Юрий Сбитнев - Костер в белой ночи

Стремительно пролетает все вокруг. И ты летишь, летишь, впервые ощутив сладость полета.

Ты испытатель и никогда не оставишь, не выпрыгнешь из своего самолета — саночек-леточек.

Полет — стремительность движения — время, в которое ты родился.

Все выше, и выше, и выше стремим мы полет наших птиц.

Ты чуть-чуть старше того мальчишки, о котором ничего, еще не знаешь ни ты, ни мир, но и он, как и ты, уже в твоем стремительном, полетном времени.

Ты одно с ним поколение рожденных, чтобы сделать сказку былью.

Твоя страна, твоя Родина плачет над безвременной могилой Чкалова, и ты плачешь над ней, Сережка Поярков, может быть, не так, как взрослые, но по-своему, по-мальчишески. Потому что он был для всех мальчишек твоей страны кумиром.

Испытатель не оставляет своего корабля.

Ты прочел первую строчку в букваре, ты запомнил первое стихотворение, и это как высота, как тот холодок под сердцем, перед тем как кинуться вперед, лицом навстречу летящей земле.

Мы учимся жизни по жизни других. По их поступкам, делам, словам их.

Слово. Оно приходит к тебе из букваря, из книжки, из сказки, из уст отца, деда, матери, бабушки, от людей, окружающих тебя и делающих тебя собой.

— Будет буря, мы поспорим и поборемся мы с ней…

— У лукоморья дуб зеленый…

— Здесь Русский Дух, здесь Русью пахнет…

— Безумству храбрых поем мы песню…

— Ты мало прожил, но в песне смелых ты будешь вечно живым примером…

Сергей Поярков, твоя жизнь мала. Но оглянись назад. Как стремительно время. Сколь колоссален тот шаг, то движение твоей Родины за маленькую твою жизнь.

Самолеты уходят за облака, и выше, и дальше, и дальше.

Голубой искрой по проводам мелькают электропоезда, турбины, сила рек твоих питает горячие сердца цехов и печей и сердце той печи, что не выдержало в ту роковую для Гоши и тебя минуту.

Движение вперед — ему отдавали и отдают все, что имеют, и все, на что способны твои родные люди, твои соотечественники.

Движение. Звуковой барьер. Тропинка к звездам — ты уже знаешь, что это значит, Сергей. Ты лежишь на больничной кровати, медленно и стремительно отсчитывает мгновения время. Он все короче и короче, этот отрезок, до того мгновения, когда снимут с твоих молодых глаз повязки.

Свет или темнота?! Темнота или свет?!

Рубеж. Ты стремительно летишь к этому рубежу. Как встретишь ты его, Сергей Поярков? Свет или тьма?!

Ты лежишь на больничной кровати и ничего не знаешь о том, другом, почти твоем ровеснике, который взлетает высоко над землей, стремительным просверком молнии, о том, который падает вниз, лицом к земле, широко раскинув руки и прогнувшись навстречу полям и лесам, линиям железных дорог и плотин, он парит в небе несколько стремительных и медленных мгновении, пока не раскроется над ним ромашковый венчик парашюта. Он летит в центрифуге и надолго погружается в гробовую замкнутость сурдокамеры. Он улыбается друзьям и близким такой своей, такой русской улыбкой. Он — Человек нашего племени. Человек поколения, делающего сказку былью.

— Здесь Русский Дух, здесь Русью пахнет.

И его губы и твои повторяли эти такие непритязательные и такие огромные слова.

Дух. Нет, не божество, не демон, властвующий над миром, но то, что поднимает людей с тяжелой и такой надежной земли в атаку, что бросает их на огненное рыло пулемета ничем не защищенной грудью, открытым, величиною с кулак, живым комочком сердца. То, что собирает людей воедино, перед угрозой, перед лютым ворогом, и ни голод, ни холод, ни лишения, ни смерть не в силах побороть то, что называем мы Духом.

И сколько бы ни смеялись, ни косноязычили и издевались над святым, нашим, что есть, несомненно должно быть в каждом русском человеке, а он властвует, побеждает, ведет нас через боли, страдания, поражения к победе, к светлому, радостному, тот Русский Дух, где Русью пахнет.

— Все отдам, не пожалею, буйну голову отдам, — не привык жалеть себя, свою голову Русский Человек, не привык, и не приучить его к этому, потому что безумству храбрых поем мы песню. И нет ничего святее того, чтобы сгореть на костре за свой народ, за свою Родину, в малом и большом, в буднях и мировых потрясениях, спасая от гибели свой и любой другой, нуждающийся в помощи народ.

Дорога начинается с одного следа, с тропинки в один след, и слава им, первопроходцам, что торили, торит и будут торить новые пути. Слава!

Мы не знаем их до поры до времени, мы вспоминаем о них порою спустя многие времена, по они всегда в чести, всегда глубоко в сердце народном, и, как бы то ни было, имена их — суть Русского Духа.