Софи Кинселла - Ты умеешь хранить секреты?

Могло быть и хуже. Он мог посоветовать мне привести в порядок стол.

Но даже при всем при этом я весь день провожу как на иголках. Каждый раз, когда кто-то входит в отдел, меня трясет. А если за дверью ведутся громкие разговоры на тему: «Джек говорит, что, пожалуй, снова заглянет в отдел маркетинга», я серьезно подумываю отсидеться в туалете, пока он не уйдет.

Ровно в пять тридцать я встаю, не допечатав предложения, выключаю компьютер и хватаю пальто. Не стоит дожидаться, пока он снова появится. Почти слетаю по ступенькам и немного успокаиваюсь, только оказавшись по другую сторону больших стеклянных дверей.

Слава Богу, хоть поезда метро не опаздывают. Уже через двадцать минут я дома. Открываю дверь и слышу странные звуки, доносящиеся из комнаты Лиззи. Топот, глухие удары. Может, она двигает мебель?

– Лиззи! – окликаю я, входя на кухню. – Сегодня такое было, не поверишь!

Открываю холодильник, вынимаю бутылку «Эвиана» и прикладываю к горящему лбу. Чуть погодя открываю бутылку. Делаю несколько глотков, снова выхожу в прихожую и вижу, как дверь комнаты Лиззи открывается.

– Лиззи, – начинаю я, – что это, спрашивается, ты... И тут я замолкаю. И открываю рот. Потому что это не Лиззи, а мужчина.

Мужчина! Высокий худой тип в сверхмодных черных брюках и очочках в стальной оправе.

– Ой, – бормочу я, хлопая глазами. – Э... привет.

– Эмма! – кричит Лиззи, влетая следом. На ней футболка и серые леггинсы, которых я раньше не видела. В руке стакан с водой. Вид самый что ни на есть растерянный. – Ты сегодня рано.

– Знаю. Я спешила.

– Это Жан-Поль, – представляет Лиззи. – Жан-Поль, моя соседка Эмма.

– Здравствуйте, Жан-Поль, – киваю я, дружески улыбаясь.

– Рад познакомиться, Эмма, – отвечает Жан-Поль с французским акцентом.

Господи, до чего же сексуален этот французский акцент. Ну просто ужасно.

– Мы с Жан-Полем... э... э... просматривали кое-какие материалы дела, – объясняет Лиззи.

– О, чудесно! – с энтузиазмом восклицаю я. – Просто чудесно!

Материалы дела. Ну да, конечно! Именно поэтому за стенкой топало целое стадо слонов!

Ох уж эта Лиззи! Такая темная лошадка! Вернее, тихий омут.

– Я должен идти, – говорит Жан-Поль, глядя на Лиззи.

– Я провожу, – возбужденно бормочет она, и парочка исчезает.

Я слышу, как они шепчутся на лестнице. Делаю еще несколько глотков «Эвиана» и тяжело падаю на диван. Все тело ноет от непривычного напряжения. Подумать только – целый день просидеть как на витрине! Это в самом деле вредно для здоровья! Интересно, как мне удастся выносить Джека Харпера целую неделю! Пожалуй, доза слишком велика, не находите?!

– Итак? – спрашиваю я, когда Лиззи появляется вновь. – Что происходит? Ты и Жан-Поль. И долго вы...

– Вовсе нет, – начинает Лиззи, краснея. – Вовсе нет... мы работали над делом. Вот и все.

– Ну да, конечно.

– Правда! Ничего не было.

– О'кей, – киваю я, вскидывая брови. – Если ты так говоришь...

Иногда Лиззи проявляет совершенно неуместную застенчивость. Она скрывает чувства, как устрица прячется в раковине. Как-нибудь я достану ее, и она во всем признается.

– Как прошел день? – спрашивает она и, опустившись на пол, тянется к журналу.

– Мой день... – Даже не знаю, с чего начать. – Мой день, – повторяю я наконец. – Мой день немного похож на кошмар.

– Правда? – ахает Лиззи.

– Нет, беру слова обратно. Это настоящий кошмар наяву.

– Что случилось? – Теперь Лиззи не до Жан-Поля. – Да рассказывай же!

Так и быть.

Я рассеянно приглаживаю волосы, гадая, с чего, черт возьми, начать.

– О'кей, помнишь тот ужасный полет из Шотландии, на прошлой неделе?

– Ну да! – оживляется Лиззи. – Еще Коннор тебя встречал, и все было так романтично!

– Да. Так вот... – Я откашливаюсь. – До этого... во время полета... там был один мужчина. Сидел рядом. А самолет действительно попал в болтанку. – Я кусаю губы. – Знаешь, я и вправду подумала, что мы погибнем и он последний человек, кого я вижу в жизни, и... я...

– О Господи! – Лиззи прикрывает рот ладонью. – Только не говори, что ты с ним перепихнулась!

– Хуже! Я выложила ему все свои секреты.

Я ожидаю, что Лиззи ужаснется, скажет что-то сочувственное, вроде «о нет», но она непонимающе смотрит на меня.

– Какие еще секреты?

– Мои. Ну, ты знаешь.

У Лиззи такой вид, будто я призналась, что у меня протез вместо ноги.

– У тебя есть секреты?

– Конечно! У каждого есть секреты.

– Только не у меня! – оскорбляется она. – Нет у меня никаких секретов.