Julia Navarro - La Sangre De Los Inocentes

La noche había cubierto la ciudad cuando Jalil dio por terminada la reunión. Mohamed se sorprendió al ver que eran casi las diez. Su madre y Fátima estarían preocupadas. Les había dicho que iba a buscar a Laila y de eso hacía casi cinco horas.

Su hermana se despidió con afecto de aquel grupo heterogéneo; Mohamed se dio cuenta de que todos la apreciaban.

Salieron de la casa en silencio, y en silencio fueron caminando hacía el Albaicín.

Mohamed tenía sentimientos contradictorios. Por una parte se había sentido a gusto entre aquella gente, por otra pensaba que eran un grupo de ingenuos empeñados en ver el perdón en cada línea del Corán. Ignoraban todo aquello que no concordaba con sus deseos de indulgencia y misericordia.

Cuando llegaron a la casa, encontraron a su madre y a Fátima esperándoles en la sala con gesto de preocupación. Su madre se dirigió con paso raudo hacia Laila y suspiró tranquila al comprobar que su hija no había sufrido violencia alguna; luego sonrió a su hijo y les invitó a pasar a la mesa.

Laila se excusó diciendo que estaba cansada y que al día siguiente debía madrugar porque daba su primera clase a las ocho. Mohamed hizo caso omiso de su hermana y se dirigió a la sala donde Fátima ya había dispuesto la cena.

Comió en silencio, solo, mientras su esposa le servía con la cabeza baja.

La observó de reojo y pensó que seguía sin encontrarle ningún atractivo, a pesar de que se había acostado con ella en un par de ocasiones con el único objetivo de que no pudiera quejarse a sus parientes de que su marido no la había tomado. Hasan no le habría perdonado esa afrenta.

La chilaba ocultaba las formas de Fátima, pero él sabía que el cuerpo de su esposa no era atractivo, y que el cabello, cubierto por el hiyab , era de un anodino color castaño oscuro y de tacto áspero.

Tendría que volver a acostarse con Fátima y para ello guardaba en un cajón una tabaquera llena de hachís. Sólo con la cabeza repleta de brumas se sentía capaz de hacerlo. Esperaba que Fátima se quedara embarazada y con esa excusa alejarse de ella durante algún tiempo, pero hasta el momento no adivinaba en ella ningún síntoma que pudiera anunciarle que había concebido un hijo.

Estaba terminando de comer una granada cuando su madre entró en la sala y se sentó frente a él.

– Esta tarde ha venido Ali preguntando por ti.

– ¿Y qué ha dicho?

– Que volverá mañana. Hijo, no me gusta tu amigo. -Pues que yo sepa eres amiga de su madre, o al menos lo erais cuando íbamos al colegio.

– Desgraciadamente su madre no está aquí. Pero no es su familia quien me importa; me importas tú y no quiero que te metas en líos. Sí vas con Alí terminarás mal.

– ¿Por qué?

– Anda con gente peligrosa, no son como nosotros.

– ¿Y cómo somos nosotros?

– Tú has cambiado. No sé qué han hecho contigo en Frankfurt y en Pakistán, pero no eres el mismo.

– Soy un hombre, madre.

– Sí, un hombre al que temo que otros manejen como si fuera un chiquillo.

– ¿Manejarme? -El tono de voz Mohamed se había elevado y en su mirada se reflejaba ira contenida-. Soy un hombre, madre. Un hombre con una familia y el deseo de hacer de este mundo un lugar mejor, donde los musulmanes no seamos ciudadanos de segunda, donde se nos trate con respeto. Debemos castigar a los infieles y eso haremos. Dios nos recompensará por ello.

– ¿Y quién ha dicho que tengamos que castigar a nadie? ¿Por qué no somos capaces de vivir los unos con los otros en paz? La Tierra es de todos, hay sitio para todos. Dejemos que cada cual rece a Dios como le hayan enseñado de niño.

– ¡Madre, cómo puedes hablar así!

– Porque soy vieja y he visto demasiado sufrimiento a mi alrededor.

– Nadie te hará daño, confía en mí.

– No temo por mí sino por ti. Aléjate de Ali.

– ¿Qué te preocupa de Ali?

– Anda con los peores de nuestra gente, con hombres que destilan odio. Le manejan como a un títere, lo mismo que querrán hacer contigo. Te dirán que eres un muyahid , que tienes que cumplir una misión sagrada, pero será mentira, sólo querrán que mueras por ellos.

– Cualquier madre se sentiría orgullosa de que su hijo se convirtiera en mártir.

– Yo, Mohamed, me conformo con que estés vivo. No quiero más.

– ¡No hablas como una buena musulmana! ¿Es que no te das cuenta de lo que sucede en el mundo?

– Sí, me doy cuenta de que hay hombres empeñados en destruir a otros hombres, pero no son ellos los que se colocan en primera fila en la batalla sino que os envían a vosotros, a nuestros hijos. Os embaucan con palabras que os llenan el corazón, pero te juro que no sé por qué morís.

Mohamed se levantó de un salto y salió furioso de la sala. No quería discutir con su madre. ¡Qué sabía ella! Era una mujer ignorante que a duras penas había aprendido a leer y escribir. Nada de lo que dijera tenía valor porque ella no comprendía lo que sucedía alrededor. Era una buena mujer, nada más.

Por la mañana, cuando Laila salía de su casa, se sorprendió al encontrar a Alí que en ese momento se disponía a llamar.

– Buenos días.

– ¿Está tu hermano?

– Sí, pero no sé si se ha levantado; espera que llamo a mi madre.

Laila volvió a entrar con paso rápido buscando a su madre en la cocina.

– Ali está en la puerta. Viene a buscar a Mohamed.

– ¿A estas horas?

– Sí, avísale.

– No me gusta…

– A mí tampoco, madre, pero no podemos hacer nada. Mi hermano es un hombre y es él quien debe decidir su destino.

– No, aún no es un hombre, es un niño.

La mujer miró a su hija con preocupación y luego salió de la cocina para avisar a su hijo. La angustia le atenazaba la boca del estómago.

Ali aguardaba a Mohamed en la sala. Estaba nervioso por la tardanza de su amigo. Las instrucciones de Omar eran precisas y no admitían demora. Cuando por fin apareció Mohamed, le conminó a seguirle sin más explicaciones.

– Me has hecho esperar -le reprochó.

– Estaba dormido, pero me he dado prisa, apenas he estado un minuto en la ducha, y ni siquiera he tomado café.

Bajaron con paso rápido por las angostas callejuelas del Albaicín; a pesar de la insistencia de Mohamed para que Ali le dijera dónde iban, éste guardaba silencio.

Ya en el centro de Granada, Ali le condujo por la ribera del río, mientras miraba continuamente hacia atrás.

– Pero ¿qué miras? -le preguntó Mohamed, irritado.

No hubo respuesta porque en ese momento un coche todo-terreno se paró junto a ellos y Ali empujó a su amigo al interior. Al volante iba un hombre de mediana edad, de cabello negro y bigote recortado que ni siquiera les saludó. Ali tampoco dijo nada, de manera que Mohamed decidió hacer lo mismo.

Dejaron atrás la ciudad dirigiéndose a la autopista que conecta Granada con la costa. El hombre conducía con pericia y rapidez. No habían pasado dos horas cuando llegaron a la verja de una finca, que se abrió y dio paso a un camino de tierra al final del cual se veía un inmenso chalet de arquitectura moderna.

Dos hombres se acercaron al coche esperando que bajaran los visitantes. Uno de ellos abrazó a Ali con afecto; luego les condujo al interior de la casa.

La sala era grande, con una mesa baja en el centro, alrededor de la cual se hallaban dispuestos tres divanes y varias sillas.

– Esperad aquí -les dijo el hombre.

Ali y Mohamed se quedaron en pie, sin atreverse a tomar asiento.

– ¿Ésta es la casa de Omar? -preguntó Mohamed con apenas un hilo de voz.

– Así es, es mi casa.

Mohamed se sobresaltó. No había visto entrar al hombre que acababa de responderle y ni siquiera sabía cómo había podido escucharle.