Она хотела, чтобы ее будущий муж пронес ее по жизни на руках.
Красивая женщина, выбрав некрасивого человека, сознает, что она делает ему снисхождение, и всю жизнь напоминает ему об этом.
Спасибо за то, что вы меня слушали. У меня ведь собеседников нет, у меня все приятели собутыльники.
Не знаю, цинично это или нет, но своего отца, которого я не помню (он умер), я не уважаю, не берегу, как это обычно говорят, связанную с ним память, потому что я не видел его, не знаю его.
Счастливый человек всегда в чем-нибудь виноват. Перед многими людьми он виноват уже в том, что он счастлив.
Луна теперь обыкновенный уличный фонарь.
Без нее мне было только грустно, она приехала и привезла с собой беспокойство, тревогу, ревность и т.д.
Мы для того и молоды, чтобы дерзать. Обмануть ее значит обмануть свою молодость.
Разыгрывать перед ее родителями благородного, чуткого, непьющего человека - пошло, невыносимо.
Мне хочется завоевывать страны, открывать материки, драться с буйволами, лететь на луну - я становлюсь ребенком (идиотом).
Кричат "вперед, вперед, скорей, скорей" - это же неискренне - кому хочется состариться.
Человек, который болезненно заботится о своем здоровье.
Луну можно выиграть по лотерейному билету... На нее нельзя больше вздыхать, нельзя ею любоваться. Ничего в ней больше нет прекрасного, таинственного.
Композитор Генделев (Бахов).
Под впечатлением бессмертных строк "Ты богат, я очень беден, ты прозаик, я поэт" поэт срочно перекочевал на прозу.
В литературном кружке: "Пишите стихи. Попробуйте "в единое слово слить свою грусть и печаль"".
Информушечники.
Извращения, разумеется, от пресыщения, а не от нежности.
Артист играет натурально. Прежде чем сказать: "Я - сволочь", он сделает два сальто и шпагат и только потом скажет: "Я - сволочь!", хотя надо сказать: "Как я еще резв".
На пиджаке крохотная лира, говорящая о том, что он каким-то образом причастен к искусствам.
Поэзия есть и остается только на земле.
Печатными буквами были написаны непечатные слова.
Любовь - это приятное заблуждение.
В театре. (Пустяки.)
О молодой женщине. Он называет ее "старушка". Она молода. Но она не понимала, не решалась, боялась понять, что ей жаль своей оскорбленной молодости. Он ее любит. Она - нет. В театре и после капризничает. Он огорчен. Смотрели трагедию. Отчего, думала она, отчего так скучно. Почему у меня весь вечер такое жуткое настроение. И она не находила в себе смелости признаться в том, что ей жаль свою молодость. Дорогой молчит, плачет.
- Ну вот, ты у меня ребенок, честное слово, маленький, глупенький ребенок.
Она взглянула на него. Ее глаза вдруг сделались маленькими и злыми.
- Уйди, пожалуйста, - сказала она и отвернулась к окну.
- Ну, хорошо, хорошо, - сказал Порукин, - спи, спи. Но, честное слово, нельзя же быть такой впечатлительной. Я еще поработаю.
Он подошел к ней, нагнулся и хотел поцеловать ее, но она, не взглянув на него, загородилась рукой.
- Спи, спи, - пробормотал Порукин, еще больше огорчаясь, и (вдруг ссутулившись) вышел из комнаты. Тихо вздохнула дверь.
- Отчего, отчего так грустно? Отчего у меня весь вечер такое жуткое настроение? - сонливо думала она. Она боялась понять, что ей жаль свою молодость.
Письмо с луны.
На днях редактор одной из городских газет, открыв утром свой кабинет и усевшись в кресло, обнаружил на своем столе голубой пакет с желтой печатью. Редактор хмыкнул, повернул пакет в руках и, не найдя на нем никаких надписей, с неудовольствием подумал: "Какая-то просьба". Но, распечатав пакет, он прочитал следующее...
Луна в радужном венчике.
Бетховен не повторится. Чем дальше от Бетховена, тем больше человек (в известном смысле) будет становиться животным, хоть и еще выше организованным. В будущем человек будет представлять из себя сытое, самодовольное животное, безобразного головастика, со сказочным удобством устроившегося на земле и размышляющего лишь о том, как бы устроиться еще удобнее. Время Пушкиных и Бетховенов будет рассматриваться как детство человечества. Головастик скажет: "Как ребячились люди! Занимались какой-то поэзией, как это?.. Музыкой. Что это такое? И зачем она им тогда понадобилась?"
Жизнь прекрасна и удивительна, - сказал поэт и... застрелился.
Жизнь коротка, и чем меньше мы будем вместе, тем больше упустим счастья.
- Вы не будете любить никого и никогда, замуж однако же, выйдете довольно благополучно; мужа своего любить не будете, нахожу в этом, Meaoiv прочим, романтику. Будете любить своих детей но это инстинктивно.
Читать дальше