— Конкурс бальных танцев? — Бейкс покачал головой. — Послушай, мне нужно это во что-то уложить. Найдется какая-нибудь сумка?
Сверток лежал на столе среди тарелок, бутылок с соусом, щербатых чашек.
— Хм, у меня есть сумка, но я храню в ней архивы танцклуба, и она маловата. Кроме того, она мне сегодня нужна. — Томми задумался, оглядывая комнату. Бейкс тем временем продолжал есть. — А чемоданчик для пластинок подойдет?
Томми вскочил со стула, подбежал к шкафу, открыл дверцу, порылся внутри, на пол полетела смятая одежда, грязные рубашки, дырявые носки. Наконец, он откопал пыльную коробку, в которой носят граммофонные пластинки, с замками и ручкой на крышке.
— Ну как?
— Кажется, то, что надо. Спасибо, Том.
— Не стоит. — Томми поставил коробку на пол у стола и сел, чтобы докончить еду. Бейкс, вычистив тарелку ломтиком картофеля, отправил его в рот.
— Наверно, я вернусь под утро, перед тем, как ты уйдешь на работу.
— Ах ты филин, — осклабился Том, — полуночник чертов. Ночи существуют для развлечений, а не для дел.
— Верно, — буркнул Бейкс, — совершенно верно. По ночам надо веселиться.
— Вот именно!
Томми включил электрический чайник. Вернувшись к столу, он сказал:
— Заседание назначено на восемь, но сначала все соберутся в баре, чтобы пропустить стаканчик.
— Ну о чем вы говорите на ваших заседаниях? — спросил Бейкс.
— О разном, — ответил Том, собирая со стола посуду. — То одно, то другое. Мы хотим устроить платный вечер, чтобы пополнить казну. В конце года планируем пикник.
— Господи! — Бейкс достал сигареты, закурил и посмотрел на часы. — Двадцать пять минут восьмого.
— Еще не стемнело, — заметил Том, — летом длинные дни.
Бейкс встал со стула и, обойдя умывальник, подошел к окну.
Слегка раздвинув занавеску, он поглядел наружу, но увидел только заколоченный балкон с прогнившим полом и ржавыми перилами и часть дома, стоявшего напротив. Улицы видно не было.
— Что ты ищешь, Бьюк? — спросил Томми, доставая из буфета банку с растворимым кофе.
— Ты, когда возвращался, не заметил кого-нибудь у подъезда? Посторонних?
— Посторонних? — Томми удивленно выпучил глаза. — На улице всегда кто-то есть, кого не знаешь. А в чем дело?
— Да так.
— Эге, — забеспокоился Томми, — ты что же, думаешь…
— Нет, нет, ничего.
— Надеюсь, все в порядке? — Томми так и стоял с банкой кофе в руках.
— Все в порядке. Если бы они что-то подозревали, то были бы уже здесь.
— Кто «они»?
Бейкс внезапно ощутил приступ злого озорства.
— А ты не догадываешься? — Он провел пальцем по горлу, издал хриплый звук и сказал: — Не думай об этом. Сосредоточься на своих танцевальных делах, дружище.
Томми разлил кофе по чашкам и сказал с тревогой на лице:
— Бьюк, я делаю все, о чем ты просишь, но мне неохота иметь неприятности. В общем, я хочу сказать, что делаю все по дружбе, а на политику мне наплевать.
— Не горячись, приятель, — сказал Бейкс, пуская дым через ноздри. — С тобой ничего не стрясется. Дядя Бьюк приглядит за этим.
— О'кей, Бьюк, — снова заулыбался Томми, — твоего слова мне достаточно. Ну, кофе готов.
Бейкс присел к столу и пододвинул к себе чашку. В коридоре кто-то проскрипел половицами. На миг сердце сжалось, забегали мурашки по коже. Где-то стукнула дверь, шаги смолкли, и снова все затихло. «Всюду ненадежно, — думал Бейкс, — нельзя расслабляться, держи ушки на макушке».
— Поставить пластинку? — спросил Томми.
— А что у тебя за музыка, одни танцы? — спросил Бейкс, дуя на кофе.
— Сейчас не достать приличных вещей. В магазинах сплошное «е-е-е». Старый стиль исчез.
— Что верно, то верно, старый стиль исчез, — подхватил Бейкс, глотая кофе. Ему представились огромные митинги, знамена на древках, мощные громкоговорители, аплодисменты. Иногда даже приглашали оркестр… Мысль об оркестре вернула его к действительности и к Томми.
— А есть у тебя хороший джаз? — Тоска по молодым годам острым локтем двинула его в бок.
— Есть кое-что из старых записей Амброза, — ответил Том с надеждой во взгляде.
— Не то, не то! Ты когда-нибудь слышал «Песню индийского гостя» Римского-Корсакова в исполнении оркестра Дорси?
— Нет, не приходилось.
— Жаль! Какое там соло Зигги! — И в голове у Бейкса зазвучала скачущая труба Зигги Элмана, покрывающая пиликанье скрипок. — Давно это было…
— Помнишь, Бьюк, тебе как будто нравился Глен Миллер.
— Да нет, приторный он.
— А мне Армстронг по душе. Да и кто не любит старого Луи? — Томми закатил глаза и хриплым голосом напел мелодию «Холма с голубикой».
Читать дальше