Дмитрий Липскеров - Родичи

— Я в морге?

— И это верно.

«Однако, если бы у него были тяжелые травмы, — подумал Ахметзянов, — он не сидел бы так уверенно».

— Вы в морге, — подтвердил. — Как самочувствие?

— Голова слегка кружится, — пожаловался молодой человек. — Но, вероятно, это недостаточный повод мне здесь находиться.

— Боитесь?

— Что вы, совсем нет! Ведь я тоже медик, правда, будущий, и, наверное, в моргах часто бывал.

— Почему «наверное»? — поинтересовался Ахметзянов, думая о том, что натуральные блондины почти всегда какие-то странные. Сам Ахметзянов обладал шевелюрой черной, как «Квадрат» Малевича. Впрочем, и его многие считали странным.

— Потому что я ничего не помню, — просто объяснил молодой человек. — Я потерял память.

— Ну, в этом нет ничего необычного! При таких катастрофах…

— Ах да, — вспомнил воскресший. — Катастрофа… Что стало с Розой?

«Роза — это, поди, та баба с титановым штырем в ноге? Проводница», — уточнил патологоанатом и ответил:

— Скончалась мгновенно!

Молодой человек спустил ноги с каталки, спросил: «Могу я взглянуть»? — и спрыгнул на пол.

Он был абсолютно голым и белым, как снеговик.

— Холодновато здесь, — предупредил Ахметзянов. — Не простудитесь!

— Это ничего, — отмахнулся молодой человек и безошибочно подошел к телу, завернутому в окровавленную простыню. — Роза.

— Она, — подтвердил патологоанатом. — Травмы, несовместимые… Ну, сами понимаете, если медик.

Молодой человек откинул простыню и наклонился к самому лицу погибшей.

— Она умерла.

— Да, я знаю, — подтвердил Ахметзянов. — Послушайте, у меня тут костюмчик есть спортивный… Не хотите ли воспользоваться?

На секунду ему показалось, что белый как привидение человек готов поцеловать покойную в самые губы, но тот лишь коснулся их носом, в котором, как вспомнил патологоанатом, не было ни волосины единой.

— Костюмчик? — рассеянно переспросил он.

— А что, здесь не так уж и жарко! От катастрофы не померли, а от пневмонии загнетесь!

— Пожалуй.

— Ну вот и чудно!

Ахметзянов вытащил из личного шкафчика вешалку с вещью и бросил ее молодому человеку. Он ловко поймал и через мгновение натянул костюмчик, который оказался сильно короток и сидел на нем как на переростке.

— Благодарю.

«Нет, — еще раз задумался Ахметзянов, — никак не похож он на человека, который побывал в катастрофе и которого признал мертвым даже Никифор Боткин».

Молодой человек сделал несколько шагов навстречу патологоанатому и протянул руку, далеко торчавшую из рукава.

— Студент Михайлов, — представился.

— Патологоанатом Ахметзянов, — медик пожал тонкую, но крепкую кисть. — Рустем Ренатович.

— А вот имени своего я не помню, — расстроился студент.

— Бывает после катастрофы.

— Собственно говоря… — молодой человек виновато улыбнулся. — Собственно говоря, память я потерял до катастрофы.

— Вот как? — заинтересовался Ахметзянов. — И при каких же обстоятельствах?

— В том-то и дело, что обстоятельств я тоже не помню.

— Совсем ничего?

— Совсем. — Студент задумался. — Ах да, мы с Розой когда студенческий билет нашли, там была написана фамилия моя и инициалы: «А.А.».

— Сан Саныч?

— Вполне вероятно, — пожал, плечами студент Михайлов.

— Балет любите? — неожиданно спросил патологоанатом.

— Что?

— Нет, ничего… Я буду называть вас господин А.

— Господин А.? — Студент приблизился к носилкам, на которых лежали останки помощника машиниста. Понюхал воздух и отошел к окну, за которым поздний вечер замаскировал истинное время года. — Может быть, просто Михайлов? Студент Михайлов?

— Воля ваша.

— Хотя, если вам удобно, можете и господином А. называть.

— Нет! — воскликнул Ахметзянов. — Это как вам удобно!

Неожиданно студент Михаилов замер посреди прозекторской, выпрямил и так прямую спину, установил руки перед грудью и вдруг сделал три фуэте кряду. Да так он произвел эти фигуры, что у Ахметзянова от совершенства дух захватило.

Он подскочил к студенту, коротко хватанул его за плечи, потом отпрыгнул и заговорил быстро-быстро:

— Вы вспомнили! Вы — балерун! — Патологоанатом задыхался. — Вы — истинный балерун! Такая чистота! Уж я-то в этом понимаю! Кому, как не мне, понимать! Да я всю жизнь!..

— Да нет же, — слегка запротестовал студент Михайлов.

— А я говорю — да!!! Вы — гений! Большой театр?

— Нет-нет! Я просто на журнал посмотрел. Вон там, на подоконнике.

Ахметзянов обернулся и отыскал взглядом журнал «Российский балет». Он был раскрыт на снимке покойного Нуриева. Фотограф щелкнул камерой в тот момент, когда Рудольф крутил фуэте.