Олег Курылев - Победителей не судят

— Здесь была картина в гипсовой раме… вот здесь вот, за шторой. Где она?

— Картина?

— Ну да, портрет. ПОРТРЕТ! — Ребром ладони Поль принялся истерично колотить по столу. — Портрет, черт вас дери! Портрет Адольфа Гитлера! Где он?

— Так это… — растерявшийся было секретарь стал соображать быстрее, — Шмуль его забрал позавчера…

— Какой такой Шмуль!?

— Ваш помощник Эрнст Шмуль…

Поль вспомнил, что у него действительно есть помощник с подозрительно жидовской фамилией Шмуль. Толку от этого Шмуля было не больше, чем от плесени на стене сортира, но его протежировал какой-то козел из какого-то гестапо (это слово в то время только-только входило в обиход и еще мало кого успело напугать). Он, этот Шмуль, был эсэсовцем «из народа», туповатым от природы сельским парнем из глухой баварской деревушки, который бездарно лез во все, путал театральные репертуары с киноафишами и, вполне возможно, шпионил за своим шефом. Хорошо, что у Поля имелся свой человек в полицейском управлении, с помощью которого они и засадили Шеллена…

Стоп! А что теперь делать с Шелленом, мужем этой дуры актрисы и папашей двух ее сынков-террористов? Его имя (он это слышал отчетливо) прошептали на ухо Геббельсу, а у того память почти как у фюрера. Поль поставил локти на стол и обхватил голову руками.

— Где Шмуль? — взвыл он. — Найдите его срочно.

Шмуля нашли, и в конечном счете выяснилось примерно следующее.

Где-то на второй или третий день пребывания Поля в клинике в его кабинет вошла приходящая уборщица, чтобы помыть пол и протереть пыль. Она зацепила шваброй за что-то стоявшее за портьерой, и это что-то грохнулось на пол, обретя еще несколько сколов и щербин на золоченом гипсовом багете. Женщина подняла портрет и временно примостила его на тумбочке, прислонив к стене позади графина. Когда она ушла, портрет так и остался стоять там. Еще через несколько дней маявшийся от безделья Эрнст Шмуль отпер кабинет шефа, чтобы позвонить по телефону. В историю с портретом Поль его намеренно не посвятил, и он, увидав фюрера, с минуту рассматривал его, дивясь, какая это сволочь запихала Адольфа в такую позорную раму. Шмуль тихонько вынес портрет и на всякий случай припрятал его в своем кабинете — совсем крохотной комнатушке. Спустя еще пару дней, прогуливаясь по Гётештрассе, он зашел в вестибюль смежного ведомства, где вовсю кипела работа. Штукатуры и маляры уже закончили отделочные работы и ушли, а привлеченные на подмогу девушки из гитлерюгенда с помощью щеток и тряпок наводили по всему зданию лоск. В вестибюле царило оживление, схожее с предпраздничной суетой. Передвигая огромную стремянку, трое парней заканчивали развешивать портреты. Слева от входа, на высоте около трех с половиной метров от пола, где висели классики, все было в полном ажуре, а вот справа осталось пустое место. Явно не хватало еще одного портрета, самого первого, но его не было, и парни стояли в растерянности: то ли перевешивать всё заново, увеличив промежутки, то ли искать что-то еще.

Понаблюдав за девушками в косынках, Шмуль подошел к парням, один из которых был ему знаком.

— А это кто таков? — спросил он, показывая пальцем на одного из писателей.

— Фаллада.

— Фаллада? Чё-то не слыхал. А кто это?

— Писатель такой.

— Ага… а тот?

— Келлерман. Тоже писатель. Здесь все — писатели.

— И этот, с еврейским носом?

— Это Эрнст Юнгер. Слушай, не мешай, сейчас не до тебя. Завтра приезжает Геббельс, а у нас тут ничего не готово.

— А в чем дело? Вроде все ровненько.

— Видишь, пустое место получилось?

— Ну так суньте кого-нибудь, чё, мало этих писак?

— Да в том-то и дело, — подключился парень в очках, — раньше было много, а теперь мало.

— Тогда повесьте Гитлера, — посоветовал Шмуль.

— А он-то при чем?

— Фюрер всегда «при чем».

— Стой, а ведь он прав, — оживился очкастый. — Гитлер книжку написал? Написал! Значит, тоже писатель, причем первый. Вот только где мы за два дня найдем портрет таких же размеров?

— У меня есть. — Шмуль выщелкнул из пачки сигарету и полез за спичками. Выпустив струю дыма, он важно добавил: — У меня в рабочем кабинете есть точно таких же размеров, только в полный рост и в паршивой раме.

— Да раму мы поменяем, Эрнст! — воскликнул знакомый. — А хороший портрет? Чей он?

— Я же говорю, мой.

— Да мы не о том — кто художник? С чьей работы сделана репродукция? — спросил очкастый.

— Это подлинник! — Шмуль выпустил струю дыма прямо в очки. — Я, по-твоему, копию с такими вот засохшими мазками, — он показал корявый ноготь большого пальца, — не отличу от гладенькой лепродукции.