Люко Дашвар - Битi є. Макар

За хвилину Зіна приперла з холодильника, що стояв у невеличкій кімнаті, переобладнаній на кухоньку, наїдків і напоїв на армію.

— Обжилися тут… — тихо-люто пробурмотів Макар.

Зіна націдила в пластикове горня горілки, змусила механіка випити.

— Давай, давай… Не зашкодить! А тепер їж!

Поки пан терорист ошелешено жував окраєць хліба, устигла тицьнути по бутерброду кожному. А Кості налила…

— Пий, заразо!

Макар дивився на заручників, душу огортала безмежна любов милосердна. Не сам… Не один!

— Пане Макаре. Перепрошую, — почув голос літератора. — Ви нас уб’єте?

— Безумовно, — на автоматі.

Устав. Реєстр. Нарешті треба знайти реєстр, інакше вся забава — коту під хвіст.

— Зіно! А ти їла?

— Я потім…

— Вона собі в пакет понаскладала, — видав Зіну пузатий.

— Дітям… Гостинчик, — пояснила Макарові Зіна. — Коли вони ще ту сьомгу скуштують…

Макар кивнув, посунув з холу.

— Ей! Командире! І не зв’яжеш мене? — гукнула йому Зіна.

— Я тобі вірю…

— Правильно. Зіна не підведе!

Макар вийшов із холу в довгий, як кишка, коридор, попрямував до свого кабінету. Чи вистачить сил диван відсунути?..

У холі репетував Пустовоєв.

— Матір Божа! Ви чули? Він нас повбиває! А я ще хотів віддати пану терористу свої сто доларів!

— Старий сучок! У тебе немає ста доларів! — набундючилася Зіна.

— Крута історія… — сказав Вова. — Як виживемо, відомим стану. Тільки би цього Макарова хворим не визнали. Тоді сенсації не буде.

— А що, коли він справді божевільний? — захвилювалася Зіна.

— Шкода, — буркнув пузатий Потапов. — Шизиків не судять.

— У нього просто болить душа, — сумно всміхнувся розслаблений Костя.

— Коли ж він заплатить? — зітхнула Зіна.

Горила глянув на жінку уважно.

— Зіно! Розв’яжи!

— Е! Ти чого?! Сиди собі, охоронець довбаний!

— Розв’яжи. Тобі зарахується…

— Ну! Розв’яжу! І що далі?

— Нейтралізуємо… хлопця.

— А сто баксів хто мені заплатить? Ти? Отож-бо! Сиди, Ваню! І краще мовчи, бо візьму кляп і засуну в пащу.

— Розв’яжи! — і собі гаряче попрохав пузатий. — Завалимо — усі його кишені твої! Усе, що знайдеш, — тільки твоє. А в нього більше, ніж сто баксів є. Точно кажу!

— Ти… що верзеш? — підозріливо насупилася Зіна. — Ей, Ваню! Що твій кореш плете? Правду?

— Маячню! — рипнув зубами Горила. — Ніхто по чужих кишенях не лазитиме.

— Ну от! Аж полегшало, — трохи розчаровано відповіла Зіна.

Глянула на годинник — перша година ночі. А вона думає, чого очі злипаються? І не поспати… Стережи оцих мужиків! Була би в путах, уже би задрімала… Хоч би скоріше роботодавець повернувся… Несерйозний якийсь! У нього тут заручники, а він здимів…

Макар увійшов до свого кабінету, закляк від принизливого гидування: наче хто ляпасів надавав, а потім же й у лице плюнув. Його особистий недоторканний простір зазнав ще більшої шкоди від чужих рук, ніж хол. Меблі попересунуті, папірці розкидані, диван… Диван теж стояв не там, де за його часів. Можна було й не зазирати під нього. Реєстру тут не було.

Макар скривився, наче лимон зжував, нахилився до підлоги, роззирнувся — а раптом? Під диваном гуляла пилюка — нічого! Коліна підігнулися. Опустився на брудну підлогу, ледь стримав ридання. Кінець?.. Сперся на ноги, побрьохав геть. Не до заручників у хол. Фабрикою… Зазирав у кожну кімнату, роздивлявся, наче прощався. На другий поверх. Цех. Машинки японські в кут зсунуті, поміж ними вода розлита… Скоти! А машинки до чого? Відчинив комору — тканини валялися просто на підлозі… Механік схлипнув, ухопив важкий рулон. На полицю. Ще один… Роззирнувся: посеред розгромленої комори біліли запаковані в прозорі поліетиленові пакети сарафани. Височіли немалим стосом.

— Готову продукцію теж… не відправили… — прошепотів безпорадно.

У душі не здійнялася буря ненависті. Учепився в черговий рулон тканини, поніс до полиці. Під ногами — брудний папір. Присів навпочіпки: а що, як реєстр? То була товарна накладна на сарафани. «Але десь же може валятися й реєстр!» — з останніх сил сіпнула механіка слабка надія.

— Може… — прошепотів. — Треба кожен сантиметр перевірити. Поки час є…

Вагомий аргумент

О другій годині ночі про нагле захоплення фабрики знав Ярослав Михайлович Новаковський. Усе просто. «Сігмівці» маякнули в Печерський райвідділ, ті — черговому Головного управління МВС у столиці, звідти інформація розлетілася — до ГУБОЗу міністерства, у прокуратуру Києва, СБУ… З ГУБОЗу стуконули начальнику охорони Новаковського, бо той свого часу передав прохання шефа: повідомляти про все, що стосується громадянина Макарова Олександра Миколайовича. За десять хвилин до другої ночі в квартирі Новаковського на Оболонській набережній пролунав дзвінок. Ярослав Михайлович не спав — надто дивною і лячною видалася та п’ятниця, і, хоч колишній вояка Новаковський на забобонність не хворів, крутився, крутився у ліжку, намагаючись розгадати таємничі знаки дня, зрозумів, що не засне, поплентався на закриту терасу і там курив одну за одною, наче чекав чогось…