Рюрик Ивнев: Солнце во гробе

По изрытым как оспа дорогам
Судорожно мечется
Душа — проклятая, оставленная Богом,
Еще теплая от ласк вечера.

Будто корабль, накреняющийся
Расщепленным корпусом,
Неприютной блудницей шатается,
Улыбается глазами раскосыми.

Как люблю этот запах смертный
Полоумных и светлых глаз.
Святый Боже, Святый Крепкий, Святый Безсмертный,
Помилуй нас.

Виденья Рейна, торная Двина,
Сухая пыль и солнце в Туркестане.
Я опьянел от черного вина
Географических воспоминаний.

В моем мозгу качаются сады,
И черепки, что раковины моря,
Перекликаются на все лады
В них звуки человеческого горя.

Отвага, мощь голландских моряков
И хитрость хлеборобов наших,
Во мне, в последнем, рвется из оков
Весь род мой, как вино из чаши.

Во мне, в последнем, вся тревога их,
Весь груз их душ — святых и изуверов,
И точно мышь меж прутьев жестяных
Христолюбивая томится вера.

Не потому ль душа моя полна
Таких несбыточных мечтаний?
Я опьянел от черного вина
Географических воспоминаний.

Сквозь мутные стекла вагона
На мутную Русь гляжу.
И плещется тень Гапона
В мозгу, как распластанный жук.

Распутин, убитый князьями,
В саване невского льда,
Считает в замерзшей яме
Свои золотые года.

Кому оценить эти муки?
Он жмет мне под черной водой
Живые, холодные руки
Горячею, мертвой рукой.

И третий, слепой, безымянный,
Желавший над миром царить,
Сквозь окна, зарею румяной,
Меня начинает томить.

И жжет меня Зимней Канавкой
И гулким Дворцовым мостом.
Последнею, страшною ставкой,
Языческим, диким крестом.

Сквозь мутные стекла вагона
На мутную Русь гляжу
И в сердце своем обнаженном
Всю русскую муть нахожу.

В моей душе не громоздятся горы,
Но в тишине ее равнин
Неистовства безумной Феодоры
И чернота чумных годин.

Она сильна, как радуги крутые
На дереве кладбищенских крестов.
Она страшна, как темная Россия,
Россия изуверов и хлыстов.

Зачем же я в своей тоске двуликой
Любуюсь на ее красу?
Зачем же я с такой любовью дикой,
Так бережно ее несу?

И я отравлен жалом свободы,
Чума запахнулась в мои уста.
Как государства и как народы
Я отвернулся от креста.

Но мертвый холод все бьется, бьется
В костях, как пойманная мышь.
Кто от креста не отвернется
Тот будет голоден и наг.

А неба черного широкий бак
Морозом мрамора в лицо мне дышет.

Руки ломай. Не поможет.
И на душе темнота.
Из'язвленным белком слепого
Смотрит ночь на меня.

Этот белок, будто стены
Мокрой и липкой тюрьмы.
Что же мне делать над трупом
Шумно зеленой реки?

Руки ломай. Не поможет.
Хруст отгоревших костей.
Вечер. Широкое небо.
Люди. Луна. Паруса.

Вот она — темная повесть
Продавшего раны Господни.
Теплая, липкая совесть,
Точно белье исподнее,
Оставленное в предбаннике.

Вот она — темная повесть,
Горестной горечи горсть.
На красной ниточке челюсть,
Качаясь, как трупик детский,
Просится к совести в гости
Сквозь кровь, мускулы, кость.

И душные розы в мертвецкой
Живою молитвой пылая
Во всем своем праведном блеске
Костлявую повесть читают.

Шерстяные иглы смерти
Щекочат разбухший мозг.
Целая Азия — верите —
Мечется стадом коз.

Желтое, душное солнце
Входит в сердце, как нож.
От любви позорной и едкой
Ты никуда не уйдешь.

Видишь — под рясою
Кожи — в липкой крови —
Черное, душное мясо
Черной и душной любви.