el juicio-. Usted lo sabe, ha pasado años hurgando en el pasado. Buscando la verdad.

– Eso hice, y me pregunto si alguna vez la encontré.

Me estoy cayendo. Ursula lo advierte, me toma suavemente por los antebrazos y vuelve a sentarme. Antes de que ella pueda entrar en discusiones semánticas, yo continúo.

– Cuando era joven quería ser detective.

– ¿De verdad? ¿Un detective de la policía? ¿Por qué cambió de idea?

– Los policías me ponen nerviosa.

– Habría sido un problema -señala sonriente.

– En cambio, me convertí en arqueóloga. En realidad no son ocupaciones tan distintas.

– La única diferencia es que las víctimas han muerto hace tiempo.

– Sí. Fue Agatha Christie quien me dio la idea. Uno de sus personajes. El que le dijo a Hércules Poirot: «Usted sería un buen arqueólogo, señor Poirot. Tiene el don de recrear el pasado». Lo leí durante la guerra, la segunda guerra. Por entonces había prometido no leer más relatos de misterio, pero una compañera enfermera tenía el libro, y es difícil abandonar las antiguas costumbres.

Ursula sonríe y de inmediato exclama:

– ¡Oh! Eso me recuerda que le he traído algo. -Luego toma su bolso y saca una pequeña caja rectangular. Tiene el tamaño de un libro, pero hace ruido-. Son grabaciones de Agatha Christie. No sabía que había prometido abandonar los relatos de misterio -se disculpa, y se encoge de hombros avergonzada.