Тимур Зульфикаров - Изумруды, рубины, алмазы мудрости в необъятном песке бытия

Будет Время — и без Христа Жнеца станут дикие травы выше трухлявой избы, выше Церкви Златой, выше Руси Святой, выше бессмертной души…

И по горящим бурьянам придет князь мира сего… и не опалит ступни… и седые власы…

Русь, Русь… Сирота…

А без Христа изгладится имя Твое среди народов…

Русь, Русь…

А без Христа испрашится, затеряется, изникнет язык Твой среди иных народов…

Русь Русь…

И будет без Христа полынь, пырей, лопух, лебеда, марь курчавая, забвенная трава выше избы, коморы, развалюхи прогорклой, рухлой, трухлявой твоей…

Ей ей!.. Ой!..

…Когда я вижу заколоченные избы-коморы заброшенных деревень, мне кажется, что заколотили, забили, заслонили насмерть мои глаза, уши, ноздри…

Заколотили заживо мне рот…

Заколотили насмерть, заживо мне душу русскую мою… гвозди лезут в глаза… режут язык мой…

О, Боже, не те ль эти Гвозди Распятья, что шли в запястья Спасителя… а теперь идут в Русь… в избу последнюю…

Я стал слепой… глухой… немой… при жизни мертвый… и на сколько веков заколотили избу русскую…

Когда я вижу порушенные плетни, прясла в дикой, победной бурьян-траве, мне больно, остро чудится, что это мои поломанные ребра лежат и дышат в одичалых травах… болят ребра мои в травах…

О, Господь! Дай силы в этих мертвых избах, ставших лепетными травами…

Размахалась смерть косой

Над моею головой…

Ай размахалась, разгулялась, разыгралась…

А мне не жаль головушки моей,

А мне жаль заброшенных полей,

А мне жаль подкошенных церквей,

А мне жаль некошеных лугов,

А мне жаль зарубленных лесов,

А мне жаль сирот да стариков,

А мне жаль блудливых обреченных городов…

Ах, мне не жаль головушки серебряной моей,

А мне жаль упавших оземь деревень,

Где последняя старуха штопает плетень…

А Русь-матушка уходит в сонь-травушку,

А Русь-матушка стала бурьян-сонь-травушка.

А мне не жаль головушки серебряной моей…

Ай, размахалась смерть косой

Над Россией, над Святой, Ах, размахалась, разыгралась, ай далече расплескалась, разгулялась, раскачалась, разметалась, раскидалась…

Если ты родился русским на Святой Руси,

То не будет тебе жизни,

то не будет тебе счастья —

Как ни голоси,

И куда ни колеси…

Счастье будет только в небеси…

Над Россией веет дым из ада,

А в Кремле витийствует пастух-волк-лицедей…

Блеет малое православное смирное стадо,

Спасаясь в церковной ограде,

А покорный народ пожирает лукавая пьяная

дымная смерть…

Русь Святая — Тропа Христа земная в Царствие Небесное…

…Здесь ночью бурьян дорастает до звезд

Здесь жены и дети пьют водку Но именно здесь

Пойдет по водам Иисус Христос

Отринувши смерть как лодку…

Русичи святые!..

У них в крови: иль убивать, иль быть убитыми…

Там в жилах их, в недрах их скачут, вьются, тянутся монголы на кумысных, скуластых, смоляных кобылицах, и бегут пешие ночные, постельные, холеные, хоромные русские, спелые творожные, дебелые, тяжкие, пуховые княжны в алых кумачниках-сарафанах забытых…

Смоляные смятенные, стыдливые кобылицы…

Алые палые на ночных зыбких травах сарафаны…

Сахаристые, мраморные, нагие бегущие княжны…

Их раскосые чада вольны… и алчут войны…

Велика Русь, а правде нет в ней места!

На Руси правда — лишь тропка, а ложь — поле неоглядное….

Но в ненастье да в метель в поле без тропки не обойтись…

Мудрец сказал:

— Господь решил уничтожить этот заблудший, бесчеловечный мир, где одни человеки растлеваются в неслыханном воровском богатстве, а другие — умирают, ожесточаются, теряются в несправедливой нищете…

И Творец начал это всемирное уничтожение со своей любимицы, смиренницы, кроткой Дщери Руси…

Тут царит бурьян в полях, ложь и блуд в градах, нищета и пьянство в деревнях…

Тут царит исход…

Тут держава повальной смерти…

И отсюда смерть пойдет на иные народы, как лесной пожар, как огонь в сухих камышах…

Русь… А Ты первая восшествуешь во Царствие Небесное…

Когда я слышу балалайку — я думаю о затаенности, беззащитности, стыдливости, застенчивости, стеснительности исконной русской, кроткой, трепетной, как русское, полевое, духмяное разнотравье, тихой души…

Душа иудея — это скрипка…