Юлий Крелин: Любовь. Бл***тво. Любовь

И это уже была игра. Он думал — считал. Любовь ценна бездумностью. Чистотой чувства. Ум воспитывал отношения к чувствам, породил нынешнее, нынешнюю любовь… и уходи. Ум — ты сейчас не нужен.

Они мирно сидели за столом. Ашхен Кареновна задала уже все свои вопросы. Получила добро на самостоятельную жизнь без родственников.

— Если ведь что, то Илана Владимировна так же шустро, как и в тот раз, найдёт вам необходимую помощь.

— Конечно, конечно. — Весьма лаконично отреагировала Илана.

— Илечка сегодня у нас малословная. Погода что ли действует. А, Илечка?

— Возможно. — И пошла, по-видимому, хозяйничать на кухню.

— Вот и ходит туда-сюда. Я ж говорил, что лучше бы нам на кухне сидеть. Всего нас… ну с Ирой, с дочкой пять.

Илана входя, услышала и сказала:

— Ефим Борисович не любит на кухне.

— Вот хозяйка у меня. Уже успела узнать вкусы гостя.

Григорий Анатольевич также пошёл на кухню. Илана просила помочь. Дочка Ира сидела у окна в кресле, читала и не принимала участия в разговоре. Но Ефим Борисовичу очень хотелось включить её, послушать, что и как она говорит. Он неплохо освоился в сложной этой ситуации. Видно, помогал ему весь его прошлый опыт. Пока они с Иланой были, так сказать, один на один, вся его прошлая жизнь как бы улетела без всяких следов. Но чуть вернулась неправедная ситуация, чуть его нравственность вошла в прямое соприкосновение с моралью, как тотчас вернулась изворотливость опытного блядуна.

Но тяга видеть Илану оставалась и он, вперившись в дверь, замерев, словно охотничья собака в стойке, ждал возвращения его бывшей деточки. Ещё и ещё раз увидеть её. Сказать он ей ничего не мог, услышать мог почти односложные звуки, так хоть насмотреться…

И молчаливая девочка его смущала. Почему она молчит? Она ж почти свидетель. Эх, рассказала бы, да стала бы его … сообщником что ли? Мечтал, мечтал доктор о несбыточном и невозможном.

Он решил включить и Ирочку в орбиту их жизненной толчеи.

— Ирочка, а чей это портрет висит на той стенке?

— Это фотка бабушки Иры. Она сейчас в Канаде со своим вторым мужем. Там и сестра её с сыном. Как дед умер, они вскоре и уехали.

— А вы?

— Мама говорила, что она папу будет ждать. Что он придёт, что она верит… Ну, и… а что на самом деле, это у мамы спросите точнее.

— Мне плохо видно издали. Что-то знакомое. Она где жила? В Москве?

— Конечно. Мы уже несколько поколений москвичи. А вы подойдите поближе, посмотрите.

Ефим Борисович подошел. «Боже, как похожа на постаревшую Арину. Та рыжая, а эта серая какая-то. Наверное, седая. Очень похожа».

— Ирочка, а как зовут бабушку?

— Как и меня. Баба Ира.

— Ну, ты-то не баба, а просто Ира. — Попытался улыбнуться. — Её всегда и дома так звали? Или вот папа зовёт маму Илей. А бабушку?

— Дед её звал Ариной. Она и сама это имя любила больше.

У Ефима Борисовича защемило сердце.

«Я ведь не знаю, сколько лет Илане. Боже мой! А когда это было у нас. Сейчас я не высчитаю. Да нет — не может такого быть».

— Ирочка, а бабушка рыжая была?

— Ефим Борисович, я её знаю уже седой. Говорят. А что это у вас.… А вот и мама. Мам? А баба Ира рыжая была.

— Да. А чего тебе вдруг …

— Ефим Борисович спросил.

Илана повернулась к нему:

— Что с вами, Ефим Борисович? Покраснели. Вам плохо?

— Нет, нет. Сейчас пройдёт.

— Что пройдёт?

— Покраснел — значит, давление поднялось, наверное.

— Сейчас померим. — Илана пошла в другую комнату. Наверное, за аппаратом.

«Я же не могу спросить, сколько ей лет. Я не вспомню, когда это было. Вот Дина все даты помнила. Но про это она не знала. Наверное, сорок лет уже… Седая. И спросить про неё нельзя. Илана совсем тогда… Как же я так… И не знаю, сколько ей лет! Ни к чему вроде бы… Знобит. От нервов… Давление и подымается от… Чёрт с ним… Неудобно… Панику поднял… О какой любви… Старик, а туда же… Неужели, это могло быть?… Нет, нет. Она струйкой дыма пыталась проткнуть моё колечко. Тогда не получалось… Как приятно, когда она прикасается… Конечно… Сейчас намерит… Не то… Вижу. Как нехорошо…»

— Илана… Сейчас пройдёт, пройдёт… сейчас.

— Возьмите эту таблетку. Под язык.

— Вижу, знаю. Я доктор, Иланочка. Помнишь? А мама пишет, звонит?

— Причём тут мама?

— Так, к слову пришлось. А сколько ей лет?

— Ефим Борисович… — Она отошла к телефону. И говорит то ли мужу, то ли дочери. — Он не адекватен. Причём тут мама!

— Илечка! Надо скорую. Или пусть до утра у нас…

— Не называй меня, пожалуйста, Илечкой… Надоело…