Люко Дашвар - Битi є. Макар

— Матір Божа! Товариші! Урятуйте мене! Я вмію варити плов! Я нагодую вас, а потім напою! Костю! Ви ж професійний алкоголік! Ви ж повинні розуміти перспективи! Врятуйте! У мене роман… з сільгосптематикою! Я не маю права помирати!

Макар досягає дверей. Зачиняє. Хто?! Горила недобре всміхається.

— Ну, як? Сподобалося?

— Нормально… — шепоче, хоч перед очима пливе. Цілиться в заручників. — Що, суки, зраділи? Зарано веселитися. Я живий… Не рухатися!

— Спокійно, спокійно! Ми не рухаємося, — це Вова.

— Життя — багно! — бурмотить Костя. — Вимоги можна висувати?

— Випустіть мене! Мамо! Випустіть мене! — Пустовоєв раптом смикається, перевертається на живіт, як тюлень, нерівними ривками рухається до Зіни.

— Жінко! Свята Мадонна! Музо! Врятуйте мене!

Зіна тягнеться до літератора, обома зв’язаними руками щосили ляскає Пустовоєва по щоці.

— Та ти коли-небудь замовкнеш?! — дивиться на Макара. — Ей! Командире! Руки звільни мені! Перев’яжу тебе, бо кров’ю зійдеш…

Макар недоречно кліпає очима, наче піт заливає чоло. Зимно. Чому так зимно? Літератор… котиться по холу…

— Перев’яжеш… — ляскає зубами механік. — Потім…

Спрямовує пістолет на Пустовоєва.

— Геракле… Твій вихід…

— Ні! Пане терорист! Вельмишановний! Ви не посмієте…

Геракл Генрихович заплющує очі, верещить на високій ноті, смикається, наштовхується на голий жіночий манекен, що й досі валяється посеред холу. Збоку картинка стає веселою вкрай — наче сивий Геракл безнадійно силкується зґвалтувати байдужу пластикову ляльку.

Макар штовхає Пустовоєва ногою.

— Підйом!

— Ні! Я не можу!

Макар присідає біля трепетного письменницького тіла, зриває скотч із його ніг.

— Ходімо, Геракле…

Під кущами вусатий командир захлинається від люті, розмахує кулаком перед носом міцного бійця зі шрамом.

— Корнєєв, бля… Ти що, бля… План похерив! Тепер ті покидьки знають, бля, що ми тут… Баран, бля! Тепер ментам маякнути маємо!

— Пішов ти, — похмуро відказує Корнєєв. — Вони Ваню вбили, а я за Ваню… Чого телимося? Штурмувати треба. Я першим піду!

— Куди, бля?! Ти взагалі знаєш, кого підстрелив? А що, як то заручник? Може, терористи його спеціально на поріг випустили?!

— А мені по цимбалах! Вони Ваню вбили, а я за Ваню… — Корнєєв обертається до будівлі, наливається ненавистю. — Жодний з тої хавіри живим не вийде. Слово — закон.

— Корнєєв, бля… Карочє, бля! Капєц, бля! Ясно?

— Ясно!

— Все! На позицію, бля… Могли по-тихому, бля, розібратися! А тепер, бля… З твоєю стріляниною, бля! Капєц! Чекати ранку, ментів і кодло з начальників. Надзвичайна подія. Теракт, бля… «Сігму» трахнули!

— Ще невідомо, хто кого трахнув, — люто відказує Корнєєв.

Вусань матюкається довго й вигадливо, збирає в долоню талий сніг з вусів.

— Ну шо… треба ментам дзвонити…

Встає з-за куща, вдивляється в об’єкт і… завмирає. На порозі щось відбувається. Покидьки вимкнули світло перед входом — тепер і не роздивитися, хто там вошкається. Ніби двоє…

Бінокль до очей — точно двоє! Один тримає пістолет біля скроні невисокого, худого… Видно тільки смішній метелик на білосніжній сорочині.

— Ви мене чуєте, суки? — від порогу.

— Завмерти! — наказує вусань. Зараз подивимося, покидьку, що ти далі робитимеш… Тільки би Корнєєв…

— Відповідайте, бо смерть цього заручника на вашій совісті буде… — кричить механік.

— Люди! — верещить Пустовоєв. — Люди… Хелп! Хелп! СОС! Товариші! Рятуйте від звірів!

Вусань плює під ноги, роззирається: у вікнах навколишніх будинків вмикається світло. Цього тільки не вистачало… Ламає кущ під ногою, кілька кроків до фабрики.

— У чому проблема, синку? — гукає доброзичливо, ніби нічого не сталося.

Макар примружує очі, сильніше обхоплює літератора і тільки завдяки тому сам ще не падає.

— Я — Макаров. Олександр Миколайович Макаров! Це — моя фабрика! — виголошує з останніх сил. — Двадцять шостого листопада минулого року її захопили рейдери. Я… Ми… атакували рейдерів! Прокурора сюди! Відділ із боротьби з організованою злочинністю! Пресу, мать вашу! Усіх! І тільки спробуйте ще стріляти! Один ваш постріл — один мертвий заручник!

Погрожує пістолетом у темряву, тягне Пустовоєва до дверей.

— Зачекай, синку! — Вусань не вирізняється майстерністю вести переговори, але старається, як може. — Давай… поговоримо. Скільки вас там?

— Достатньо!

— Заручників багато?

— До дідька! — Макар не розуміє, про що його питає голос із темряви. Психує. — Усіх сюди! Ти зрозумів?! — Чіпляється за двері.