Мара Винтер - Когда сгорают мечты

Я придавливаю Тони Холлидея к шахматному полу, выковыриваю гляделки раскалённым добела прутом, железным. Хоть могу выгрызать их зубами, от избытка злости или сладострастия. Какого дьявола он забыл в моей голове? Такого же, что и шепчет: «Его тут не хватает».

В ней жарко, она, как горящий пух, извивается подо мной, прижимает меня к себе, то тянется целовать, то дышит в шею. При всём этом долго не кончает, очень долго (скорости возбуждают, но за желанием тормозят само действие), с шумом втягивает воздух, вцепляется мне в волосы. Она лёгкая. Я думаю: «Вот что должно длиться вечно». Без финиша, куда мы по идее стремимся, оба.

Волна охватывает её мышцы, сначала внутри, потом – по телу, снизу вверх, её трясёт целиком. В женском оргазме участвуют не гениталии, нет: она вся. Вдох и выдох. Ноги стискивают меня, как клещи. Я физически чувствую эту волнищу, сам растворяюсь в ней, хотя она – не моя, не я… или? Догоняю её почти сразу.

Рык выстрела гасит глушитель.

Стук подошв о керамику. Отпускаю её. Сползти бы по перегородке. Голова кружится. Не знаю, что только что произошло. Как бы с ней, но как бы… не с ней одной. Мне сложно разобраться в том, что чувствую. Потому что привык думать. Чувства – её сфера. Инстинкты – его сфера. Извне, не-я: Кэт и Тони.

Резинка вымокает в стоке. Сперма в чужом ссанье. Кэтрин сидит на крышке, я надеваю на неё трусики. Она говорит: «Да ладно. Не стоит придавать такого значения». Знала бы, какое значение я всему придаю, вряд ли обрадовалась. Кто знает…. Я – нет.

Мы на парковке. Мы и дым.

Кэтрин стучит по краю сигареты. Сантиметр полой бумажной бойницы над крепким, забитым никотиновой смесью фильтром.

Люди – тени. Люди – массовка.

Мост и огни. Факелы в катакомбах ночи. Охватывают диапазон от белого до пурпурного. Ржаво-красные поручни в искусственном освещении становятся коричневыми, позолоченными – под стать названию моста.

Автомобили перемещаются. Тормозни нас патруль, штрафом не отделаться, у обоих в крови – нелегальные вещества. Но легавые не тревожат броский "Матис". Теряемся в потоке машин. Музыка голосит на повышенных тонах. Кэт усиленно делает вид, что ничего особенного не случилось. Да и я тоже.

***

Она уехала.

Её мать позвонила, когда мы подъезжали к нашему особняку: приказала явиться. Обозвала безалаберной, мол, дочь вконец распоясалась. «Я не против ваших отношений с Крисом, – заявила, – но это уже… переходит всяческие рамки». Кэт упорно талдычила, что сейчас позарез должна быть здесь и больше нигде, что это всего на несколько дней и скоро всё вернется на круги своя. Джун Саммер была непреклонна. Пригрозила, что перестанет прикрывать перед отцом и донесёт ему, чем детка занимается.

Кэтрин психанула и уехала, отдав мне на прощание экспроприированный шокер. Неуклюже чмокнула в уголок рта, будто бы не веря, что так можно.

И вот я дома, в доме. Пробираюсь на кухню в кромешной темноте. Веселуха кончилась. Наверняка, на ночь остались гости. Пожевать бы хоть что-нибудь. За швабрами прятаться впору.

Ищу еду, а натыкаюсь на Тони. То есть как натыкаюсь: замечаю и шарахаюсь обратно. Спиной ко мне, едва стоит на ногах, брюхом лежит на холодильнике. Но это ещё полбеды. Смешнее всего то, что он свозит рукой магниты – какими мама выкладывает всякие фразы, себе и прочим. Он свозит их рукой и шепчет еле слышно:

– Я должен найти букву К.

Игра в ассоциации, хорошо. Правильный ответ – первое, что приходит на ум. Кровосмешение, кунсткамера, кастрация, каннибализм, контрастом – Кэтрин.

Тони ползёт по дверце, голова с взлохмаченной гривой волос отогнута вбок. Пьяный в стельку, из шмотья – джинсы и тапочки. Интересно, где Кристина? Она, вроде, должна пасти нас. Или не должна.

– Я должен найти букву Р.

Жуткая буква. Реактив, радиация, разрушение, руины. Всякие катастрофы галактического масштаба. Если апокалипсис вызывает отторжение, можно подобрать что-то попроще. Рубрика, разврат, рвота, расставание. Изредка (конечно, не без этого) случаются периоды ремиссии.

Его лоб упирается в морозильную камеру.

Пальцы перебирают разноцветные магниты:

– Я должен найти букву И.

Истома, искажение, издевательство, истерика. Пройденный этап. Или не совсем. Туда же – изнасилование, измор, интервал, изобличение. Плохо. Возвышенное, ближе к искусству? Импрессионизм? Иллюстрация? Нет… всеми желаемая и никому не близкая (на деле-то) идиллия.

Спотыкается, наклоняясь за последним магнитиком. «Давай, падай сам, без посторонней помощи», – советую молча. Выложил мозаику из моего имени, надо же. Он подвинулся на мне. Я – на нём. Никаких соплей. По хардкору. Не-брат, недо-любовник, пере-враг. Почему нельзя просто оставить друг друга в покое? Всем бы лучше стало. Стало бы?