Геннадий Николаев - Плеть о двух концах

Он тяжело поднялся, пристально глядя в глаза Пав­ла Сергеевича, протянул руку:

— Шуруй, шараш-монтаж!

В управлении Павла Сергеевича ждала телеграмма: «По газопроводу для химкомбината закончить монтаж­но-сварочные изоляционно-укладочные работы до 5 декабря. Срочно вышлите для утверждения новый гра­фик монтажа. Начальник треста».

Позвонил снабженец, с гордостью сообщил: толь­ко что принял трубы на товарном дворе комбината — «трубочки-дудочки» что надо, с изоляцией, работы меньше. Павел Сергеевич приободрился, — молодец Каллистов! — поехал на участки набирать доброволь­цев в новую бригаду по сварке секций для трассы.

Чего казалось бы проще: снять по человечку с каждого участка, назначить главного — вот и бригада. Да нет, тут целая проблема. Все участки загружены под завязку, люди настроились на определенную рабо­ту, набрали темп — срывать и перебрасывать их на другое место дело хлопотное и вредное. Такие «ма­невры» злят рабочих, расхолаживают. Все сдельщики, кому охота терять на переходе, да и неизвестно, как там, в новой бригаде пойдет монета. Другой на месте Павла Сергеевича созвал бы бригадиров, стукнул ку­лаком по столу: «А ну, гоните-ка людишек и — не тявкать!» Дали бы, конечно, и не «тявкнули». Только кого дали бы — вот в чем вопрос. Везде есть такие, от которых хотят избавиться, вот этих бы и сплавили — сачков да недотеп. «На тебе, боже, что нам него­же». Бригадиры народ ушлый — силой и официаль­ностью ни черта не добьешься. Цену себе знают твер­до. Чуть чего, заявление на стол — строители всюду нужны. Один путь к сердцу бригадира знал Павел Сер­геевич: «Выручай, дружище, горю ярким пламенем. Не выручишь — труба мне. Выручишь, сам понимаешь, в обиду не дам». Да и не такой он человек, чтобы сту­чать кулаком и драть горло. Тихо, спокойно, обстоя­тельно упрашивал бригадиров — каждого персональ­но. Те покуражились для порядка, повздыхали, пожаловались на свою бригадирскую долю — дали свар­щиков, прихватчиков, лучших такелажников. Бригада есть — полдела сделано.

Павел Сергеевич потер руки, засвистел «А ну-ка пес­ню нам пропой, веселый ветер...». День прошел не даром.

Клава была не одна. Раздеваясь в передней, Павел Сергеевич слышал, как она громко жалобно говорила: «Я не могу больше, эта кухня высосала из меня все соки. Я чувствую, как я тупею и превращаюсь в свар­ливую старуху». Он заглянул в столовую, — опять эта Ася, соседка, пиковая дама, уксус с перцем, ках он ее назывзл, — холодно поздоровался и пошел умы­ваться.

«Что может быть у них общего? — думал он с раздражением. — Сплетница-массажистка, блатмейстер, шуры-муры, обрабатывает жен крупных начальников, вечно занята какими-то темными делишками, а Клава изливает перед ней душу...»

Хлопнула дверь. «Ишь, живо улизнула», — он вы­шел на кухню. Клзва накрывала на стол, посмотрела мягко и чуть виновато:

— Кушать будешь?

— Да, обязательно! — энергично оказал он. От этого ее взгляда, который он так любил, к нему вернулось хорошее настроение. — Сегодня я заработал не только обед, но и... — он подмигнул и двумя пальцами, боль­шим и мизинцем, показал, что он еще заработал.

Клава выставила полбутылки кагора, оставшегося пос­ле Лешкиных проводин.

— Выпьем за одну симпатичную сварливую старуш­ку, за которой вовсю бегают молоденькие пижоншки, — сказал он шутливо, намекая на тот недавний слу­чай, когда какой-то молодой человек помог ей дота­щить сумку с базара и по пути подговаривался насчет свидания.

— Выпьем лучше за сына, чтобы у него там все бы­ло хорошо, — сказала она с грустью.

Павел Сергеевич не возражал.

— Я так мучаюсь, что согласилась отпустить Але­шеньку, — пожаловалась она. — Почему ты не отго­ворил его?

«Как бы не так, отговоришь», — подумал он и ска­зал:

— Ты напрасно так волнуешься. Он ведь уже не ма­ленький, девятнадцатый год парню.

— А что за люди там, на твоей трассе? Они не ис­портят нашего мальчика?

— Там отличные люди. Чугреев — бригадир что на­до! Кто бы додумался завести корову на трассе? Он. В одном колхозе купили. Молочко парное пьют. Кон­чим трассу, говорят, пир устроим. Нас приглашали.

— С тобой никогда серьезно не поговоришь. Вечно ты увиливаешь, а я волнуюсь — он такой доверчивый и непрактичный.

— А ты хочешь, чтобы в восемнадцать лет он был ловкачом-комбинатором?

— Я была бы спокойнее. Знаешь, Павел, — сказала она и замолчала в нерешительности.

Он отодвинул тарелку — разговор начинал портить ему аппетит.