Татьяна Шипошина - Дыханье ровного огня

Нет, не много. Пашка быстро дошёл до конца файла. Страниц двадцать. В основном стихи, и короткие комментарии к ним. В принципе, Пашка понимал, что торопиться ему не стоит.

Но он так же хорошо понимал, что ему предстоит изучить всё то, что было занесено бабушкой в этот файл. И не только в этот файл. Всё то, что оставалось в бабушкиных тетрадях, так же подлежало изучению.

Удивительно спокойно было на сердце у Пашки. Светло и спокойно.

Его глаза невольно остановились на последнем бабушкином стихотворении.

«Поев, внуку Павлу», — прочёл он:

«Мне», — подумал Пашка и приступи к чтению. Ему вдруг показалось, что он слышит живой голос бабушки.

Да, это были бабушкины стихи.

«Это мне, — подумал Пашка, — это моя очередь пришла. Писать дневник. Бабушка, бабушка… Где ты? Там ли, где твои отец и мать? Там ли, где мой прадед?»

Там ли, там ли, в тех селениях горних, что уготовил Отец для всех детей Своих, любящих Его…

Почему так тяжело, так медленно движутся мысли? Странное ощущение. Странное какое чувство… Что это со мной? Боже, как всё медленно… как медленно…

Не только мысли еле движутся. Тело… Моё тело… Конечности мои — скованы, как будто скованы…

Даже не скованы, нет. По-другому как-то…

Как будто там, где шевелятся мысли — там центр. Там свет — тусклый, неясный. А по краям — плотные, вязкие, густые сумерки.

Ноги и руки увязают в этом плотном, тёмном тумане. Так же увязают и мысли.

Одна лишь мысль абсолютно ясна и находится в центре, там, на самом освещенном участке — Я.

ЭТО — я.

Это я — это нечто, способное осознавать — но медленно, Боже, как медленно! Нечто помнит, что способно на гораздо более высокие скорости, но не может включиться, не может функционировать…

Не память, а некий след, отсвет, отзвук памяти. Не мысль, а некая мысль мысли, разворот, ощущение, тень…

И снова граница, за которой всё это пропадает в плотном тумане.

Снова появляется Я.

Как же неудобно лежать! Что это под головой-то, а? Камень? Камень. Это большой, гладкий камень. Надо сесть.

У-у-у, как больно! Как больно! Голова! Голова. Надо её руками взять. Вот так. Прислониться к дереву… Да, это — дерево. Как медленно… Как больно и медленно… Темно… Как темно…

Снова появился свет, и снова тень мысли легла на ещё более тёмный, вязкий туман. Я — без сознания? Я был без сознания, а теперь я в начале сознания… Снова в начале сознания…

Так… Я есть, я жив… Уже полдела.

КТО Я? Туман…

Так… Голова разбита, на голове — рана. Вот, вот она. Кажется, рана глубокая. Но кровь уже запеклась. На рубашке — тоже кровь.

Тело болит… Так… Меня били? Наверно, били. И правильно делали.

Что? Правильно делали? А это откуда взялось, что правильно делали?

Надо сесть поудобнее. А может быть, надо встать?

Да, да. Надо встать и идти. А куда? Куда надо идти? Тьма.

КТО Я?

Туман… Туман… Туман, без света… Свет.

Шоссе. Оказывается, я вышел к шоссе. Машина. Ещё одна. Уже фары зажигают.

Как медленно, как медленно и больно… И как холодно! Как мне холодно, чёрт возьми! Зубы стучат, а в голове отдаётся. На мне брюки такие тонкие, и все в грязи. И рубашка, вся в грязи, и в кровище вся…

А в карманах что? Пусто в карманах…

На руке — след от ремешка часов, а на пальце — след от перстня. Да, от перстня — вот, кожа гораздо светлее.

Сняли… Чтобы никто тела не опознал…

Кажется, я даже слышал эти слова… Чтоб никто не опознал, да… Спиртом полили, хотели поджечь. Боже мой, какой туман…

КТО Я?

Надо голосовать… Надо ехать куда-нибудь, где тепло… Сейчас я вспомню, куда мне надо. Я вспомню, вспомню…

— Что, бомжара, налакался?

Грузовик завизжал тормозами, и видавшее виды лицо водителя показалось над опущенным стеклом.

— М-м-м…

— То-то, мычишь. Ладно, садись, доброшу до вокзала, а больше — не проси.

— М-м-м…