Татьяна Шипошина - Дыханье ровного огня

— Тебя, бедолагу, ещё и побили! Или сам навернулся?

— М-м-м…

— Ну, сиди, сиди. Тяжело, небось. Выхлоп-то от тебя — на версту.

И словоохотливый водитель замолчал, а потом стал насвистывать, как ни странно, из «битлов». Мишель, ма бель, та-та-та…

Я помню, что это песня «битлов»? Да, я помню… Какой-то кусок осветился, и снова туман.

КТО Я?

Я снова провалился в туман, опять полностью, опять без малейшего света.

КТО Я?

— Вылезай! Дальше мне в другую сторону. Вокзал — направо.

— Спасибо…

— То-то! Жрать надо меньше!

И водитель захлопнул дверь машины и дал по газам.

К вокзальному туалету я приблизился в несколько приёмов, отдыхая и присаживаясь по дороге — то на лавку, то на бордюр, то прямо на асфальт.

Туалет был платный.

— Пусти, мать… — сказал я женщине, сидящей на входе. Её круглое лицо расплывалось в моих глазах, и я не мог бы сказать, какая она, и сколько ей лет.

— Пошёл вон, пьянь вонючая! — сказала «мать». Даже не сказала, а взвыла. — Ишь, куда прилез! Да ещё без денег! Здесь приличные люди! Мы сюда бомжей не пускаем!

— Пустите, пожалуйста… — сказал я ещё раз.

— Пошёл вон!

— Хватит тебе ругаться! Вишь, человек в туалет просится, а не под стенку идёт. На тебе пятак, пусти человека!

Молодой парень с волосами, собранными в хвост, кинул две пятирублёвые монеты на стол к ворчливой тётке. Тётка сказала что-то ещё, но открыла двери.

— Иди, мужик! — сказал мне парень, и посмотрел сочувственно в мою сторону. — Иди, мойся!

И там я взглянул на себя в зеркало.

Ух ты! Вот это да! Ну и я…

На меня смотрело из зеркала… Нечто смотрело на меня…

Сколько мне лет? Тридцать? Или сорок? Волосы с проседью… Щетина…

Я стал отмывать кровь — с волос, с лица, с шеи. Снова нащупал рану на голове. Потом попытался вытереться, используя туалетные бумажные полотенца.

Лицо было чуть смугловатым, как бы загорелым. Нет, не очень противным было это лицо. И вдруг это лицо показалось мне таким родным, что аж горло сдавило. Несомненно, это было МОЁ лицо.

Это был я. Я себя узнал. Да, это был я.

КТО Я?

— Ты что, ночевать здесь собрался? Хватит уже рассиживаться, да перед зеркалом стоять!

Красивый, как бычара сивый! Выметайся отсюда!

Тётка даже поднялась со своего места при дверях, чтобы выставить меня из туалета.

И я вышел. Огромный, чужой вокзал лежал передо мной. А за вокзалом лежал огромный, чужой мир, в котором мне не было места, потому что я не знал, кто я.

Да, так. Место в этом мире есть у того, кто знает, кто он.

Вот так, примерно, это бывает: я знаю, кто я, и поэтому у меня есть место. Моё место! Место появляется согласно тому, кто я есть. Или — кто есть кто.

Вероятно, бывают несоответствия. Можно ощущать себя иначе, чем быть. А место зависит не от того, как ты себя ощущаешь, а от того, кто ты ЕСТЬ.

Вероятно, это может быть причиной слёз. Или самоубийств. Или драк. За это могут побить. Или убить.

Когда кто-то не согласен, что это место — твоё. Или когда ты очень хочешь занять не своё место.

Стоп, стоп. Пребывание в туалете пошло мне на пользу. Какая длинная мысль! Кажется, ещё немного, и я вспомню! Я вспомню, за что я здесь — за то, что хотел занять не своё, или за то, что отстаивал своё место? Своё, собственное место, которого мне сейчас так не хватает…

Какая разница? Какая мне сейчас разница?

Или от напряжения — такой длинной и трудной мыслью, или от новой попытки вспомнить, вспомнить хоть что-нибудь, мозги мои снова начали туманиться. Я присел на привокзальную лавочку.

Был поздний весенний вечер. Было прохладно. Горели уличные фонари. В глазах то темнело, то светлело. И от этого вокруг фонарей то расплывались, то собирались круги, переливаясь радужными отсветами.

И я сидел, любуясь радужными кругами. Я замерзал.

— Новенький? — прохрипело рядом со мной.

Я повернул голову. Пока я любовался радужными кругами, ко мне на лавку прилетел «ангел». «Ангел» имел вид…

Вид был весьма… И запах был. Запах нового знакомого был даже более значительным, чем его вид.

Смуглое, почти чёрное лицо. Битое лицо. Многократно «боксёрский» нос, если можно так выразиться. Мятые уши. Длинные, седые, неопрятные волосы, и такая же борода. Кепка. Плащ. Кеды. Кошёлка.

— Новенький… Я вижу, что новенький. Ты откуда у нас?

Я молчал. Мне казалось, что если я выйду из мира радужных кругов, я потеряю последнюю опору, последнюю зацепку, и снова провалюсь в туман.

— Под кайфом, что ли?

Видно, я всё же начал оседать и, возможно, даже лёг на лавку, потому что, в следующее мгновение, я увидел смуглое лицо «ангела» прямо над собой.