Татьяна Шипошина - Подготовительные курсы

— Ма, а почему ты не боролась за него? — приставал я к матери. — Почему не поехала в эту Москву, да глаза не выцарапала этой хорошей женщине, которая уводит чужих мужей?

— А ему… а Сергею… ему тоже глаза выцарапать? А потом так и жить с ним, с выцарапаными глазами?

Да, мать, видимо, так же, как и я, шутила только про себя. Но я понял её шутку. Потихоньку я перестал приставать к матери и расспрашивать её.

Действительно, грустно так жить. Когда у мужа выцарапаны глаза.

Отец начал заниматься бизнесом. С той самой женщиной, с которой он стал жить в Москве. Бизнес пошёл у него удачно. Бизнес был связан с торговлей продуктами, с какими-то кафе и ресторанами. Мы с матерью ничего об этом не знали. Лет через семь после отъезда отца алименты перестали приходить.

Остался только адрес, который был указан на корешках последних почтовых переводов. По которым приходили алименты.

Улица, где жил отец, располагалась поблизости от одной из кольцевых станций метро. Это был престижный московский район.

Для своего визита я выбрал воскресный день, и обеденное время, рассудив, что именно так я смогу застать отца дома.

Я быстро нашёл улицу и дом.

Сердце моё колотилось то сильнее, то слабее. Я всё не решался войти.

Наконец, я подкараулил момент, когда в подъезд входил пожилой мужчина, и проник на лестничную площадку вслед за ним.

Поднялся на лифте. Тут уж моё сердце готово было вообще из груди выпрыгнуть. Я нажал на кнопку звонка.

За дверью послышались шаги.

Конечно, я думал о том, что отец может не узнать меня. Конечно, я много раз прокручивал в голове, как увижу его… как он увидит меня… может, он даже обнимет меня…

А я? Что я скажу? Спрошу, почему ты забыл про меня? Как ты мог? Плюну ему в лицо, повернусь, и уйду? Или брошусь ему на шею, разрыдаюсь, и всё прощу, ещё не долетев до его груди? Эх, папка. Знал бы ты…

Дверь открылась.

На пороге стояла женщина. Я сразу её узнал. Несомненно, это была именно та женщина, к которой ушёл отец. Моложе матери, ухоженней и… совсем иная, не похожая на мать…

На женщине был надет лёгкий халатик. Её фигура прекрасно просматривалась под ним.

Я узнал её. Мне тоже нравились такие женщины. Как это ни смешно… Или — как ни печально…

— Что Вам угодно? — спросила женщина, и тут же поправилась. — Чего ты хочешь?

Я замялся.

— В чём дело?

Ещё секунда, и она закрыла бы дверь перед моим носом.

— Я ищу… Сергея Ринатовича.

— Подожди, подожди… Кто ты такой?

— Я — его сын. У него есть сын. Это — я.

— Входи…

Женщина как-то неуверенно подвинулась и пропустила меня в прихожую.

Ну и прихожая это была, доложу я вам! Прямо как большая комната… Как зал… А зеркала… а какие-то мебелины, названия которых нет в моём словарном запасе… Картины… ковёр…

«Ну, папашка, даёт», — успел подумать я.

— Кто это там?

Из двери в прихожую выглянул мужчина. Этот мужчина был под стать женщине. Мужчина был в халате. В таком значительном, атласном халате, как будто он собирался позировать художнику для написания парадного портрета, а не высунулся в прихожую, посмотреть на незванного гостя.

«А где же отец?»

— Это сын Сергея. Нарисовался вот… Похож…

— Что-то есть, — процедил мужчина, в упор рассматривая меня.

– Не что-то…

Они разговаривали обо мне так, как будто я не стоял рядом.

— А где… где отец? — наконец, выдавил я.

— «Иных уж нет, а те далече»… — продекламировал мужик.

Он явно был моложе, чем женщина моего отца. Видимо, это придавало ему уверенности.

— Что тебя привело к нам? — спросила меня женщина.

Мне, почему-то, стало жаль её.

— Я хотел бы увидеть отца.

— Разве ты не знаешь? Это невозможно.

— Мы с мамой ничего не знаем о нём уже несколько лет.

— Ах, ну да…

Женщина замолкла, а мужик смотрел на меня исключительно недружелюбно.

В это время открылась ещё одна дверь в прихожую, и оттуда высунулась девчонка лет восьми.

Её я тоже сразу узнал. По раскосым глазам. Таким же, как у меня.

— Папа сидит в тюрьме, — сказала девчонка. — Но он не виноват!

Девчонка смотрела на меня, а я на девчонку. Это была моя сестрёнка. Ох-ох-ох…

Дверь в комнату девчонки захлопнулась.

— Да… — женщина повела плечами. — Так получилось. Сергей сидит.

— Почему? — спросил я. — Где?

— Почему — это долгая история. Где — я могу тебе сказать. Ты можешь написать ему письмо. Если захочешь.

В прихожей нависло молчание.