Сергей ЮРЬЕНЕН: Пани П***

А нет, так пережил бы Горби…

*

– А я тебе богатую невесту присмотрела, – сказала мать, когда вернулся в тех ботинках, бушлате и черной бескозырке с золотыми буквами на околыше "Северный флот".

Полных трех лет не дослужив: комиссовали. Гепатит.

– Елена где?

– Елена? Там же. В медицинском.

– Замуж не вышла?

– Вроде нет.

*

Соседки, оглядываясь, вышли. Он сел на стул, держась за бескозырку и думая: "Совсем городская стала".

– Ты все такая же…

– Какая?

Он решился:

– Б… белый ангел.

– Ха… Называется это альбинизм. Недостаток пигментации. Ты, кстати, тоже побледнел. Но тоже все такой же.

– Какой?

– А в зеркало взгляни. Благородный. Что по-гречески и значит твое имя. По папе как?

Это его всегда смущало:

– Модестович…

– По-латыни "скромный". Благородно-скромный, значит. С пальцами у тебя что?

Он вывернул ладонь и растопырил. Вроде всегда такие были, завершаясь набалдашниками – будто плющили на наковальне. Чувствуя железную в них силу, сжал кулак.

– Торпедный отсек. Я ж на подлодке служил в Заполярье.

Она бросила взгляд на его кудри.

– Не на атомной, надеюсь?

– На ДЭПЛ. На дизель-электрической. Ты открытку из Бергена не получала?

– Нет.

– На почте украли, значит. Марка красивая была.

– А что за Берген?

– Норвегия.

– Ты был на Западе?

– Раз заходили. С дружественным.

– И как там?

– Там? Живут пока…

– Красиво хоть?

– Нормально. Черепицы много. Красной.

– Остаться не хотелось?

– Остаться? Там все же чужое.

– Люди остаются.

– Из наших так никто. Присяга! Мне лично только домой хотелось… – Он выдохнул. – К тебе.

Прозрачный холод ее глаз. Поднялась, за спиной у него открыла шкаф и громыхнула посудой.

– Не надо, я покушал…

Но оказалось, что не угощение. Надел бескозырку на колено, взял. Украшение – на стену вешать. Фототарелка.

Из нее скалил зубы широконосый губан… Негр.

– Лумумба, что ли?

– На хирургическом у нас, – ответила Елена. – В Африку с ним поеду. Детей лечить.

Он попытался улыбнуться.

– А нас кто будет?

– А вы уже большие. Или нет?

Треснуло, как нарочно: ровно поперек. Глаз здесь, глаз там. Улыбка тоже пополам. Он свел воедино, глянул исподлобья туда, где билась сонная артерия:

– Клея, случайно, нет? "Момент"?

*

Свадьбу сыграли в сентябре. Родной совхоз оформил слесарем по ремонту сельхозтехники, жилплощадь выделил. Директор сам поднялся на крыльцо, открыл ключом и повернулся:

– Хозяйку вносим на руках!

Она взялась за шею – как за гладкое бревно. Родители ее потратились на обстановку. Все по-городскому: диван, два кресла, полированный столик. В углу большой картонный ящик с телевизором. Она открыла спальню, ахнула. В зашторенной комнате было бело от гарнитура: двуспальная с тумбочками, а напротив шкаф зеркальный. Он открыл и прочитал внутри наклейку:

– Маде ин ГДР.

Сидели на кровати и смотрели на себя – на пару. Он в черном костюме с гвоздикой, она в белом платье и с фатой. Помнил ее по восьмилетке: пацанка с огромными глазами. В тугой смолистой косичке бант. В девятый класс ходила, когда его повезли на Север исполнять священный долг.

Она и сейчас была, как девочка.

– Так что будем отражаться. При исполнении…

– Еще чего.

– А с тем задумано.

– Так немцы! Ни стыда, ни срама. Мы в Сочи были, маму один сфотал. На лежаке! Так она чуть аппарат ему об камни не разбила. С милицией пленку вынимали, такой хипиш подняла. "Чтобы меня в журнале ихнем пропечатали с ногами врозь?!!"

– Теперь мне – теща…

– Ну! А я – жена.

*

Была не тронутой, но с мнениями. С принципами. Ни шагу в сторону. Конвой стреляет без предупреждения. Конечно, уважал. Однако уже лежала на сохранении в роддоме, когда он появился в том поселке, где жили родители Елены.

На праздники к ним приезжала.

Как раз была декада – после Первомая под День Победы. "Должна сегодня, – сказал ее отец, который заранее пришпилил орденские планки на пиджак с левым рукавом, засунутым в карман. – Дело, что ль, какое?" – "Да так". – "Ты ж вроде прошлой осенью женился? С новоселием, молодожены… В газете еще снимок был". – "Ну был…" – "Так и живи! – пристукнул по столу стаканом. – Что голову себе дурить?"

Накатило покончить на хер.

В каком-то дворе, взяв двумя пальцами, перевесил на вскопанный железный столб рейтузы бабские, осколком срезал бельевую, тут же намотал себе на шею и пошел, держась за концы. За поселком сбежал в обочину, поднялся к старой березе, чтобы было заметно и красиво. По-есенински. Кто я? Что я? Только лишь мечтатель, синь очей утративший во мгле… Бросил под изножье куртку из черного кожзаменителя. Прилег на локоть. После заката проселок был, как на ладони, пока еще удерживая розовость. Набегая на пальцы, слезы размочили кончик "примы". Отплевывал горький помол, утирал слюнявый язык с губами. Одно хорошо, последних слов не надо. Написаны славянской кровью нашей юности. В этой жизни умереть не ново, но и жить, конечно, не новей… Тем более если не русский ты поэт, а белорусский слесарь. Сельский. По ремонту допотопной техники.