Михаил Журавлев - Одержимые войной. Доля

– О чём вы с ним говорили?

– А ты не догадываешься? – с внезапной яростью в голосе перебила Надя. – Он пытался сделать из меня своего агента. Стукача. Самого обыкновенного стукача. Да ещё за очень большие деньги. За валюту, Володя!

– А о чём ты должна была…?

– Какой ты всё-таки наивный! Почему ты не посоветовался со мной прежде, чем тащить чёртов платок в музей? Я же тебя просила выкинуть его из дома. Просто выкинуть. На помойку. А ты засветил…

– Да почему я должен был выкинуть его?! – возмутился Володя. – Что ты понапридумывала! Из дурацкого платочка детективный сериал сочинила. Ну не бред ли?

– Это не бред, Володя. Не бред это вовсе, я прошу тебя выслушать меня, – с незнакомым доселе художнику металлом в голосе отчеканила Надежда. – Этот, как ты говоришь, дурацкий платочек – на самом деле, предмет магического ритуала огромной силы, и за ним идёт настоящая охота спецслужб, коммерсантов, шарлатанов из гадальных кооперативов. Суркис ваш, как мне сказал подонок «клерк», был не так искусствовед, как руководитель какой-то секты не то сатанистов, не то хлыстов [102] . Чёрт их разберёт! Не в том дело! За ним вели длительное наблюдение, но он помер, и ничего не удалось найти. А ты наобум взял да вывел на главный атрибут. Или один из атрибутов. Кто знает, может, мастерская нашпигована тайниками, где таких атрибутов, как грязи?

– И ты отказалась шпионить за мной? – испуганным голосом спросил художник подругу, сам понимая и нелепость вопроса, и будущий ответ, и выводы, которые должны из него следовать…

Это был их последний серьёзный разговор. Наутро они собирались подавать заявления в ЗАГС. Заторопились, словно боясь не успеть. И вдруг выяснилось, что у Надежды исчез паспорт. Они стали вершок за вершком обшаривать мастерскую, попутно надеясь, может быть, обнаружить тайники, о которых говорила Надя. Ни паспорта, ни тайников. В кухне между плинтусом и стенкой возле плиты нашли завалившейся листок из географического атласа СССР с картой Гомельской области. В дальнем углу коридора, куда не доходила ни метла, ни тряпка добрый десяток лет, обнаружили чёрную папку с эскизами Калашникова. Странные карандашные зарисовки невзрачных пейзажей, покосившихся полусгнивших часовен, вросших в землю подслеповатых изб, судя по бумаге, середины 60-х. Особого художественного качества Туманов в них не увидел, да и рисовальщик, скорее, делал путевые наброски, нежели материалы для шедевра. Повертев бумаги в руках, Володя сунул их в пачку макулатуры. А вот кожаная папка выглядела стояще. Надя в простенке между антресолями и дверью в туалет нашла завернутую в клеёнку икону. «Новодел», но неплохой работы и, несмотря на долгое пребывание в сырости простенка, приличного состояния.

За незапланированной генеральной уборкой пролетел день. И другой. И третий. Надя методично обшаривала все углы мастерской и, по мере того, как их оставалось меньше, а паспорт так и не находился, её лицо становилось всё мрачнее. Володя несколько раз переспрашивал, не брала ли она паспорт куда – может, потеряла его где на улице. Надя определённо утверждала, что видела паспорт как раз накануне визита клерка из турфирмы, купившего работы Туманова. И вообще, из дому паспорт без особой нужды выносить привычки не имеет. На четвёртый день, в минувшую среду, поняв, что паспорта нет, отправилась Надя в милицию с заявлением об утере. И не вернулась. Володя прождал её до девяти вечера и забил тревогу. Начал обзванивать больницы, справочное о несчастных случаях, звонил в отделение милиции. Нигде ничего вразумительного ему ответить не могли. Только утром, в десятом часу, когда не сомкнувший глаз художник пребывал в состоянии, близком к истерике, позвонил мужчина и, представившись капитаном милиции, сообщил, что найдено тело с огнестрельным ранением в голову, по описаниям совпадающее с разыскиваемой им женщиной, и просил прибыть в морг для опознания. Дальнейшее происходило, как в бреду. Милицейские протоколы. Допросы. Встреча – первая и последняя – с сестрой погибшей. Свидетельские показания. Долгая процедура оформления документов на беспаспортную покойницу. И зияющие провалы абсолютной пустоты между этими разрозненными событиями, заполняемой водкой. Пять дней беспробудного пьянства, прерываемого общением со следователями, чиновниками похоронного бюро, другими людьми, всплывавшими в воспалённом сознании Туманова оборотнями или призраками. А вчера этот смрадный туман был озарён ещё и картиной, о существовании которой Володя напрочь забыл. Последнее полотно, практически законченное месяц назад и отложенное на время, упало под ноги художника с антресолей, куда он сам его положил, прервав работу. Упало, когда он бродил по осиротевшей мастерской в полуобморочном состоянии в поисках корвалола, валидола, а может, коньяка или портвейна. Сердце прихватило, в который уже раз за последнее время. Когда под ноги лёг холст, запечатлевший любимый образ, художник вскрикнул, едва не испустив дух. Через пару секунд сердечная боль, преследовавшая добрых полчаса, внезапно стихла, и он просидел полночи с портретом на руках, баюкая его, как младенца. Пока незаметно сам для себя не уснул. Точнее, выключился. И уже только далеко не ранним утром, едва развиднелось, и яркое зимнее солнце порозовило крыши домов, опустошённый и отрешенно спокойный Туманов, убрал с глаз картину, помылся, привёл себя в порядок, готовясь идти опять в милицию. И уже собирался уходить, как пришёл старый друг Гриша, которому он, конечно же, был бы рад. Да вот радоваться никаких сил нет!