Михаил Журавлев - Одержимые войной. Доля

– Ну, положим, это ты загнула, – улыбнулся Гриша, наслаждаясь своим превосходством, – ты уже так давно неинтересна мне как женщина, что я уж и сомневаюсь, а была ли интересна когда-то.

Настя по-кошачьи перепрыгнула разделявшее их расстояние и размашисто влепила мужу звонкую пощёчину. Он и не думал увернуться. Схватил жену за руку и, не меняя тона, выговорил:

– Вот и отлично! Будем считать отношения выясненными. А теперь я прошу оставить меня одного. Маму пока вовлекать в наши дела ни к чему, – и, отпустив Настино запястье, с силой оттолкнул от себя.

Когда вернулась Анна Владиславовна, в доме было тихо. Она сразу уловила перемену, да понять не могла, что послужило толчком. Войдя к сыну, не поинтересовалась, отчего он вернулся, не спросила, что собирается делать, а молча опустилась на стул напротив и долго-долго смотрела, как он читает. Не поднимая глаз от книги, сын поздоровался с матерью. Тяжело было встретиться с нею глазами. Прошло больше получаса после ссоры с женой, а его лишь сейчас начало трясти. Он знал за собой такую странность – часто в критические минуты он бывал предельно спокоен, а когда острота ситуации иссякала, начинал нервничать. И сейчас его выдавали дрожащие руки. Мать, посидев молча с минуту, поднялась и, ни слова не говоря, вышла.

Весь следующий день, и ещё один, и ещё один прошли в тягучей атмосфере безмолвия. Никто не разговаривал друг с другом. Не задавал вопросов, не интересовался ничем. Каждому, на уровне своего понимания, всё было ясно. Даже маленький Боря, уже поправившийся и обычно проявляющий, когда здоров, нормальные детские повадки, требуя внимания и со всеми общаясь, был тих и сосредоточен. Иногда подходил к отцу, брал за руку с детским вопросом, но казалось, его вовсе не интересует ответ, а просто хочется подержаться за руку.

Гриша дожидался документов из МИДа, решив для себя, что это его последняя «партия нелегалов». Он созванивался со старыми знакомыми, интересовался, что нового в музыкальном мире. Он решил, что с осени пойдёт работать по специальности – хоть куда, хоть за три рубля, но только не с Глизером и только не этот чёртов бизнес! А на четвёртый день он получил телеграмму и, коротко сообщив маме, что сходит навестить Туманова, а когда вернётся – не знает, вышел из дому. Вооружившись бутылкой водки и двумя бутылками пива, Григорий возник в мастерской художника, где всё было по-прежнему. Время будто и не касалось этого места. Только лицо хозяина сегодня было каким-то другим. Туманов точно вдруг постарел, осунулся, мешки под глазами.

– Володя, – глянув на друга, воскликнул Гриша. – Что-то случилось? Ты не заболел ли часом?

– Надюха…

– Что такое? Что с ней? Бросила? Не отчаивайся! Ты ж нормальный мужик, у тебя… – начал подбадривать Гриша и осёкся. На глазах Туманова стояли слёзы.

– Её больше нет. Убили Надюху мою. Самую лучшую бабу из всех, какие… Думал, женюсь… Чтоб, как ты… Как все… Нет, Гришаня. Теперь уже никогда. Проходи, старик. Проходи.

Гриша наспех скинул обувь, пальто и влетел в комнату, где несколько раз заставал художника с его подругой, пребывающими в веселии и праздности. Неужели так вот – раз, и больше нету!?

– Володя, а что случилось? Как это случилось? Почему?

– Давай выпьем. Не могу я трезвый говорить об этом. Принёс ведь с собой, знаю.

Гриша выставил на стол бутылки и молча налил.

– Знаешь, а можно я у тебя какое-то время поживу? – спросил он вдруг художника. Володя вскинул на него выцветшие от слёз глаза, и в них затеплилась какая-то жизнь.

– Вот так вот, да? – и залпом осушил сто грамм. Затем встал, отвернувшись от Григория, и что-то долго шарил на полке между растрёпанных книжек, тетрадок, альбомных листков, огрызков карандашей. Повернулся, протягивая ключ со словами:

– Это Надин. Бери, – и вышел, оставив Григория одного. Тот посидел, задумчиво вертя в руках ключ от мастерской – принять или вернуть? Вот так просто: «Бери!» Встал, чтобы проследовать за хозяином, но Туманов сам возвратился с небольшой картиной в некрашеной простой раме.

– Гляди, – развернул её перед Гришей художник. Поразительной экспрессии портрет запечатлел последнюю подругу Туманова. На холсте вполоборота к зрителю сидела прекрасная русская женщина со светлым открытым лицом. В её глазах читалась и затаенная тревога, и пережитая боль, и сила духа, а губы играли ироничной улыбкой, точно только что обронили насмешливое слово, одно из тех, на какие так щедра была Надя. Из распахнувшегося окна бил внезапный луч яркого солнечного света, зажегший пожар в светлых волосах, а одну упрямо ниспадающую на лицо прядь озорно поддело порывом ветерка. На заднем плане впорхнули вместе с ветром и солнечным лучом не то мотыльки, не то сухие листья, не то чьи-то ставшие зримыми мыслеформы. Руки женщины сжимали цветастый платок, и в их напряжении читалось противоречие: руки отчаянно отталкивают не предмет женского гардероба и не покров, без какого нельзя в храме, а саван, но почему-то не белый, а цветной, а он живой змеёй наползает на жертву и уже не отпустит вовеки.