Guy de Maupassant - Maupassant - Œuvres complètes

Ce passage conduit aux fossés ; c’est étroit
Et bas ; mais l’on n’en peut sortir par d’autre route
Que celle-ci. Du moins, là, je te garde. Écoute,
Tu resteras tout contre la porte, à genoux,
Et lorsque je dirai : « Cher seigneur, dormez-vous ? »
Ce sera l’heure ; va.

Quelque soit ton envie !
Tu ne peux m’échapper maintenant, car ta vie
M’assure ton courage.

Oui. Demeurez ici.

Maintenant laissez-nous, ma chère enfant. Merci.

Enfin, nous sommes seuls, mon doux Seigneur et Maître,
Votre amour avec vous m’est-il rendu ?

Peut-être.

Quoi ? Qu’avez-vous ?

Je veux dire qu’à ton côté,
Lorsque je suis parti, mon amour est resté.
Où que j’aille, mon cœur auprès de toi demeure.
Pour ne plus nous aimer il faut qu’un de nous meure.

Viens, la nuit sera longue !

Autant que tous les jours
Où j’ai souffert, bien longue.

Et nos baisers trop courts.

Trop courts.

Vous chancelez comme ferait un homme
Ivre.

Moi je fléchis sous un poids qui m’assomme.

Quelque chagrin ?

Non, non, c’est un affaissement
Étrange, une torpeur qui depuis un moment
M’enveloppe. Mon œil s’éteint, mon front me pèse,
Mon cœur s’arrête.

Ce n’est rien, quelque malaise
De fatigue.

Mon corps, mon esprit, tout s’endort.
Comme certains sommeils ressemblent à la mort.

A la mort ? Oui.

Je veux lutter.

Dormez, mon Maître.

Que le sommeil est bon ! Que vois-je à la fenêtre ?

C’est la lune.

Elle a l’air de regarder ici.
Éveillez-moi dés l’aube.

Oh ! n’ayez nul souci ;
J’y penserai.

J’ai peine à parler, chaque phrase
M’échappe. D’où vient donc ce sommeil qui m’écrase ?
Il me semble qu’il va durer bien longtemps.
Il s’endort.

Non. Il sera court. A moins qu’il ne change de nom.

Il ne reverra plus personne, c’est donc comme
S’il était mort. C’est bien peu de chose qu’un homme.

Oh ! quel bruit fait mon cœur ! Il bat ces larges coups
Qu’on frappe au flanc des tours. Cher Seigneur, dormez-vous ?
Dormez-vous, cher Seigneur ?

J’ai peur, j’ai peur, madame !
Je sens comme une griffe enfoncée en mon âme.

Va donc !

Je n’ose pas le regarder encore.

Tu le regarderas après, frappe d’abord.

Oh ! rien qu’une minute.

Eh bien ! soit, rien ne presse.

Viens-t’en. Regarde-moi. Connais-tu cette ivresse
Qui s’élève d’un lit de femme ? As-tu rêvé
Tout ce que peut donner l’amour, et soulevé
Dans ta pensée, un soir, le drap blanc de ma couche ?
As-tu jamais senti deux lèvres sur ta bouche ?
Connais-tu ce baiser profond, plein de sursauts,
Qui vous font tressaillir la moelle dans les os ?
Sinon, tu ne sais pas tout ce qu’on peut commettre.

Aurais-tu peur de moi comme de ce vieux maître
Qui fait trembler ton bras servile, et n’oses-tu
Me toucher plus que lui dans ta lâche vertu ?

Assez, je n’en puis plus.

L’audace te vient-elle ?

Maintenant que j’ai bu ta caresse mortelle,
Oui, j’en ai.

Sa caresse est mortelle pour toi.

Kersac !

Dis à tous ceux qui dorment sous mon toit
De venir. Et préviens la duchesse elle-même.

Aimes-tu cette femme, enfant ? Réponds.

Je l’aime.

L’aimes-tu d’un amour terrible et sans pardon,
Jaloux et sans pitié, m’entends-tu ? Réponds donc

Oui.

Voici ton poignard, je te le rends ; regarde
Où bat son cœur, et frappe. Enfonce-lui la garde
Dans la chair.