Олеся Градова - Танец с жизнью. Трактат о простых вещах

Трибуны аплодировали, судья выкидывал желтую карточку, болельщики с разрисованными под российский триколор лицами обнимали и тискали меня в объятиях, случайно расстегивая крючки на лифчике. Я уже не чувствовала себя одинокой, кругом были влажные руки и напряженные ширинки. Я почему-то вспомнила о тебе.

…Ты перестал думать обо мне, как об игроке своей сборной. А я продолжаю смотреть на тебя, как Франция на Задана в его последнем матче, помнишь, в том самом, где он пнул головой в живот Матерацци за оскорбление чести сестры. И как Франция, я готова за одну секунду перейти от обожания к ненависти, ибо женщины готовы всё простить, кроме слов «НИЧЕГО НЕ БЫЛО…».

…Я закрыла файл, через несколько часов я должна быть на работе, в десять совещание. Я вспомнила, как герой этого рассказа, в те самые первые дни, когда мы еще оставались немного чужими и только-только приступали к стыковке «космических объектов», писал мне в ICQ: «Ты — Женщина-Вселенная…» А я поверила этим словам.

Я опять обратилась к Всемирному разуму. Закрылась в кабинете и вывесила с внешней стороны табличку «Do not disturb». Я искала материалы о манипулировании сознанием. Несколько раз поменяла подборку ключевых слов: «Антон Мраков Магия», «Магия Манипулирование Власть», «Технологии Гипноз Сознание», «Власть Манипуляции Страх»…

Я подбирала «ключ», но целые тонны виртуальной «беллетристики» не давали мне ответа на мой вопрос. Через несколько заходов, когда я практически потеряла надежду сориентироваться в этой свалке информации, я набрала в строке поиска: «Манипулирование гипноз Антон Мраков».

На второй странице Яндекса я нашла ссылку на книгу «Манипулирование общественным сознанием». Ссылка была «мертвой» — текст не открывался, но была аннотация. У книги два автора. На первой фотографии изображен полковник лет пятидесяти, с прозрачными, невыразительными, глубоко посаженными глазами. Второй автор — Антон Марков. Я поняла, что, набирая в который раз его фамилию в поисковой строке, я просто-напросто перепутала порядок букв. Марков и Мраков. Я узнала его на фотографии. Его настоящая фамилия — Марков. У меня был знакомый политтехнолог с такой фамилией. Хороший талантливый парень. Может, даже они родственники…

Судя по описанию, книга представляла собой нечто вроде учебного пособия, коих много выходит по нейролингвистическому программированию, техникам управления сознанием и прочим псевдонаучным трудам. Некоторые из них даже попадали мне в руки — тот, кто занимается политическим пиаром, должен иметь некоторый бэкграунд по технологии работы с коллективным бессознательным. Иначе никогда не научишься управлять скрытыми мотивационными импульсами в интересах кандидатов во власть.

Немного начало проясняться в голове. Да, он из тех самых. Хотя не бывает «бывших». Он работает на них или они «крышуют» его. Теперь это уже не важно. Он получает информацию или обменивает ее. У него свой и достаточно прибыльный бизнес — за час он может получить несколько тысяч евро. Это на порядок выше, чем доходы таких консультантов, как я.

Отсюда вопрос — зачем я им нужна? Да, у меня хорошая должность, но моей зарплаты вряд ли хватило бы, чтобы умерить их аппетиты. Может, я действительно должна была выйти на какие-то другие уровни, чтобы работать на них и постоянно отстегивать деньги, которые они же и помогли бы мне заработать?

Мучительно и медленно приходило осознание того, что это всё, от начала до конца, было игрой, тщательно построенной и, видимо, пущенной на поток технологией «вербовки» новой жертвы. Ни любви, ни взаимного влечения, ни сострадания, в конце концов, ничего этого не было. Был механический расчет, калькуляция в самом пошлом смысле этого слова. Возможно, меня пропускали через какой-то фильтр — процедуру отбора, которую я либо должна была пройти, либо дать осечку. Видимо, меня довольно быстро «забраковали» и отправили в мусорное ведро.

Они хорошо поработали — информация, которой они владели уже на момент встречи со мной, должна была полностью выбить меня из колеи, зомбировать и превратить в ручную марионетку. Что лукавить, им почти удалось это сделать. Но в какой-то момент щелкнул тумблер, сработал какой-то аварийной сигнал, и мне позволили выскочить и оказаться «над схваткой» — схваткой черных и белых сил. Та самая формула Яна… Его стремительно вращающееся блюдечко, с которого я должна спрыгнуть. Стрелка рефлексии…