Рюрик Ивнев - Юность

— Вот и жена их, с ними поговорите. — И ушла.

Боря не мог произнести ни одного слова. Широко открытыми глазами смотрел он на гладкие, зачесанные волосы, на ласковые глаза, на широкий лоб молодой женщины и ему казалось, что все это он видит во сне. Женщина улыбнулась приветливо (и как показалось Боре, загадочно).

— Вы к Василию Ивановичу? Его сейчас нет, может, быть записку оставите? Пожалуйста. А когда придет, не знаю. Я его жена. Или что-нибудь передать на словах?

Боря молчал и смотрел так удивленно и пристально на жену Василия, что она улыбнулась. Жена? Но это невероятно? Для Бори все это было так неожиданно, что он не мог опомниться. Наконец, он спросил:

— Вы — жена? Но ведь Василий не был женат.

— Не был, а теперь женат, — улыбнулась молодая женщина, летом повенчанный, в июле только, молодожены. Так оставите записочку?

— Нет, ничего, я напишу письмо почтой, пришлю потом. У меня дело к нему.

— Как это случилось?

— Ах, как это скучно.

— Почему скучно?

— Да так. Надоело. Вот и все.

— Я глупый, глупый, конечно, глупый.

Пауза.

— А я думал… Зачем же писать было так, и лгать, лгать.

— А потом, что…

— Не надо, не надо. Я не хочу слушать. — Боря закрыл уши и опустил голову.

На набережной было шумно. С работы возвращались рабочие. Шли группами, в одиночку, закоптелые, усталые. Туман над рекой казался опустившемся призрачным городом, где все свое: и церкви, и странные, расплывчатые дворики, и дома, и люди. На пристани заржавленные цепи пронзительно скрипели, напоминая торопливые сборы и медленный отъезд.

— Ну, прощайте, Борис Арнольдович, мне пора. Пора. Пора. Заходите. Будем рады с женой вас видеть. — И тихо, совсем тихо, на ухо. — А о том, забудьте.

— Что? — Боря слышал, но ему показалось, что он ничего не понимает.

— Забыть. Забыть. Пора. Ну, всего…

— Куда?

— Домой. Домой.

— Вы здесь?

— Да, я приехал.

— И скрываетесь?

— От кого?

— От родных, конечно.

— Нет… Папа умер. И теперь все по-другому. Хотя скучно.

— Боже мой, как все это неожиданно. Когда же?

— Что?

— Когда умер ваш отец?

— Еще месяца нет. Неожиданно так. Все плачут, а я рад.

— Меня это не удивляет, хотя это ужасно.

— Что именно?

— Вот эта смерть, и радость, и все…

Пауза.

— А Николай Архипович?

— Он здесь.

— Вы у него?

— Нет, я дома, но часто бываю у него. У нас довольно пусто.

— Да, я думаю.

Пауза.

— Борис Арнольдович!

— Что?

— Я хочу, чтобы вы пошли со мной к Николаю Архиповичу.

— Нет, нет, что вы…

— Он будет рад.

— Да, но я… Нет, нет.

— Борис Арнольдович, как это хорошо, хорошо. Вы ведь помните? Вы должны это понять!

— Я? Нет, я не могу. Не сердитесь.

Залы технологического института были наводнены разношерстной публикой. На большой входной лестнице, красиво задрапированной, студенты встречали гостей. Из концертного зала доносились звуки рояля. Мелодекламировала одна из модных молодых актрис. В этот день назначили традиционный бал, и было какое-то особенное оживление, присущее всем вечерам, которые устраивает молодежь. Концерт кончился. Начались танцы. В танцевальную залу робко и нерешительно вошел Боря. Его немыслимо было узнать. За розовым газовым, скромным, но изящным платьем, роскошным белокурым париком никто не признал бы Бориного тела. Это была красивая, немного, правда, загримированная дама. Но без довольно основательного грима нельзя было обойтись, т. к. надо было тщательно замаскировать следы растительности на лице.

Борино сердце билось учащенно и жутко. Ему показалось, когда он вошел в залитую ярким электрическим светом залу, что все обратили внимание на него, он даже видел насмешливые пристальные взгляды и ожидал, что вот-вот подойдет к нему кто-нибудь, сорвет его парик и начнет издеваться зло и оскорбительно. Он опустил голову, как-то внутренне сжался и хотел пройти в самый укромный уголок залы, мысленно проклиная ту минуту, когда ему пришла в голову эта идея переодевания, когда вдруг он услышал около себя грубовато-приятный голос:

— Разрешите вас пригласить.

Боря вздрогнул. На мгновение сердце перестало биться и ему показалось, что он сейчас потеряет сознание. Он поднял глаза. Перед ним стоял высокий стройный студент с темным загорелым, немного наглым лицом, на котором ясные голубые глаза казались неуместными. От него пахло вином. Боря чувствовал, что не может двинуться с места.

— Нет, я не танцую.

— Как, не танцуете? Я не поверю. Такая хорошенькая женщина и не танцует. Вы не хотите?