Андрей Орлов - Битва за Берлин последнего штрафного батальона

Коренич отдубасил бы его, как отбивную – и плевать на субординацию и нарушение воинской дисциплины, – но тут из разрушенных кварталов, примыкающих к зданию швейцарского посольства, простучала автоматная очередь, хлопнуло несколько выстрелов. Солдаты бросились к руинам, открыли огонь. Пули чиркнули по фронтону рейхстага, обвалив кусок штукатурки. Бойцы присели, кто-то бросился в укрытие. Лейтенант задергался, вырвался и, запнувшись на крыльце, юркнул в проем. А Коренича уже кто-то схватил за рукав и оттащил за поврежденные взрывами колонны. И только там отпустил – в толпе, не желающей реагировать на далекие выстрелы. Дрожало перед глазами рябое изможденное лицо с глубоко продавленными носогубными складками.

– Уходи, парень, живо уходи отсюда и старайся лейтенанту на глаза не попадаться… Упечет он тебя, ты же видишь, он дурак, таких, как он, только пуля лечит… Уходи, приятель, ищи своих, – солдат похлопал его по плечу и прыснул. – Надо же, офицер он боевой, рассмешил… Ты, слушай, не обижайся, вижу, что боевой, но какой ты, на хрен, офицер.

Максим побрел, пошатываясь, в неизвестном направлении – оглушенный, умотанный до предела, не получивший ни царапины, но практически неживой. Лица солдат сливались в заупокойный серый фон. Он спотыкался о тела, цеплялся за живых – не понимая, куда направляется и кого ищет. Ревели крытые брезентом грузовики, пробиваясь к зданию рейхстага, бегали санитары с носилками, где-то уже расчищали завалы. Кто-то увлеченно рассказывал, как немцы, сдаваясь в плен, два часа тащились из рейхстага, и так хотелось их ускорить парой очередей…

– Коренич! Глазам не верю, это же Коренич! – возликовало размазанное пятно, срываясь к нему со ступеней.

А спустя мгновение Максима уже мяли в объятиях, месили, словно тесто. Он виновато улыбался, пытаясь отстраниться, разглядеть ликующего бойца с таким знакомым голосом. «Ситников!» Небритый, оборванный – он хищно скалился и ржал как конь.

– Мужики, шнелле сюда, смотрите, кого я нашел! Давай, Максим, работай ногами, все наши уже собрались!

И вскоре вокруг Коренича уже бесновалась толпа. Солдаты гоготали, хлопали по больным местам, доносили до мятущегося сознания последнюю информацию: рейхстаг пал, что, впрочем, и так заметно, все окрестности наши, немцы сдаются пачками, а тех, что не хотят, оттесняют в центр – туда, где бункер и имперская канцелярия. Войск там хватает, справятся без осужденных, война окончена!

Максим качался как неваляшка, глупо хихикал, бормотал какие-то детские глупости: «Разве могут советские войска справиться без штрафников?» Словно из тумана выплывали изможденные лица – свои, родные, почти кровные. Кривлялся Борька Соломатин – он совсем не изменился, все тот же шут гороховый – пилотка лихо заломлена, физиономия счастливая, стырил у кого-то плащ-палатку и теперь щеголял в ней, словно это не кусок прорезиненной ткани, а гусарский мундир. Не отставал от него и Гуськов, обзаведшийся новехоньким шрамом и фиолетовым бланшем под заплывшим глазом, делающим его внешность неповторимой и предельно хулиганской. Снисходительно усмехался Асташонок, шмыгал носом-картошкой; беззаботно хохотал коротышка Шульжин; осетин Казбеков на радостях чуть не плясал. Бугаенко с перевязанной головой, морщась от боли и одновременно растягивая рот в широчайшей улыбке, тряс руку Максима и доверительно сообщал, что все безмерно счастливы. Теперь у боевой единицы будет свой командир, поскольку офицеров повыбило, другим брать на себя ответственность ни хрена не хочется (накомандовались в прошлой жизни), а у Максима неплохо получалось на Людвигштрассе.

– Командуй нами, герой, – хихикал Гуськов. – Мы согласны тебе подчиняться. Только без тупости, договорились?

– Идите вы к дьяволу, – бормотал Максим, пытаясь уже усесться на что-нибудь подходящее. – Дайте в себя прийти, черти, какой из меня командир… я сейчас усну или умру… Сколько нас осталось?

– Мало нас осталось, Максим, – помрачнел Бугаенко. – Тридцать ребят в строю. С тобой – тридцать один. Арбузова убили. Подполковник Слепокуров не вышел из боя – погиб геройски, приняв на грудь огонь пулеметчика, мы потом этого паршивца на винтики разобрали. Драгунский получил ранение в голову – хрен его знает, выживет ли…

– Подождите, – сообразил Максим, завертел головой. – А где Кибальчик?.. Его что, тоже убили? – и успокоился, когда вокруг захихикали.

– Убьешь его, как же, – ухмыльнулся Борька. – Наш Мальчиш-Кибальчиш мужает не по дням, а по часам. Он теперь такой представительный, деловой. Уже договорился с капитаном Неустроевым, что мы ему не нужны и можем отправляться к чертовой матери на дальнейшие поиски своей дивизии. Пойдем на восток, где-то там она, в кварталах. А сейчас опять убежал: вопрос первостепенной важности – раз уж мы во время штурма числились за батальоном Неустроева, то почему бы нас не покормить? К этим орлам, по слухам, уже направляются полевые кухни, скоро будут – если по дороге, конечно, не растащат. Последними суками будут, если не накормят! Жрать охота, товарищи, мочи нет!

Читать дальше