Равиль Бикбаев - Бригада уходит в горы

Все бы ничего, привыкли мы ко всему, обстрелялись, вот только — таяла наша рота, не пулеметы, желтуха роту косила. К весне 1981 года, от штатного состава роты только тридцать бойцов осталось и это еще после всех пополнений, а в трех ротах батальона сотня. И боевых потерь хватало.

— Фаик ты чего такой смурной? Болеешь?

Фаик это прозвище моего замкомвзвода, хороший он был парень.

— Да хреново мне что-то, мать во сне видел, плачет она, — отвечая мне Фаик собирает РД патроны, сухпай, плащ-накидка. В ночь мы уходим, в засаду.

— Да брось ты! Скоро домой, — я толкаю его в плечо, стараюсь отвлечь, думал он мне скажет: «А ну! Сколько дней до приказа?»

— Да, скоро… вот только хреново мне, — Фаик отворачивается, прячет лицо, не хочет разговор продолжать.

А на скольких операциях был…. и ничего всегда нормальный веселый…

— Строится вторая рота! — доносится в палатку голосок дежурного.

— Ну что Фаик пошли? — с легким недоумением спрашиваю я, замечая как он все возится и возится, у своей тумбочки.

— Пошли, — встает он и просит, — если со мной что… то вещи мои матери то передай.

— Кончай херню пороть, провидец ты х. в, — разозлился я и первый вышел из палатки на построение.

Молча на рассвете цепью мы шли по рисовому полю, вода обувь заливала, с трудом ноги вытаскиваешь из липкой грязи. Впереди небольшой кишлак. Мы там должны в засаду засесть. Я рядом с Фаиком шел, сначала увидел, как он упал, фонтанчики от пуль увидел, и только потом выстрелы услышал. Первым делом я духа, что нас обстрелял, снял очередью из пулемета, четыреста метров, на рассвете, из положения «стоя» навскидку, да неплохо я стал стрелять. И только потом к Фаику бросился. А он в грязи лежит, задыхается, руками разводит, сказать что-то силится, да не может. Четыре пули получил Фаик, из них две под сердце, не жилец. Перевязал его, промедол вколол, в поле в воде и грязи не бросишь, вскинул на плечи и попер. А рота со всех стволов по кишлаку бьет, и перебежками, вперед. Перебежка, и в грязь в воду, постреляли, перебежка и снова грязь хлебаешь. Еще двоих из наших бойцов зацепило, одного наповал, второй ранен. Не мы, нас в засаде взяли. Но ничего… воевать то мы умеем, наших солдат такой херней как засада не больно возьмешь. Ворвались в кишлак. Из гранатометов все дома из которых велся огонь раздолбали, да еще и ручными гранатами добавили…. Горит кишлак, бьем мы из пулеметов и автоматов по всему, что движется…. осатанели. Все закончен бой. У них нет ни живых, ни раненых, ни пленных. Вызвали вертолеты, раненых и убитого погрузили, и дальше пошли, нам по приказу еще один населенный пункт надо проверить.

Значит, чует человек свою смерть? Не знаю… Я ничего не чувствовал, так меня и не убили и ранения откровенно говоря ерундовые были, разок мясо на ноге прострелили, один раз пулька кожу с руки стесала. Еще несколько раз приходилось мне с предчувствием сталкиваться, гибли ребята и ранения тяжелые получали и заранее об этом деле знали, а бывало, что и без всяких предчувствий, на небеса отправлялись, тоже было. Так что с полной уверенностью ничего сказать не могу.

Фаик выжил, операцию ему сделали, пули вытащили, молодой, здоровый, вот и выжил. После госпиталя демобилизовался, он своё отвоевал. А у нас война продолжалась…..

27 августа вторая рота высадились на вертолетах в горах под городом Мазари Шариф. Перевал держали. На равнине наши мотострелки и царандой кишлаки чесали и на нас духов гнали.

— Горло ему перехватывай! Да режь ты его мудак!

— Вот гад! Крутится еще…

— Может не будем скотину мучить…

— Точно! Стрельнем, а потом шкуру снимем и на куски распластаем.

Вдвоем мы мучаем несчастную скотину, взятого в качестве трофея живого барана. Как людей резать знаем, как барана забить нет. Мальчики все городские, вот и сами мучаемся и барана всего измучили. Сегодня 29 августа 1981 года мне исполнилось двадцать лет. Этот баран, трофейный длинно зернистый рис, кувшин с растительным маслом, должны соединившись превратиться в чудный плов. Но баран не хочет быть украшением празднично-полевого стола, мекает и брыкается.