Сергей Минаев - Media Sapiens-2. Дневник информационного террориста

— Простите, а мы с вами… нигде раньше не встречались? Не разговаривали?

— Не знаю, — пожала плечами старуха и улыбнулась.

— Да? Странно… — только и промямлил я.

Бабка ввела меня в совершенный ступор своими ответами. Я первый раз видел длиннющую очередь, стоящую за чем-то очень важным, в которой никто никуда не торопится. До сегодняшнего дня я в реальности такого не видал. Хотя реальность происходящего у меня как раз начинала вызывать вопросы. Тем не менее не прошло и часа, как я весьма странным образом оказался в голове колонны людей. Моему взору открылась небольшая площадка, посредине которой стоял стол. Люди, подходя к столу, доставали что-то из карманов и выкладывали на стол. За столом сидел старик с бородой, одетый в белое. Он оценивал содержимое карманов людей и весело трещал о чём-то с ними. Многие смеялись в ответ. После беседы со стариком кто-то уходил направо, кто-то налево от стола. Передо мной, кроме бабки, стояли трое детей, их мать и отец и двое стариков, один из которых был в военном мундире. Так вот, из всех этих людей налево пошёл только один военный. «Понятно, — подумал я про себя, — эти-то чижики все, простые лохи, а дед, небось, генерал. Или комитетчик бывший. Показал ксиву и прошёл туда, куда простым смертным даже по телевизору не покажут». После деда настала моя очередь. Я подошёл к столу, думая, с чего бы начать разговор, чтобы старик сразу воткнул, что я человек серьёзный, а не просто погулять сюда пришёл. Но он опередил меня, просто обратившись:

— Привет, Антон Дроздиков.

— Здрасьте. А откуда вы меня знаете? — растерянно поинтересовался я.

— Да не важно, Антон, я много кого знаю, показывай, с чем пришёл и куда пойдёшь.

— А куда можно?

— Можно налево, можно направо — от тебя зависит.

— А там чего, посмотреть-то хоть можно? — Я, признаться, не очень врубался, о чём шла речь.

— Легко.

Тут перспектива как-то резко прыгнула мне навстречу, и я очень чётко увидел концы двух дорог, ведущих от стола. Левая дорога упиралась в двери из затемнённого стекла, правая вела к дверям из стекла простого. Вспомнив тех лохов, которые пошли направо, и генерала, который оказался одним из немногих свернувших налево, я решил, что мне непременно нужно налево.

— Я, наверное, налево пойду, за тем дедом в мундире. У меня и документик соответствующий имеется. — Я хитро подмигнул старику. — У меня пропуск «Пресса», я с ОРТ.

Чтобы подтвердить свою компетентность, я начал искать по карманам кошелёк с набором различных «ксив-вездеходов», но отчего-то не находил его. Хотя я точно помнил, что с утра он у меня был. «В офисе забыл, вот урод, — наехал я сам на себя. — Сейчас пойду, как все лохи, направо. А мог бы как человек».

— Не стоит, Антон, я знаю, что ты «пресса». Тут у нас пропуска не канают. Дай-ка я гляну, что там у тебя. — Старик несколько секунд пристально рассматривал что-то за моей спиной, затем откинулся на спинку своего стула и сказал: — Ты прав, Антон, тебе точно налево. Причём с эскортом.

Он сунул руку под стол, и в ту же секунду рядом со мной оказались двое ребят в чёрном, похожих на охранников.

— Вот это ваш клиент, — сказал им старик. «Воистину, „VIР“ — это не надпись на карточке, это состояние души», — подумал я.

— Это точно, — сказал один из чуваков в чёрном. — Пошли за нами.

— А поуважительней можно? — После того, как старик отправил меня вслед за генералом, ко мне вернулось моё обычное состояние уверенности.

— Тут тебе не «Ритц-Карлтон», — усмехнулся другой.

Охранники оказались довольно наглыми. Такие обычно охраняют либо очень крутых олигархов, либо работают в ФСО. В любом случае, их клиенты реально важные персоны. Я пошёл за ними и подумал о том, что надо узнать имя старика, который помог мне.

— А ваше имя-отчество можно узнать? — спросил я его, обернувшись.

— Пётр.

— Ага. Ну спасибо за помощь. За мной не заржавеет. Увидимся, — я снова подмигнул ему.

— Все в руках Божьих, — спокойно ответил он.

Я шёл и рассматривал спины охранников. Они были одеты в сюртуки странного покроя. Очень пыльные, видимо, очень старые, и вдобавок у одного из них сюртук разошёлся по шву прямо по центру спины. А обе штанины у второго были словно обгрызаны собаками. Оказавшись перед дверями, я решил чуть-чуть пошутить, дабы разрядить обстановку:

— Что-то вы, ребята, выглядите неважно. Если что, у меня есть мастер по костюмам хороший.

— На себя посмотри, — сказал охранник с рваными штанами.

— Норма-а-а-а-ально, — протяжно ответил ему второй. — Сам, как из Кунсткамеры, а мы, значит, выглядим плохо.