Эрика Леонард Джеймс - На пятьдесят оттенков темнее

Н-да…

— Правда? — ужасаюсь я.

— Да. Правда. Это моя подружка, — объявляет он кому-то.

Черт возьми!

— Знаешь, они, наверно, думали, что ты гей.

Он смеется.

— Да, возможно.

— Э-э, я, пожалуй, пойду. — Я уверена, что он чувствует мое смущение.

— Я сообщу Сойеру. — Он снова смеется. — Есть известия от твоего приятеля?

— Пока нет. Мистер Грей, вы будете первым, кто об этом узнает.

— Хорошо. Пока, детка.

— Пока, Кристиан. — Я усмехаюсь. Всякий раз, когда он так говорит, я невольно улыбаюсь. Это так не похоже на Грея и так похоже.

Когда через несколько секунд я выхожу на улицу, Сойер ждет меня у дверей.

— Здравствуйте, мисс Стил, — церемонно приветствует он меня.

— Здравствуйте, Сойер, — киваю я в ответ, и мы вместе идем в магазин.

С Тейлором я чувствую себя более непринужденно. Когда мы идем до перекрестка, Сойер непрерывно сканирует улицу. Я нервничаю и ловлю себя на том, что копирую его.

В городе Лейла или нет? Может, мы все заразились паранойей Кристиана? Интересно, паранойя входит в пятьдесят оттенков его личности? Я бы дорого дала за полчаса откровенной беседы с доктором Флинном, чтобы это выяснить.

В Сиэтле все как обычно, обеденный перерыв — люди торопятся, чтобы съесть ланч, что-то купить, встретиться с друзьями. Я вижу, как встретились и обнимаются две девушки.

Я скучаю без Кейт. После ее отъезда прошло лишь две недели, но они кажутся мне самыми долгими в жизни. Столько всего произошло — она в жизни не поверит. Ну, я расскажу ей отредактированную версию, не нарушающую соглашение о конфиденциальности. Я хмурюсь. Надо обсудить это с Кристианом. Что скажет Кейт? Страшно даже подумать. Возможно, она вернется с Итаном. При этой мысли меня охватывает восторг, но, с другой стороны, это вряд ли. Скорее всего, она останется там с Элиотом.

— Где вы находитесь, когда ждете меня возле офиса? — спрашиваю я у Сойера, когда мы стоим в очереди. Он стоит впереди, лицом к двери, и непрерывно мониторит улицу и всех, кто входит. Это нервирует.

— Я сижу в кафе, прямо через улицу, мисс Стил.

— Разве вам не скучно?

— Мне — нет, мэм. Это моя работа, — чопорно отвечает он.

Я смущаюсь.

— Извините, я не хотела… — Мой голос срывается.

— Мисс Стил, моя работа — защищать вас. Я этим и занимаюсь.

— О Лейле ничего не слышно?

— Нет, мэм.

Я хмурюсь.

— Откуда вы знаете, как она выглядит?

— Я видел ее фото.

— Вы что же, носите его с собой?

— Нет, мэм. — Он стучит пальцем по лбу. — Я ношу его в памяти.

Конечно. Я бы хотела взглянуть на фотографию Лейлы. Мне интересно посмотреть, как она выглядела до того, как стала Девушкой-Призраком. Интересно, позволит ли мне Кристиан взять ее фото? Но почему бы и нет — ради моей безопасности. У меня возникает план, и мое подсознание одобрительно кивает.

В офис приносят тираж. К моему облегчению, брошюры выглядят превосходно. Я несу одну брошюру Джеку. Его глаза радостно загораются; не знаю, то ли при виде меня, то ли при виде брошюры. Я бы предпочла последнее.

— Ана, все замечательно. — Он лениво перелистывает страницы. — Да, хорошая работа. Ты встречаешься со своим бойфрендом сегодня вечером? — Его рот кривится, когда он произносит «бойфренд».

— Да. Мы вместе живем.

Это хоть какая-то правда. Да, сейчас мы живем вместе. И я официально согласилась переехать к нему, так что я почти не лгу. И надеюсь, что этого достаточно, чтобы отбить у него охоту.

— Нам надо обмыть твою замечательную работу. Он не будет возражать, если ты сегодня выпьешь со мной пива или вина? Ненадолго.

— Сегодня приезжает мой друг, и мы пойдем все вместе ужинать. — «И я буду занята каждый вечер, Джек».

— Понятно. — Он огорченно вздыхает. — Может, когда я вернусь из Нью-Йорка, а? — Он вопросительно смотрит на меня, подняв брови, а его взгляд темнеет.

Ну уж нет…

Я уклончиво улыбаюсь, подавляя отвращение.

— Вам приготовить чай или кофе? — спрашиваю.

— Кофе, пожалуйста.

Его голос звучит хрипло и приглушенно, словно он просит чего-то другого. Урод, он и не собирается отлипать от меня. Сейчас я это вижу. Ну и что же делать?..

Выхожу от него и с облегчением перевожу дух. Он мне надоел. Кристиан прав, и где-то в душе мне даже досадно, что он оказался прав.

Я сажусь на место, и тут звонит «блэкберри» — номер мне незнаком.

— Ана Стил.

— Привет, Стил! — Голос Итана застает меня врасплох.

— Итан! Как дела? — Я чуть не визжу от восторга.

— Рад, что вернулся. Я сыт по горло солнцем, ромовым пуншем и моей сестрой, безнадежно влюбленной в большого парня. Ана, это был ад.