Игорь Редин - Синий роман

– Что ты сказал? – прораб был в бешенстве.

– Ты слышал, – строитель был пьян, и ему была совершенно по барабану и ярость своего начальника, и то, что тот таковым являлся.

– А ты повтори, – настаивал шеф строительного объекта.

– И что тогда будет?

– Повтори и узнаешь.

– Я-то повторю…, – сказал подчинённый и собрался, было узнать, что в таком случае случится, но начальник его перебил:

– Попробуй, – это слово звучало, словно приговор и, произнесший его человек был полон решимости порвать на куски любого, кто укажет ему обидное направление.

– Пошёл ты на хуй! – спокойно повторил апатично настроенный человек.

– Спасибо тебе, Серёжа!!!

На воле, тёплым ветром и девчонками в коротких юбках (чем короче юбка, тем длиннее ноги), в полный рост резвится весна, а я вынужден мусолить зимнюю тему. И далась мне эта метель? Но Костик в один из лунявых вечеров (небо было звездюльным, а на столе стояла литровая бутыль водки и целая миска горячих, аппетитных пельменей) сказал, что истинная романтика – это попасть в страшную метель в какую-нибудь забытую богом хибару и поглощать там море водки и много, очень много пельменей. Я с ним согласился и, согласившись, взялся за этот рассказ. Но писать я начал, когда было ещё холодно. А теперь весна. Птички чирикают. И впору писать о чём-нибудь тёплом, мягком и пушистом. А тут метель. Однако ничего не поделаешь. Назвался членом, полезай во влагалище.

Странное дело, но ни водка, ни пельмени заканчиваться не желали. За окном по-прежнему выло, а мы по-прежнему пили. Несмотря на то, что пельмени готовить я научился, к ним я больше не притрагивался. Почти. Есть мне их приходилось лишь потому, что есть больше было нечего. Чего не скажешь о Косте с Аликом. Они с нескрываемым удовольствием уплетали этот мясной фарш в тесте.

Ну, всё. Меня уже достали и метель, и водка, и, самое главное, пельмени, от которых меня сейчас, кажется, стошнит. Хороша романтика. Романтика блевотины. Тошнотворное влияние Урала, славящегося пельменями и Бутусовым.

Есть ещё, правда, красивые, словно сны, уральские малахиты и сказки Бажова, но это уже совершенно из другой оперы.

Сотки сутки буквами.

С третьим ударом ночи в домофон позвонили. Кто-то из друзей её. Сколько же их? Такое впечатление, что они не кончатся. Никогда.

Пить не хочется. Выгонять неудобно. Проходите, гости дорогие. Чтоб вы сдохли как можно позже, и реинкарнировали в какого-нибудь бога средней руки. Убогого.

Угомонились только под утро. Хочется спать, но в глазах спички. Тихо. Только взгляд чуть слышно скрипит по строчкам. Полынью пахнет.

Не вижу, но знаю: сейчас она, словно неуверенный в себе грабитель, подойдет ко мне со спины и…

Подходит. Целует в щеку.

– Как тебе Руслан?

– Ниче так. Пока не начинает высказывать своего однобокого мнения. Но блять, он же его постоянно высказывает.

– Не матерись.

– Ваще-то, я читать пытаюсь.

– Что читаешь?

Закрываю книгу. Показываю ей. Книжка без обложки. Начинается с тринадцатой страницы.

– А хоть о чём? – вздыхает она.

– Как всегда. Ни о чём.

– …или о любви?

– Может, и о любви. Невелика разница.

– Ничего себе, невелика! Я говорю: любовь; а ты: ничто.

– Всё зависит от угла взгляда на проблему. Если таковая, вообще, имеется.

– Кофе будешь? Варила, как ты любишь – на живом огне с полынь-травой.

– Нет.

– Сотки сутки, – обиделась она.

– Не понял.

– Сотки мне сутки. Буквами.

– Ага. Щас я всё брошу и буду делать тебе свистульку. Дура.

– Кстати, дура завтра уезжает.

– Куда?

– В Москву.

– Зачем?

– За песнями…

Как не изгаляйся, а воздух не выебать. Им можно только дышать. Не надышаться. Особенно по утру. Когда твоего нелепого шага ещё не слышит роса. Спит. Сон росы о морских ракушках, растущих на голых ветках платана, тревожен и краток. Что с неё взять? Пьянь – она и в китайской сказке беспробудная. Или прохладная капля на молодом побеге бамбука. В ней, смахнув слезу непрошенную, какой-то уже немолодой немой ирод рода человеческого пытается утопить свою любимую собачонку. Мучается. Уж который год подряд. Похоже, плачет он от обиды. Ну что за блядство? Не тонет сука. Хоть вой.

Ты разделась – стройна и спокойна, точно бронза. Вошла в воду. Самоубийство не состоялось. Через час покинула волну речную и, пройдя по террасе, подошла к столу. Большой. Дубовый. На нём бабочки разноцветно ебутся. Присела на край. Налила в бокал какого-то красного сока, пригубила, закурила лениво и, глядя на неторопливую возню насекомых, с наслаждением поставила к стенке мою надежду. Наивная. Умерь свой пыл. Её уже давно нет. Ни стены, ни надежды. Осталась только корявая надпись: «Я проверил музу реки». И та лишь в бутылке шмурдяка неизвестного поэта-пропойцы. А белокурые молодые дамы из расстрельной команды сжимают в руках автоматы, дырявят шпильками туфелек бесполезный грунт под стройными своими ногами и, нервно хихикая, никак не возьмут в толк, что они тут делают? Бесполезно смеяться. Плакать глупо.